Измена. Ты останешься со мной

Глава 2

Хочу убежать.

Просто открыть дверь и исчезнуть. Вниз по лестнице, мимо ресепшена, в дождь, в никуда.

Но пальцы предателя всё ещё на моём запястье.

Не больно, нет. Но я не могу сдвинуться. Как будто он удерживает не только меня. Он вцепился в остатки моей воли, моих чувств, моей прежней жизни.

— Отпусти, Леш, — повторяю. Голос едва слышный, будто не мой. — Пожалуйста.

Он смотрит, как будто не понимает. Или делает вид. Его глаза растеряны, но губы сжаты в упрямую линию.

Вижу, как он злится, но как будто не на меня, а на саму ситуацию. Видимо, его бесит то, что не закрыл дверь. То, что я его раскрыла, его предательство.

Так больно и так тупо.

— Нам нужно поговорить, — выдыхает он. — Просто остановись, ладно? Не делай сейчас глупостей.

Остановиться? Глупость? А что для него глупость?

То, что я хочу уйти? Или то, что не промолчала? Может, глупо увидеть своими глазами и не сделать вид, будто ничего не было?

Чувствую, как что-то во мне сжимается. Не от страха. От осознания.

Леша стоит передо мной и всё ещё считает, что может что-то объяснить. Но мне уже не нужны объяснения. И это самое страшное.

— Это не я делаю глупости, Леш, — говорю, вырывая руку.

Но попытка снова провалилась. Он не держит крепко, но и не отпускает полностью.

— Лера, я не хотел... Это вышло случайно. Это не значит ничего!

В этот момент, будто забытая деталь мебели, подаёт голос из-за спины мужа:

— Простите, конечно, — говорит девушка, всё ещё стоящая у стены. Голос у неё звонкий, с намёком на вежливую раздражённость. — Я не хочу мешать, но… мне правда нужно идти. У меня встреча через полчаса.

В кабинете на секунду повисает молчание.

Леша медленно поворачивается к ней. И я вижу, как его лицо искажает что-то, похожее на отвращение.

— Ты серьёзно сейчас? — шипит он. — Уходи. Просто исчезни отсюда.

— Я же сказала... мне нужно, — бросает она. — Ты сам сказал, что всё под контролем.

— Уходи! — срывается он, делая шаг к ней.

Та пятится и наталкивается на край стола. Вижу, как наше фото падает на пол.

Шум, как выстрел.

Вздрагиваю.

Они спорят, как будто меня здесь нет. Как будто я не жена. Не человек вообще. Просто помеха в их внезапно испорченной встрече.

Прихожу в себя и понимаю, что это мой шанс.

Шанс сбежать.

Разворачиваюсь и быстрым шагом выхожу из кабинета.

Каблуки стучат по плитке, а сердце вылетает из груди. Слёзы заливают лицо, и я почти ничего не вижу. Только полосы света и тени в коридоре. Только движение. Только желание выбраться. Дышать.

Спускаюсь по лестнице и быстрым шагом прохожу мимо охранника. На улице хлещет дождь. Настоящий, хлёсткий, как пощёчина. Волосы моментально мокрые, платье липнет к коже.

Но мне всё равно. Я бегу. И не оборачиваюсь.

Сквозь пелену вижу тёмную машину у обочины. Дорогая, чёрная, чистая бизнес-такси. Их всегда полно рядом с такими зданиями.

Всё логично. Всё просто. Нужно просто уехать.

Подбегаю и открываю дверь.

Сажусь, тяжело дыша, вода с волос капает на плечи.

— Песочная, двадцать девять. Пожалуйста. Скорее, — говорю, не глядя. Руки дрожат.

Машина не трогается.

Пристёгиваю ремень безопасности и понимаю, что водитель даже не двинулся. Не завёл машину, не кивнул.

Он просто молчит.

Пытаюсь осознать, что происходит, и вижу, как мужчина поворачивается на меня.

Встречаю его взгляд, и что-то в нём меня настораживает. Он смотрит прямо. Прицельно. Как хищник, которого никто не звал.

Вижу, как жадный, тяжёлый взгляд скользит по моему лицу, волосам, воде на ключице.