Измена. Ты останешься со мной

Глава 4

Быстро набираю случайные цифры на телефоне мерзавца, стараясь даже не смотреть в его сторону. Пальцы дрожат, нажимаю на кнопки, не глядя, не запоминая.

Пусть он думает, что это мой. Пусть уверенно сохранит его, пусть решит, что победил.

Мне всё равно.

Я просто хочу выйти из этой машины.

Медленно поднимаю голову и ловлю на себе его взгляд.

Протягиваю телефон обратно.

В зеркале заднего вида отражаются его глаза — спокойные, тяжёлые, будто он что-то уже решил за нас обоих.

Щелчок замка звучит громко, слишком громко в тишине салона. Дверь со стороны пассажира приоткрывается.

Тянусь к ручке, но прежде чем успеваю выбраться, его голос догоняет меня.

— Я скоро позвоню. Жди, — произносит тихо. Почти ласково. Без нажима, но так, что внутри всё сжимается.

Не отвечаю. Не оборачиваюсь. Просто выскальзываю из машины, захлопываю дверь.

Быстрым шагом иду к подъезду. Всё внутри кипит от возмущения.

Что это вообще было?

С каких пор стало нормой вот так таксисту разговаривать с клиентом?

«Скоро позвоню».

Самоуверенный, мерзкий тип. Как будто мы с ним знакомы.

Туфли стучат по мокрому асфальту, и я слышу, как за спиной хлопает дверь машины, но я не оборачиваюсь. Только ускоряю шаг.

Ключи цепляются за пальцы, не вставляются с первого раза.

— Давай же, — шепчу сквозь зубы.

Свет фонаря моргает, будто издевается. И в этот момент я слышу, как машина трогается с места. Глухой рык мотора, тихий шелест шин по мокрому асфальту. Он уезжает. Не торопясь. Медленно, как будто знает, что мне этого звука будет достаточно.

Дверь наконец поддаётся, и я захожу в подъезд, стараясь не шуметь.

Хочется просто дойти до дома. Забраться под одеяло. Сделать вид, что всего этого не было. Что я не слышала этот голос. Что не чувствовала, как его взгляд будто проходит сквозь кожу. Что не видела сегодня своего мужа с другой.

А ещё — хочется вытереть из памяти свою беспомощность. И эту машину. И то, как я смотрела на него, пытаясь угадать, что у него на уме. Хотя бы на пару минут забыть обоих. Просто перестать думать.

Добираюсь до двери и понимаю, что даже не запомнила номер машины. Ни модели, ни цифр. Ни-че-го. Если бы захотела пожаловаться — уже поздно.

И кому жаловаться? Кажется, что он вообще не из такси, не из какой-то компании. Ни жетона, ни таблички. Просто машина и человек, который вёл себя так, будто я к нему села по умолчанию.

Может, нужно было хоть имя спросить?

Я ведь ни разу не ездила в таких такси. А тут… Просто открыла дверь, подумала — удобно. И попала к кому-то, кто даже не представился.

Как дура, вцепилась в возможность сбежать. Хотела только уехать.

Хоть сейчас подавай заявление на этого мерзавца.

Только с чем я приду в полицию? С тем, что кто-то посмотрел не так и не захотел выпускать, пока не получит номер? Формально ничего не случилось. А внутри всё будто перевернул.

Он был чужой. Совсем. Но его взгляд… Я не могу забыть. До сих пор от него будто мурашки под кожей ползают. Как будто он смотрел не просто на меня — а внутрь. Слишком спокойно. Слишком уверенно. Как будто всё понял. Или решил.

Захожу в квартиру и просто захлопываю за собой дверь.

Стою, прислонившись к ней спиной.

Несколько секунд просто дышу. Глубоко. Тихо. Будто возвращаюсь в тело.

Медленно опускаюсь на пол, соскальзываю вниз, как будто ноги сами сдаются. Колени подгибаются, сумка падает на пол, лямка соскальзывает с плеча. Лоб упирается в колени, и всё внутри словно замирает.

Всё закончилось, но не стало легче. Я дома, но будто не у себя. Всё, что я знаю: мерзавец уехал. Лёша предал. И я не знаю, кому верить, кроме пола под собой.

Хочется просто не думать. Не чувствовать. Не вспоминать ни дорогу, ни голос, ни взгляд. Но всё снова лезет в голову, как назло. Ничего не остановить.

Он всё ещё в голове.

Его голос. Этот взгляд.

Алексей.

Мерзавец.

Не могу разобраться, кто из них звучит громче.

Кого больше: того, кто предал, или того, кто смотрел так, будто видел всё насквозь?

Всё путается.

Перед глазами снова кабинет. Юбка, задранная так, как будто он даже не подумал, что их кто-то может увидеть. Его руки — уверенные, спокойные, чужие. Красное пятно на полу, как мои чувства в тот момент.

Потом — дождь, шумный, холодный. Машина. Его глаза в зеркале.

Его голос: «Девочка».

Словно я ему что-то должна. Словно у него есть право на это слово. Эта чёртова ухмылка, будто я его собственность.

Меня тошнит от всего этого. Как будто все мужчины вокруг только ждут момента — поймать, прижать, утащить за собой.

Сижу и не шевелюсь. Не хочу идти в комнату. Не хочу ложиться в кровать, в которой мы с Лешей когда-то спали рядом. Когда он ещё не предал. Когда я ещё не чувствовала себя никому не нужной.

Ночь ползёт медленно. Часы тикают в кухне. Где-то в ванной капает кран. Всё раздражает. Всё напоминает. Сама себе противна.

Эта поездка, моя растерянность, этот тон, с которым он говорил. Вспоминаю его лицо. Спокойное, холодное. Как будто ему действительно всё равно, кто я. Или, наоборот, слишком важно.

Час ночи.

Полвторого.

Слёзы — снова. Как будто внутри лопается что-то по кругу.

Даже не пытаюсь больше вытереть лицо. Телефон лежит рядом, как мина. Не включаю его. Не хочу видеть ни Лешу, ни его. Ни одного, ни второго. Но в голове только они. Один предал. Второй… Второй просто влез в мою жизнь и будто остался там, никуда не уходя.

Поднимаюсь только чтобы выпить воды. Горло пересохло, рот будто ватный. Ноги ноют от сидения на холодном полу.

Прохожу на кухню и беру стакан. Он скользит в пальцах, выскальзывает и со звоном падает в раковину. Громкий грохот режет по ушам, как удар.

Вздрагиваю, будто очнувшись.

Смотрю на осколки, и кажется — это как-то символично. Как я сама.

Узкий луч света от фонаря с улицы пробивается сквозь щель в занавеске. Слишком яркий, слишком жёлтый. Всё кажется чужим. Даже собственная кухня. Даже стены. Холодный кафель под босыми ступнями будто из другой квартиры. Как будто я в гостях у себя. Как будто меня здесь больше нет.