Измена. Ты останешься со мной

Глава 18

Тут же прихожу в себя и дёргаю ручку двери. Резко, со всей силой, что у меня есть.

Заперто. Вот чёрт!

Чувствую, как сердце бьётся где-то в горле. Стук громкий, словно кто-то забил барабан в моей голове.

Наваливаюсь на дверь и начинаю стучать кулаками:

— Максим! Ты что, с ума сошёл?! Открой дверь! — кричу, захлёбываясь от ярости.

Резко замолкаю и прислушиваюсь.

За дверью — тишина. Ни шагов, ни голоса, ни скрипа. Только глухое молчание, как в пустой комнате. Будто Максима и не было здесь. Он просто ушёл. Просто развернулся и исчез.

Осталась только я, дверь и глупая надежда, что кто-то сейчас повернёт ключ с другой стороны.

Ощущение странное. Тошнотворное. Словно я оказалась там, где меня быть не должно. Или как будто этот день — не мой. Не про меня.

И самое страшное — даже не замок. А мысль, что он действительно мог вот так взять и уйти. Молча. Закрыв меня тут одну.

Делаю шаг в сторону и облокачиваюсь спиной к стене. Медленно опускаюсь на пол и закрываю лицо руками.

Несколько секунд просто дышу. Медленно. Хрипло. Как будто заглотнула что-то горячее и колючее. Внутри всё кипит. Страх. Злость. Унижение. Бессилие.

Что это было? Почему он ушёл? Почему запер меня здесь, как… как вещь? Он что, совсем?..

Нет. Я не буду сидеть тут, как дура. Не дождётся. Не дам, не сделаю ему такого удовольствия. Пусть думает, что я послушно жду.

Нужно срочно что-то придумать. Любой выход лучше, чем просто ждать, пока он соизволит вернуться.

Тяжело выдыхаю, убрав ладони с лица, и осматриваюсь по сторонам.

Точно!

Поднимаюсь и быстрым шагом иду к ближайшему окну. Раздвигаю шторы. Придвигаюсь ближе. Вижу, как Максим стоит у машины. Смотрит на вход в подъезд. Спокойный. Уверенный. Будто ничего не произошло. Потом садится в автомобиль и уезжает. Как ни в чём не бывало.

— Чёрт… — шепчу, и мои пальцы тянутся к раме.

Пытаюсь открыть окно. Закрыто. Пробую защёлку — не поддаётся. Дёргаю сильнее, потом бью ладонью по стеклу, будто это хоть что-то изменит. Отступаю на шаг, тяжело дышу, пытаясь успокоиться.

Снова осматриваюсь. Квартира большая, чистая, аккуратная. Но пустая. Слишком правильная. Как гостиничный номер, в котором никто толком не жил. Ни запаха еды, ни брошенной на спинку кресла одежды, ни чашки на столе. Ничего.

Внутри неуютно, не по себе.

Я медленно прохожу в зал и сажусь на диван. Он холодный, упругий, будто вообще не для людей, а для картинки. Всё вокруг — не моё. Ни стены, ни предметы, ни воздух. Даже я сама — чужая. Не на своём месте. Чувствую себя не просто гостьей — как будто меня сюда никто не звал. Как будто я — вещь, случайно оказавшаяся в чужом порядке.

Или не случайно? И эта мысль скребёт изнутри.

Что вообще происходит? Это что, его квартира для встреч? Он что, сюда всех приводит? Или я просто оказалась одной из — по случайности, по настроению? Или всё же нет? Не такая, как все? Хотя с чего бы…

Меня мутит от одной мысли. Как я вообще сюда попала? Я же неглупая. Я же… всегда думала, что смогу отличить опасного человека от нормального. А теперь вот. Сижу в неизвестной квартире. В платье, которое сама бы никогда не надела. И жду. Его.

Я откидываюсь на спинку, чувствуя, как спина мгновенно наливается усталостью. Всё тело ноет — не от физической боли, а от какой-то общей измотанности. Как будто меня выжали. Как будто я даже не человек, а скомканная тряпка.

Голова пульсирует, мысли путаются, но вдруг в этой каше вспыхивает одна простая мысль:

Чёрт возьми! Телефон. У меня же есть телефон.

Резко вытаскиваю его из кармана. Экран мигает. Блокировка. Пальцы дрожат, будто будто совершаю преступление.

Я уже вбиваю «112», но в последнюю секунду замираю. Рука зависает над кнопкой вызова.

Что я вообще делаю? Что скажу? Что меня просто закрыли в квартире? Что какой-то мужчина привёл меня сюда, а теперь уехал? Или что я сама села в его машину, поехала, зашла, а теперь заперта?

Да они подумают, что я с ума сошла.

А если он потом им скажет, что я сама всё это согласовала?

Вот же...

Открываю список контактов. Пальцы сами пролистывают имена, но ни одно не кажется подходящим. Коллеги — мимо. Родители — нет. Подруги? У меня их почти нет. Никто не знает, что со мной происходит. Никто не поймёт. Никому и не объяснишь.

Муж.

Палец замирает на его имени. Леша.

В горле першит. Я не понимаю, что хуже: не позвонить ему или позвонить. Вижу его лицо перед глазами. Холодное, дерганое. Как будто чужое. Как он кричал. Как схватил меня за руку так, что до сих пор болит. И как предал. Просто оставил. Как будто я — не человек, а ошибка, которую он хочет стереть.

Меня передёргивает. Ненавижу себя за то, что снова о нём думаю. Но мысли возвращаются, как заноза под кожей, не давая покоя.

Уверена, что он скажет: «Сама виновата». Или просто посмеется.

Или… может, всё-таки приедет?

Почему я вообще думаю об этом? Почему в момент, когда мне хуже всего, я снова думаю о нём?

Убираю телефон и закрываю глаза. Он мне больше не нужен. Я не хочу этого. Я не должна…

Выдыхаю. Глубоко. Долго.

Максим сказал — просто подождать. Скоро вернётся. Как ни в чём не бывало.

А я что? Послушная девочка, которая сидит на месте и ждёт? Как будто у меня нет воли? Нет чувства собственного достоинства?

От этой мысли становится тошно. Но я устала. Мне страшно. И я не знаю, что делать. Кажется, будто я застряла в каком-то абсурдном сне, где всё не по-настоящему, но всё слишком больно.

Я резко поднимаю телефон, снова открываю контакты. Жму на имя «Леша».

Гудок. Второй. Третий. Сердце колотится. Что я скажу? Что мне нужна помощь?

— Алло! — он отвечает, и я вздрагиваю. Слышу его запыханный голос, тяжёлый, будто бежал. — Лера?.. Мне нужна помощь.

Я открываю рот, но не успеваю произнести ни слова.

— Я попал… в одну передрягу… Ты должна помочь, слышишь? Ты должна…