Измена. Ты останешься со мной

Глава 20

От взгляда Максима по спине пробегает холод. Как будто он просто стоит и ждет, что я сейчас скажу. А я просто смотрю на него и чувствую, как сердце уходит в пятки. Лихорадочно перебираю в голове хоть какое-то разумное объяснение этой ситуации.

— Мне не спалось. Увидела, что флешка валяется на полу... Ну и... просто включила. Посмотреть. — Голос звучит хрипло, будто не мой. Стараюсь говорить как можно спокойнее, но внутри всё дрожит.

Максим протягивает руку и закрывает крышку ноутбука, ничего не говоря.

— Иди отдохни. Завтра поговорим. Сейчас тебе лучше просто спать и ни о чём не думать, — произносит спокойно.

Его голос будто обрывает все мои мысли, оставляя в голове гулкую тишину. Я стою, не зная, как себя вести, — от страха, от стыда, от того, что он застал меня с поличным. Хочется оправдаться, соврать, что я ничего не видела, но слова не складываются. Только киваю, быстро отвожу глаза и ухожу, чувствуя, как жар подступает к щекам. Спина горит — я знаю, что он смотрит мне вслед, но не оборачиваюсь.

В комнате натягиваю плед до подбородка. Холодно. Не от температуры — от мыслей. Мысли колотятся в голове, как разбившиеся куски стекла. Что связывает их с Лёшей? Почему он так отреагировал, когда увидел меня за просмотром видео? Неужели они давно знакомы? Что было на той записи? Почему она вообще была у него?

Ответов нет. Только растущее, липкое ощущение, что я снова во всём одна. И что оставаться здесь опасно. Нужно уходить. Сейчас.

Выжидаю, пока в квартире снова воцарится тишина. Прислушиваюсь — никаких шагов, никаких голосов. Медленно встаю, осторожно беру телефон и на цыпочках иду к выходу.

Только бы он спал. Еще одного такого его резкого появления я просто не вынесу. И как он только смог подойти ко мне так тихо? Видимо, я так увлеченно смотрела в ноутбук, что просто не заметила его шагов.

Останавливаюсь у двери и протягиваю руку в надежде, что она не заперта.

Ручка поворачивается легко, и, кажется, я чуть ли не вскрикиваю от радости.

На секунду замираю и сжимаю пальцы на телефоне. Сердце стучит в ушах, а в голове только одна мысль: «Скорее. Пока он не проснулся».

Медленно приоткрываю дверь, оглядываюсь вглубь квартиры — пусто, тихо. Выхожу и, захлопнув за собой дверь, начинаю спускаться вниз сначала быстрым шагом, а потом почти бегом, едва сдерживая дрожь в коленях.

Не оглядываюсь. Не даю себе даже подумать, что он может быть за спиной.

На улице темно и пусто. Холодный воздух бьёт в лицо, отрезвляет, но толком не помогает прийти в чувства.

Никак не могу перестать смотреть на подъездную дверь. Кажется, вот сейчас она распахнётся, и он выйдет. С ухмылкой. Или с вопросами. Или просто с этим своим взглядом, от которого хочется провалиться сквозь землю.

Хватаюсь за телефон, открываю приложение и вызываю такси, но даже после этого всё ещё стою как на иголках. Периодически поглядываю на вход в подъезд. Нет ли его там. Словно сама себе не веря, что выбралась.

И только когда на экране появляется сообщение «Водитель приехал», наконец выдыхаю и иду навстречу машине.

Быстро запрыгнув в салон, пробегаю взглядом по водителю.

Мужчина лет сорока с сальными волосами и жирной ухмылкой. Вижу, как он с ехидной улыбкой смотрит на меня через зеркало заднего вида.

— Ночка весёлая, да? — с каким-то мерзким намёком говорит он.

Я молчу, не отвечаю. Поворачиваю голову к окну.

— Ну, платье у тебя огонь. Сразу видно, после жаркой ночи домой едешь, — продолжает он.

— Это не ваше дело, — отрезаю резко. Слишком резко. Чувствую, как голос срывается.

Он хмыкает и замолкает. Я стараюсь не смотреть в его сторону, но чувствую — он не отводит глаз. Этот липкий, оценивающий взгляд цепляется за кожу, как будто втирается в неё.

Я сжимаюсь в кресле, отворачиваюсь к окну и считаю секунды до конца поездки. Внутри всё сжимается от отвращения. Ладони мокрые, сердце всё ещё стучит слишком быстро. Я только и думаю, как бы добраться домой и исчезнуть под одеялом. Исчезнуть из этой реальности.

Когда подъезжаем к дому, он снова открывает рот:

— Если будет скучно — звони. Я умею развлекать.

Резко открываю дверь и, не говоря ни слова, хлопаю ею так, что дрожит стекло. Забегаю в подъезд и поднимаюсь по лестнице. Ключ в руках дрожит, как будто в лихорадке.

Открываю дверь, вдыхаю. Тишина.

Прохожу в коридор, скидываю туфли. Всё, что хочу — просто добраться до кровати. Хоть на секунду забыться. Забыть Максима, флешку, этот чёртов вечер.

Прохожу в комнату и... замираю.

В полумраке вижу силуэт. Кто-то точно сидит в кресле.

Сердце срывается в пятки, я резко отшатываюсь и прижимаюсь спиной к стене. Несколько секунд не могу разглядеть, кто это, — просто черная фигура.

Пальцы скользят по тумбочке в поисках хоть чего-то, что может защитить. Нащупываю тяжелую статуэтку и хватаюсь за неё, сжимая так крепко, что чувствую боль в пальцах.

— Лёша?.. — голос дрожит, как и я сама.

Он поднимает голову. Его взгляд пронзает насквозь. Ни злости, ни боли — просто холод.

— Ты хоть понимаешь, что натворила?