Измена. Ты сделал свой выбор

Глава1. Лучше бы ты, Арина, дома сидела

Тихий стук в дверь. Бегу открывать, на пороге мама, пышит злостью. Лицо красное, руки трясутся.

- Все хорошо?

- А Мирон где? Снова муженек без тебя праздновать унесся?
- Тайминг же, - она, значит, опоздала, а все виноваты.
- Не так уж сильно я опоздала! А ты чего так простовато одета, - шепчет, в голосе претензия, показывает мне повернуться. - Таксист- дебил, говорю ему, на Антокольского надо, а он меня на Шиловского сначала привез. Пока повернули, еще полгода проехали. Все, беги. Могла бы понаряднее быть. Арин, ну всему тебя учить, в высшее общество идешь или с подружками из деревни в местном ДК встречаешься?

Мама вечно всем недовольна. Все ей не так, не женщина, а тридцать три несчастья и возмущения. Еще неделю назад договорились с ней, что она с Ульяшей посидит, пока мы с Мироном на подписании договора вместе съездим. Любит его компания, чтобы все с размахом было: шампанским через край, салютом и прессой. Мама еще позавчера приехала, у всех подружек погостевать успела, немного с Ульянкой поиграла. А когда нам надо выезжать - мама где-то в городе потерялась, пока из пункта "А" в пункт "Дом" ехала.

Смотрю на часы, мероприятие еще часа два идти будет. Успею и мужа поддержать, и сама немного от материнства отдохнуть.

Вызываю такси. Звоню Мирону - не берет трубку, может, у них там музыка орет, вот и не слышит. Пишу сообщение:

Мама приехала, я мчу к тебе.

И смайлик “бегущая в платье девушка”.

Сообщение не прочитано, ладно на месте разберусь.

- Я могу вас здесь высадить, там из-за мероприятия дорога перекрыта, - таксист показывает в сторону офиса Мирона. Все украшено фонариками, ростовые куклы на входе.
Соглашаюсь. Стоянка битком, машины одна лучше другой.

У входа встречает хостес.

- Добрый вечер, - протягиваю пригласительный.

- Проходите, пожалуйста. Хорошего вечера.

Огромный зал украшен в серебряных тонах, так сразу и не скажешь, что все происходит в офисе фармкомпании. Звоню Мирону, не отвечает, пять минут подожду, если не ответ, пойду пну нашу машину, обратная сигнализация иногда творит чудеса.

- Арина, сколько лет, сколько зим. Мирона ищешь? - руководитель кол-центра замечает меня: не могу вспомнить, как ее зовут. Видела ее несколько раз на корпоративах, еще в добеременные времена. - Он в кабинет поднимался, наверное, подписывают бумаги.

- Спасибо, - поворачиваю в сторону лестницы на второй этаж.

- Отлично выглядишь, - девушка кричит уже в спину.
Ага, отлично, видимо, у нее память отшибло, и девушка забыла какая я была раньше. Тонкая и звонкая, а сейчас "кровь с молоком", будь она не ладна.

Поднимаюсь на второй этаж. В приемной никого, из кабинета доносятся звуки. Кто-то смеется, мужской и женский голос.

- Сделаем это по-быстрому, - женский голос заигрывает, по-дурацки хихикает.

Сердце бешено колотится, разум отказывается верить - мало ли кто открытым кабинетом мог воспользоваться.

Заглядываю. Два мужчины и девушка с бокалом игристого, что-то бурно обсуждают, смотрят на меня и ржут.

- Просите, а Мирона Загревского не видели?

- Минут пять назад ушел. Ищите внизу, - девушка пьяненько хихикает.

- Я ему сейчас наберу, - парень, что повыше, набирает номер. Слышу гудки, трубку никто не берет. - Не переживайте, сейчас найдется.

Закрываю дверь, иду ко второму выходу.

Что-то какой-то шум под лестницей.

- Мы как чокнутые подростки, -- А если нас кто-то увидит, представляешь, сколько разных слухов поползет, - девушка тяжело дышит.

- Да кто нас здесь увидит , кроме сотрудников и уборщицы, никто не знает , что этот выход вообще есть. - почти шепотом, знаю знакомый тембр.

- Мирон! - она протяжно называет имя моего мужа. - У меня дежавю. Пора закрыть гештальт.

Хихикает. Мужчина что-то говорит, но от шока я не могу разобрать.

Смех заменяют стоны. Стою, как вкопанная. Вряд ли в офисе есть еще один Мирон.

Захожу под лестницу... Не может быть.

- Мирон? - одними губами, звука почти нет.

Девушка оборачивается. Из-за ее силуэта хорошо видно лицо моего мужа.

- Арина? - на секунду голос дрогнул. - Ты что здесь делаешь? Просил же сначала позвонить!

- Я звонила, - блею, как провинившаяся первоклассница.
Девица застегивает платье.

- Мне пора, - кидает на него взгляд, и, кажется, ухмыляется. - Снова не свезло.

- Как ты мог! А как же наша семья... А наша дочь?

Тело бросает в жар, руки трясутся. Может, догнать эту дрянь, что оседлала моего мужа и повыдирать ей последние лохмы?

- Не устраивай истерики, хватает меня за руку. Ощущение, меня словно окатили холодной водой. - дома поговорим!