Измена. Вернуть жену

ГЛАВА 12. ПРОШЛОЕ. ЮСУФ. ИЛЛЮЗИЯ

Утро. 6:00.

Будильник. Ненавижу этот звук. Он напоминает мне о том, что я не принадлежу себе. Открываю глаза. Рядом спит моя жена Арина. Аккуратно, на краю кровати, свернувшись калачиком. Даже во сне она старается быть незаметной.

Удобной.

Я смотрю на нее. Красивая, безусловно. Правильные черты лица, длинные ресницы, тонкие губы. Идеальная картинка. Именно такую мне и подобрали. Без семьи, с безупречной репутацией, без скандалов и темного прошлого. Идеальная жена для Юсуфа Зарипова, успешного бизнесмена и богатого наследника.

Завтрак. 7:00.

Арина уже на кухне. Стол накрыт. Омлет, тосты, свежевыжатый сок. Все, как я люблю. Она помнит мои предпочтения, даже те, о которых я сам забываю.

— Доброе утро, Юсуф, — ее голос тихий, почти шепот. — Как спалось?

— Нормально, — отвечаю, не поднимая глаз от планшета. Новости, котировки, отчеты. Мой мир.

Она садится напротив, пьет свой кофе. Не задает лишних вопросов, не пытается завязать разговор. Просто присутствует. Ее присутствие не раздражает, не отвлекает. Оно… нейтральное. Как фоновая музыка, которую ты не замечаешь, пока она не выключится.

Иногда я ловлю ее взгляд. В нем нет упрека, нет обиды. Только… ожидание? Или смирение? Я не знаю. И, честно говоря, не хочу знать.

Рабочий день. 9:00 – 20:00.

Мой мир. Здесь я король. Решения, сделки, миллионы. Адреналин, риск, победа. Здесь я чувствую себя живым. Здесь я — Юсуф Расулович Зарипов. Не муж, не актер выбранной роли, не прилежный семьянин с идеальной женой.

В течение дня Арина присылает мне сообщения:

Обед готов, если ты приедешь…

Удачи на встрече с инвесторами…

Твои рубашки в гардеробной…

Мелочи. Забота. Она выполняет свою роль безупречно.

Вечер. 21:00.

Я возвращаюсь домой. Уставший, опустошенный, но довольный. Еще один день, еще одна победа.

Арина встречает меня в прихожей. Берет портфель, помогает снять пиджак.

— Как прошел день? — спрашивает она.

— Отлично, — отвечаю. — Ужин готов?

Мы ужинаем в тишине. Иногда я рассказываю ей о своих делах, о планах. Она слушает внимательно, кивает, иногда задает уточняющие вопросы. Умная. Образованная. Она могла бы быть отличным партнером в бизнесе. Но она — моя жена.

Поздний вечер. 23:00.

Мы в спальне. Она уже в своей шелковой пижаме. Читает книгу. Или делает вид, что читает.

Я принимаю душ. Возвращаюсь. Ложусь в кровать.

— Спокойной ночи, Юсуф, — говорит она шепотом. Что не потревожить.

Не обременить.

– Спокойной ночи, Арина, — отвечаю я.

Иногда, очень редко, я чувствую ее прикосновение. Легкое, почти невесомое. Она может поправить одеяло, или случайно коснуться моей руки. В эти моменты я чувствую… ничего. Пустоту.

Она старается. Я вижу это. Она старается быть идеальной женой. Удобной. Нежной. Заботливой. Она не требует, не капризничает, не устраивает сцен. Она — воплощение спокойствия и покорности.

Именно это и убивает.

Я смотрю на нее. Она красива. Она умна. Она добра. Она — все, что нужно для статуса. Для идеальной картинки. Для того, чтобы мои партнеры видели во мне надежного, остепенившегося человека.

Но она не будит во мне страсти. Ни единой искры.