Стук в дверь вызывает волну паники, которая может случиться, только если твою квартиру пытаются взломать среди ночи.
Я подскакиваю с кровати и жадно вдыхаю – воздух плывет от предчувствия беды.
- Кто?! - Откашлявшись, возвращаю голосу привычный тон. Со сна я каркаю как сорока.
- Римма, открой, пожалуйста.
Замок тотчас едет влево. В каком бы состоянии я ни была, Никиту, сына моей лучшей подруги, узнаю всегда. Он почти на полметра выше меня, так что приходится задрать голову, чтобы увидеть его хмурое лицо.
- Мама не может до тебя дозвониться.
- Я… наверное оставила телефон в сумочке.
В подтверждение своих слов тянусь и снимаю с крючка дамскую сумку, на дне которой лежит айфон.
- Она часто звонила, - тупо смотрю на три десятка пропущенных. Пульс ускоряется, а по спине ползут мурашки. Никто не будет обрывать телефон среди ночи без повода. – Что-то случилось? С Тимуром?
- Не совсем. Римма, нужно, чтобы ты поехала со мной. Скажи, тебе хватит полчаса на сборы? Если поторопимся, то успеем на скоростной, и в пять утра будем в Питере.
- Хорошо.
Я не спорю. Если среди ночи к тебе заваливается мужик и зовет в Петербург, то лучше согласиться. Мало ли что у того в голове.
- Римма, - голос Никиты звучит вежливо, но напряженно, - мы едем к маме в больницу.
- Отлично. А зачем?
Никита мнется. Я видела его разным, очень разным. Таким – никогда.
- Филипп попал в аварию.
- Какой Филипп?
- Белый. Твой муж, Римма. Он в маминой больнице, так что давай, нужно… успеть.
В этот момент я перестаю верить Никите. Глупый жестокий мальчишка, он с детства обожал розыгрыши и вот, заигрался в своем стремлении устроить «пранк». Снова тянусь к телефону, на экране два часа ночи и дата – первое апреля. Выдыхаю. Конечно, это просто неудачная шутка. Дебильная, дурная шутка.
Никита вытаскивает из моих рук телефон и бережно подносит ледяные ладони к своему лицу. Дует на них. Горячий воздух никак не согревает кожу, меня уже трясет.
- Римма, - его голос максимально серьезный. – Пожалуйста, послушай меня. Сегодня вечером машину с твоим мужем достали из Невы. Его и… в общем, его привезли в больницу…
- Он жив?
- Да, - Никита смотрит мне на ладони, но не в глаза. – Он жив. Но очень плох, так что давай поторопимся, я помогу собрать вещи.
- Ничего не надо, - хриплю я.
Бегу к буфету, старый дубовый монстр, заставший несколько поколений семьи Белых, он всегда навевал на меня трепет. Теперь я его просто ненавижу! Ящик с документами заедает и я дергаю за ручку, еще и еще, пока кто-то сильный не перехватывает и с мясом выдирает трухлявую деревяшку.
- Паспорт и, наверное, полис, - шепчу я, - думаю, Фил не взял его в поездку.
- То есть ты в курсе поездки?
- Конечно. Он летал на конференцию в Калининград, только ума не приложу, что ему делать в Питере.
Я шарю глазами по комнате, ищу что-то, что может мне пригодиться, но тщетно. Парфюм, ноутбук, новое платье, или, смешно сказать, билеты в театр? Что из этого понадобится моему мужу в реанимации? Только я. Если мы успеем.
- Все, пошли.
Документы и кошелек, остальное можно найти или купить на месте. Трачу еще пару минут на поиск кроссовок, обычно я ношу другую обувь, но сейчас ноги дрожат даже в тапках, какие там каблуки.
Никита идет впереди, я на шаг отстаю. Чувствую себя странно отрешенной, будто наблюдаю за сценой со стороны. Из ложи театра. И злюсь, от того, что актеры переигрывают.
#1144 в Любовные романы
#214 в Короткий любовный роман
#411 в Проза
#179 в Современная проза
Отредактировано: 20.07.2024