Измена. Второе дыхание сердца

Пролог

Беременность меняет женщину. Не только тело — душу. Я иду по лестнице родного подъезда, и каждая ступенька отдается в животе легкой тяжестью. Пять месяцев. Уже чувствую, как он шевелится. Сын, такой же активный, как его отец.
Но не тот отец, которого можно было бы ожидать еще год назад.

Поднимаюсь на третий этаж к маме, а на площадке второго вдруг замираю. Знакомый силуэт у двери квартиры 23. Сгорбленные плечи, потертый чемодан в руке, растрепанные волосы.

Иннокентий. Мой бывший муж стоит спиной ко мне и тихо стучит в дверь.

— Тетя Вера, откройте, пожалуйста. Это я, Кеша.
Голос дрожит. Жалко. Почти по-детски.

Я замираю, прижимаясь к стене. Сердце колотится так, что, кажется, малыш внутри тоже его слышит и беспокоится. Хочется пройти мимо, не замечая. Но ноги словно приросли к полу.

— Тетя Вера, я знаю, что вы дома. Мне нужно с вами поговорить. Про Ксюшу.

Дверь скрипит. Мама все-таки открывает. Я вижу только край ее домашнего халата — того самого, в синих цветочках, который она носит уже лет десять.

— Что тебе нужно, Кеша? — голос мамы сухой, настороженный.
— Можно войти?
— Нет. Говори здесь.

Пауза. Я слышу, как Иннокентий переминается с ноги на ногу.
— Я хочу вернуться к Ксюше. Понимаю, что натворил. Она... она меня простит, я знаю. Мы столько лет вместе. Детство, институт, семь лет брака. Это же не просто так.
— Кеша, — мама вздыхает, — а где твоя Милана?
— Мы расстались. Я был таким дебилом, но теперь понял, что мне нужно. Моя жена.
— Бывшая жена, — поправляет мама. — Она уже снова замужем. И беременна.

Тишина. Такая звенящая, что кажется, весь подъезд ее слышит.
— Беременна? — голос Иннокентия становится совсем тихим. — От кого?
— От мужа. Кешенька, от своего мужа.

Я закрываю глаза. Представляю, как он сейчас выглядит. Наверное, бледный, растерянный. Не такой, каким был в последний раз — когда он собирал чемодан и орал, что я шлюха.

— Тетя Вера, скажите ей, что я приходил. Что я хочу поговорить. Все можно исправить, если...
— Ничего нельзя исправить, — мама перебивает его. — Иди домой, Кеша. И больше не приходи.

Дверь захлопывается. Я слышу, как Иннокентий еще несколько секунд стоит за дверью, потом тяжело вздыхает, берет чемодан и начинает спускаться.

Я жду, пока его шаги затихнут, и только тогда поднимаюсь выше. Звоню маме в дверь нашим семейным кодом — два коротких, один длинный.

— Ксюша! — мама обнимает меня, и я вдыхаю знакомый запах ее духов и домашнего пирога. — Ты его видела?
— Да.
— Что чувствуешь?
— Мам, — я глажу живот, — да, я спасибо ему скажу.

Мой бывший муж тащит чемодан и думает, что еще не все потеряно, что можно вернуть то, что сам же и разрушил.
Он еще не знает, что некоторые мосты, сгорев, никогда не восстанавливаются. Что некоторые предательства не прощаются.

И что иногда самое лучшее, что может сделать мужчина для женщины, — это уйти из ее жизни. Моя история началась с его измены, а закончилась…
Впрочем, обо всем по порядку.