Измена. Я (не) буду твоей

Глава 3

Резко сажусь на кровати, прислушиваясь к звукам. За окном едва светает.

В дверь кто-то молотит кулачищами и орет.

За дверью слышится какая-то возня и сдавленные стоны. Что-то тяжелое падает на пол. Кто-то вскрикивает, кажется, это мама.

— Дима, не надо, ты убьешь его!

— Да нужен он мне, — хрипит отчим.

Слышится глухой удар.

Я, замерев, сижу на кресле, не решаясь подойти к двери, совершенно не понимая, что происходит.

Словно бы переношусь на пятнадцать лет назад.

Снова чувствую себя маленькой девочкой, забившейся в угол и слушающей пьяные вопли отчима.

— Открывай, лохудра драная, — он начинает колотить в дверь.

Отщелкиваю замок, и дверь чуть не влетает мне в лицо, я успеваю отойти в последний момент.

— Не слышишь, что ли? Зачем закрылась, дура?

Лицо у него красное, страшное. Перевожу взгляд на пол и вижу, что на полу лежит брат и кашляет.

— Братик твой пришел, — говорит отчим и втаскивает едва живого Васю в комнату, я вижу, что лицо его разбито.

— Речистый какой, щенок, я тебя научу! — хрипит отчим. Мать плачет и удерживает его руку.

— Дима, пожалуйста, он все понял, не надо больше, — плачет она.

Я в ужасе смотрю на эту картину и мне становится до того мерзко от тона матери, что я хочу немедленно убежать отсюда. Удерживает меня только вид скорчившегося на полу брата.

Мать, наконец, уводит разбушевавшегося отчима из комнаты.

Вася начинает кашлять и выплевывает на пол кровь.

Я помогаю ему подняться с пола и усаживаю на кровать.

— Аня, — удивленно говорит он, — ты-то тут откуда?

— В гости приехала, соскучилась, — говорю я.

— Рад тебя видеть. Видишь, как весело у нас.

Он прикладывает ладонь к руке и смотрит на кровь.

Я быстро выхожу из комнаты и мгновенно нахожу аптечку на старом месте на шкафу в ванной. Есть преимущество в том, что ничего не меняется.

Как могу, обрабатываю раны брата перекисью.

— У тебя же днюха вчера была, — гундосит брат. Похоже, у него сломан нос, — прости, подарить нечего.

— У меня сегодня и так куча подарков, — говорю ему.

— Знаешь за что он меня? — спрашивает брат, и я вижу, что у него не хватает одного из передних зубов.

Я мотаю головой, стараясь держать себя в руках, хотя больше всего мне хочется сейчас разрыдаться.

— Он запалил, что я курю, — говорит Вася и смеется, — курение убивает.

Он резко вздыхает и хватается за бок.

— Это жесть, — стонет он, — похоже ,ребро сломано. Вот скотина.

— Голова не кружится? — спрашиваю я его.

— Не знаю, Ань, вроде нет.

— Лучше полежи, — встаю с кровати, убираю аптечку и даю брату лечь, — я вызову скорую.

— Да какую скорую, ты чего, — протестует он и поднимается с кровати, — он же санитаров поколотит, а потом и матери достанется.

— Лежи не вставай, — говорю я ему.

— Не вызывай скорую, Ань, это ерунда.

— У тебя зуба нет, Вась.

— Зуба, так это давно нет, еще пару месяцев назад потерял.

— Сломанное ребро может проткнуть твое легкое и ты умрешь от удушья. Как тебе такой вариант? — пытаюсь напугать я брата.

— Да брось ты, какое удушье. Он не сильно бьет, я ж ему сын, удар контроллирует. Реально тебе говорю, все нормально, не надо никаких скорых, ментов, и всего такого.

Я достаю телефон и включаю его.

В тишине комнаты слышится только тяжелое дыхание брата.

Как только телефон включается, он начинает отчаянно вибрировать от десятков уведомлений о пропущенных вызовах. Тут же начинают сыпаться непрочитанные смски и сообщений в соцсети.

Не читая, удаляю все, что пришло.

На часах пять утра.

Слышу робкий стук в дверь.

— Ань, это я, — говорит из за двери мама.

Я открываю дверь, и она входит.

Она быстро подходит к брату, садится на его кровать и начинает плакать.

— Мам, да все нормально. — говорит Вася, — подумаешь, затрещину влепил, с кем не бывает.

Мать продолжает плакать и качаться на месте, как будто убаюкивая саму себя.

Я не могу смотреть на ее слезы, хватаю сумку и выхожу из комнаты.

В коридоре на полу валяется пачка сигарет, из за которой, видимо, и началась драка, я поднимаю ее и машинально кладу в карман.

А ведь он мог убить его. В этот раз не получилось. А что будет в следующий?

Вася добрый по натуре, всегда старается видеть во всем хорошее, но что если и его терпению придет конец? Он уже не тот маленький мальчик, который прятался от отца под кроватью.

От близости сигарет курить хочется еще более нестерпимо. С мрачными мыслями копаюсь в своей сумке в поисках зажигалки. Она всегда лежит там на всякий случай.

И тут натыкаюсь на визитную карточку, о которой уже успела забыть.

Евгений Арбатов. Адвокат.

Долго разглядываю карточку, и в голову мне приходит мысль, которая с каждой секундой, кажется мне все более и более разумной.

Я думала, что никогда не позвоню по этому номеру. Но, похоже, о таких вещах лучше не загадывать.

Что же, Евгений, посмотрим, не шутили ли вы, когда предлагали помощь.