Измена. Я не дам тебе уйти

Глава 12

Сижу за столом, будто в каком-то странном сне.

Передо мной тарелка с ужином — нежная куриная грудка в сливочном соусе, аккуратно выложенные ломтики запечённого картофеля с розмарином, свежий салат с рукколой и томатами. Запах жареного чеснока и зелени наполняет кухню, щекочет ноздри, напоминает о чём-то домашнем, уютном.

Видно, что Артём постарался — потратил время, вложил силы. Но мне сейчас совершенно не до еды. Не до благодарностей. Не до нормальности.

Внутри всё перекручено узлом, который невозможно распутать одной вилкой и хорошей подачей.

Стараюсь сосредоточиться на еде, делаю вид, что ем, но внутри всё сжимается. Кусок не лезет в горло. В голове только одна мысль.

Мои вещи у Никиты.

Там не просто одежда. Там мой ноутбук, документы, флешки. Вся работа, всё, что я делала последние месяцы.

Без всего этого я — никто.

Артём не сможет это вернуть.

Чертов Никита!

Он всегда всё контролировал, держал всё под своим влиянием, и уверенна, что он не отдаст всё это просто так.

Хочет, чтобы я прибежала к нему и бросилась ему в ноги. Уверенна, что так он хочет продолжить контролировать меня.

Но нет! Не дождётся. Нужно как-то выкручиваться. Я не могу просто так сидеть и ждать, пока всё самой утрясется.

Украдкой смотрю на телефон, лежащий на краю стола.

То самое сообщение всё ещё висит у меня перед глазами.

«Твои вещи у меня. Нам нужно встретиться».

От этих слов внутри всё сжимается. Думаю, что Артёму всё же не стоит знать об этом. Он и так слишком много для меня делает. Не хочу его втягивать в это. Не хочу, чтобы он думал, что я использую его помощь ради разборок с бывшим.

Это мой бардак. Моя жизнь. Мои последствия.

— Всё в порядке? — спрашивает Артём, заметив, что я слишком долго молчу.

— Да, просто устала, — выдавливаю я с натянутой улыбкой.

Он кивает, но я вижу, что не совсем верит. Его взгляд становится чуть внимательнее, изучающим. Словно он пытается прочесть то, чего я не говорю вслух. Это заставляет меня чувствовать себя ещё более неловко.

Снова возвращаюсь к своей тарелке. Чувствую, как Артём наблюдает за мной. И это ощущение не даёт покоя. Во взгляде нет навязчивости, он не давит. Но в нём появляется то, что пугает меня ещё сильнее. Кажется, он начинает видеть во мне не просто девушку, которой помог.

Он хочет чего-то большего. Он смотрит на меня иначе. Слишком мягко. Слишком долго.

И я не знаю, как на это реагировать.

Я не готова.

Внутри меня ещё совсем свежая рана от предательства. Я не пережила Никиту, не прожила боль, не научилась заново дышать.

Как можно позволить себе что-то новое, если старое всё ещё горит в груди?

Артём что-то говорит — про работу, про завтрашний день, про погоду, — а я лишь киваю, не вслушиваясь. Мы словно в разных плоскостях.

Понимаю, что сейчас мне лучше уйти. Нужно вернуться в Москву. Там моя работа. Там начальница, которая вряд ли простит задержку. И меня просто выкинут.

А у меня нет запаса, нет подушки безопасности, нет никого, кто бы подстраховал. Это мой единственный шанс сохранить то, что ещё осталось.

Артёму лучше ничего не знать. Не хочу, чтобы он пытался меня остановить. И не хочу давать ложную надежду. Может, он ничего такого и не чувствует, а я просто придумываю себе лишние страхи. Но если и чувствует — мне тем более нужно уехать. Я не могу быть с кем-то, пока не разобралась с собой.

Мысль окончательно оформляется, когда Артём вдруг тянется через стол и едва касается моей руки. Его пальцы тёплые, осторожные, как будто он хочет поддержать, не навязываясь. Но от этого жеста меня пробивает холодный мурашками. Резко отдёргиваю руку.

— Прости, — быстро говорю, пряча взгляд. — Мне... лучше пойти отдохнуть.

Он замирает, кажется, хочет что-то сказать, но вместо этого лишь кивает.

— Конечно. Если что-то понадобится — я рядом.

Поднимаюсь и машинально начинаю собирать посуду со стола, но Артём тянется к моей руке, останавливая движение.

— Не надо. Я сам всё уберу, — говорит он тихо.

Его пальцы едва касаются моей кисти, и от этого прикосновения меня снова пронзает лёгкий озноб.

— Спасибо, — говорю, стараясь не смотреть ему в глаза.

Выдавливаю из себя слабую улыбку и поворачиваюсь к лестнице.

Медленно поднимаюсь наверх, стараясь не торопиться, будто давая себе право на этот отступательный манёвр.

Закрываю за собой дверь комнаты, и чувствую, что внутри немного отпускает.

В одиночестве мне наконец становится легче.

Сажусь на кровать и достаю телефон.

Захожу на сайт с билетами.

Самый ближайший ночной рейс до Москвы. Один конец. Место у окна. Подтверждение.

Сердце колотится, будто я совершаю побег.

А может, это и есть побег. Побег от всех и от самой себя.

Смотрю на часы. До выезда ещё несколько часов. Слышу, как Артём что-то делает на кухне, потом — как выключает свет. Дом погружается в тишину.

Эта тишина кажется слишком громкой. Слишком навящевой. Надеюсь, что Артём поймёт мой поступок и простит за то, что ушла не попрощавшись.

Когда понимаю, что Артём уснул, заказываю такси.

Внутри всё трясёт — от страха, от решимости, от чувства вины.

Тихо выхожу из комнаты, стараясь не шуметь. Спускаюсь по лестнице, будто крадусь. Отворяю входную дверь и выхожу.

На улице прохладно. Водитель уже ждёт. Даже не оглядываюсь. Просто сажусь в машину.

Пока машина трогается с места, я смотрю вперёд. Не знаю, что ждёт меня в Москве. Не знаю, зачем иду туда. Но знаю точно — здесь я больше не могу оставаться.