Он приходит под утро.
Спокойно открывает дверь ключом, шагает в прихожую и молча снимает пальто. Так, как будто все в порядке.
Меня трясет. Я уже опустошила полфлакона валерьянки, но это не особо мне помогло. Вытираю заплаканные глаза тыльной стороной ладони.
Его взгляд равнодушно скользит по мне, не задерживаясь, и муж проходит мимо меня в гостиную, снимая на ходу пиджак.
Похоже, он и не собирается ничего объяснять. Наверное, скажет, что я опять себе все надумала.
— Что, даже ничего не скажешь? — шепчу я, пытаясь сглотнуть болючий ком.
В горле так саднит, что слова даются мне с трудом.
— Не начинай, — цедит он сквозь зубы.
Не начинать? То есть, просто проглотить, что ли?..
Он направляется в спальню, а я следую за ним по пятам, пытаясь медленно и глубоко дышать, чтобы успокоиться, но это выходит плохо. Внутри все кипит и бурлит. Все накопившиеся за это время чувства и эмоции требуют выхода.
Муж расстегивает рубашку.
У него шикарное тело. Такое, что я до сих пор не устаю на него любоваться. Высокий, широкоплечий с рельефной мускулатурой и кубиками на животе.
Все его движения наполнены какой-то чисто мужской грацией хищника. Это завораживает и восхищает одновременно.
Даже сейчас, когда все мое существо сосредоточено на другой проблеме, я отмечаю это где-то на краю сознания.
— Руслан! — требую ответа я.
Слышу, как дрожит мой голос.
— Что ты хочешь от меня услышать? — сухо бросает муж, не оборачиваясь.
Он снимает рубашку и небрежно бросает ее на кровать.
Помимо знакомого и такого любимого аромата: смеси мужского парфюма и его кожи, до моих ноздрей долетает еще один едва уловимый посторонний запах.
Сердце пропускает удар.
Дрожащими пальцами я беру рубашку и подношу ее к лицу. Вдыхаю.
Так и есть. Запах женских духов.
Меня захлестывает чувство необратимости.
Если до этого момента я еще надеялась, что все как-то обойдется, то сейчас отчетливо понимаю, что водоворот захватил меня и со всей силы несет вперед по течению туда, где смертельно-острые камни.
Черт! Черт! Черт!
Внутри меня поднимается ярость, приправленная болью и отчаянием.
Отшвыриваю от себя рубашку с ненавистным запахом. Цветочно-восточный аромат: мандарин, орхидея, ваниль… так пахнет предательство.
Делаю несколько судорожных рваных вдохов. Меня мутит.
— Ты был с другой! — срывающимся голосом восклицаю я.
Губы не слушаются, язык ворочается с трудом, перед глазами пелена и все плывет.
Он, не обращая на меня никакого внимания, начинает расстегивать ремень.
В висках стучит. По спине течет капля пота. Ноги будто ватные.
Меня просто разрывает изнутри боль, слезы душат.
— Что ты молчишь?! — кричу я.
— А ты разве что-то спросила? — невозмутимо поднимает он бровь.
Он даже не смотрит на меня. Полное безразличие. Словно я — назойливая муха, от которой отмахиваешься, а она снова лезет и лезет.
Я хочу орать, визжать, вцепиться ногтями ему в лицо. В это равнодушное холодное лицо, которое я при этом до безумия люблю!
— Ты спал с ней?
Я сама не верю, что произношу эти слова. Эти ужасные мерзкие слова. Я выплевываю их так, словно они ядовитые. Рот наполняется горечью.
Он, наконец-то, смотрит на меня.
Его взгляд настолько тяжелый и тягучий, что мне внезапно хочется съежиться.
В его глазах будто притаилась тьма. Адова тьма, грозящаяся меня уничтожить, сжечь, оставив лишь пепел.
Тишина такая звенящая, что слышно, как стучит мелкий дождь по подоконнику. Нервы словно оголенные провода.
— Да.
Вот так. Всего лишь две буквы способны разрушить мою жизнь.
Все катится к черту, а мой мир стремительно летит в бездну.
Из груди с шумом вырывается воздух, обжигающий мои легкие. Оказывается, все это время я не дышала.
Перед глазами все плывет, и я вынуждена опереться рукой о стену.
— Я так и знала… — выдыхаю я.
— Ну, раз знала, зачем задаешь глупые вопросы? — хмыкает он, вновь берясь за ремень.
Каждое его слово режет меня по живому. Этот равнодушный жестокий тон, это отстраненное выражение лица — все это разрывает мое сердце на части.
— За что ты так со мной?... — шепчу я, вглядываясь в его, такое чужое сейчас, лицо.
Как? Как мы дошли до этого?
Он молчит, челюсти стиснуты, только желваки на лице играют.
— Почему?... За что, Руслан?..
#68 в Проза
#31 в Современная проза
#44 в Женский роман
неидеальные герои, измена, властный герой с тяжёлым характером
Отредактировано: 04.11.2024