Измена. Забытый звонок

Глава 1. Забытый телефон

Я — Анна, 29 лет, маркетолог в одной из тех московских IT-компаний, где все носят кеды и думают, что их стартап изменит мир. Жизнь вроде как на автопилоте: утро начинается с кофе в термосе, метро до офиса в центре, где я сижу за компьютером и придумываю, как впарить очередное приложение для "улучшения жизни". Вечером — домой, к Дмитрию, моему мужу, который называет себя "творческим дизайнером", но на деле больше времени проводит за сериалами, чем за работой. Мы женаты три года, живём в уютной двушке на Тверской, планируем отпуск в Турцию — ну, вы знаете, такая стабильная скука, которую все называют "нормальной жизнью".

Сегодня день как день: жара в Москве такая, что асфальт плавится, а кондиционер в офисе еле пыхтит. Я заканчиваю отчёт для шефа — про какую-то кампанию в соцсетях, где нужно убедить людей, что без нашего аппа они никто. Время шесть вечера, все уже сваливают, а я, как всегда, дописываю последние строчки. Дмитрий пишет: "Купи хлеба по пути, я закажу пиццу". Я фыркаю — опять пицца, потому что "творческий процесс" не позволяет ему встать к плите. Ладно, думаю, вечером обсудим отпуск, может, это разгонит тоску.

Выбегаю из офиса, сажусь в метро, и тут понимаю: телефон забыла на столе. Чёрт! Без него я как без рук — там все контакты, напоминания, даже билеты на концерт на следующей неделе. Вздыхаю, разворачиваюсь и еду обратно. Офис уже пустой, только охранник на входе кивает: "Забыли чего, Анна Сергеевна?" Я машу рукой, поднимаюсь на лифте, иду по коридору. Дверь в нашу комнату приоткрыта, свет горит — странно, я же выключила.

Захожу тихо, чтобы не шуметь, и слышу голос Дмитрия. Он в офисе? Нет, это мой телефон, на громкой связи. Он звонит? Но почему в офисе? Я замираю у двери, сердце стучит. Голос его — низкий, с той интонацией, которую он использует, когда флиртует: "Да, малыш, сегодня вечером свободен. Анна задержится на работе, как всегда. Приезжай, я приготовлю что-нибудь... эротичное". Смех — его и женский, игривый, как в дешёвом ромкоме. "Ты такая шаловливая, не могу дождаться. Помнишь, в прошлый раз?..."

Я стою, как вкопанная, и мир сжимается до этого дурацкого голоса в телефоне. Шок? Да, но не тот, где слёзы и крики. Просто злость — тихая, холодная, как лёд в коктейле. Дмитрий, этот "творческий" лентяй, который вечно ноет, что устал от "рутины", флиртует с какой-то бабой по моему телефону? В моём офисе? Я представляю, как он сидит дома, в своей растянутой футболке, и планирует "эротичный" вечер, пока я тут пашу. Нет, думаю, нафиг. Не буду орать, не буду устраивать сцену. Зачем тратить нервы на этого клоуна?

Беру телефон тихо, сбрасываю звонок — пусть думает, что связь оборвалась. Выключаю его, кладу в сумку и выхожу из офиса. Охранник спрашивает: "Всё нашли?" Я киваю, улыбаюсь через силу: "Да, всё в порядке". Выхожу на улицу, жара обдаёт, как из сауны, но внутри — мороз. Иду по Тверской, мимо витрин и толпы, и думаю: Анна, ты идиотка? Три года, планы, отпуск — и вот это? Но злость не даёт утонуть в жалости. Нет, нафиг. Не домой. Не к нему.

Вижу бар через дорогу — небольшой, с неоновой вывеской "Коктейль-бар". Захожу, сажусь за стойку. Бармен — парень с татуировками на руках и лёгкой ухмылкой — смотрит на меня: "Что-то грустное лицо. Коктейль для поднятия настроения?" Я киваю: "Да, что-нибудь крепкое. И без эротики, пожалуйста". Он ржёт, и я тоже хмыкаю. Может, это и есть мой "выдох". Чёрт знает, что дальше, но точно не назад.