Измена. Забытый звонок

Глава 2. Коктейль и незнакомец

Бар внутри уютный, с приглушённым светом и музыкой, которая не орёт, а просто фоном бормочет что-то джазовое. Я сажусь за стойку, подальше от парочек у столиков, и кладу сумку на соседний стул, как барьер. Бармен — парень лет тридцати, с короткими волосами, щетиной и татуировками на предплечьях, которые выглядят как абстрактные волны или что-то в этом роде — сразу замечает меня. Он вытирает стакан, склоняет голову и говорит с лёгкой ухмылкой:

— Вечер добрый. Лицо у вас такое, будто вы только что узнали, что Санта-Клауса не существует. Что налить? Что-то крепкое или что-то, чтобы просто забыть?

Я хмыкаю, потому что его шутка бьёт в точку, но не обидно. Смотрю на полки с бутылками — там всё от виски до каких-то ярких ликёров, которые выглядят как химия из лаборатории.

— Крепкое, — говорю я. — Но не слишком, чтобы завтра не жалеть. И без всяких эротичных добавок, пожалуйста.

Он ржёт, и его смех такой заразный, что я невольно улыбаюсь уголком рта. Поставив стакан, он начинает мешать что-то: льёт джин, добавляет тоник, пару капель чего-то зелёного и ломтик лимона. Пока работает, спрашивает:

— Я Алексей, кстати. А вы? И что за история с этим лицом? Работа доконала или личное?

Я колеблюсь секунду. Рассказывать незнакомцу? Но, чёрт, почему нет? Сегодня же день, когда всё летит к чертям. Я отпиваю глоток — коктейль свежий, с лёгкой горечью, как моя злость.

— Анна, — представляюсь я. — Личное. Муж... ну, скажем, решил, что наша рутина слишком скучная. Застукала его по телефону с какой-то "малышкой". Не стала разбираться, просто свалила.

Алексей присвистывает, но без жалости — скорее с уважением. Он опирается на стойку, скрестив руки.

— Круто. Не многие так могут — просто уйти, без драмы. Большинство бы уже орали или ревели. А вы сидите тут, пьёте коктейль. Респект.

Я фыркаю, но внутри что-то теплеет. Может, от джина, а может, от того, что он не лезет с советами типа "поговорите" или "мужики все такие". Вместо этого он берёт шейкер и начинает мешать ещё один коктейль, бормоча:

— Для такого случая нужен специальный. Назовём его "Анти-изменник". Джин, чтобы забыть, лимон, чтобы кисло вспомнить, и мята — для свежего старта. На домик.

Он протягивает мне стакан с зелёной жидкостью, украшенной веточкой мяты. Я пробую — освежает, как будто смывает всю эту гадость с Дмитрия. Мы болтаем: он рассказывает, что работает здесь уже пять лет, потому что "люди в баре честнее, чем на работе", и что его бывшая ушла к какому-то йогу, потому что он "слишком приземлённый". Я ржу, представляя Алексея с татуировками на йога-мате.

— А ты? — спрашивает он. — Маркетолог, говоришь? В IT? Звучит круто, но, наверное, сплошной стресс.

— Ага, — киваю я. — Пытаюсь убедить людей, что им нужно наше приложение, чтобы жить лучше. А на деле сама не живу, а существую. С Дмитрием... ну, три года, планы, отпуск. А теперь — бац, и всё.

Он кивает, не перебивая, и это приятно — не давит, не жалеет. Просто слушает. Бар пустеет, жара снаружи спадает, а я чувствую, как злость уходит, заменяясь чем-то лёгким. Может, это коктейль, а может, его ухмылка. Когда я допиваю второй, он говорит:

— Слушай, Анна, моя смена через полчаса заканчивается. Если не хочешь домой, пойдём в кафе напротив? Там нормальная еда, не пицца из доставки. Без обязательств, просто... ужин.

Я смотрю на него: глаза весёлые, никаких подкатов, просто предложение. И думаю: почему нет? Домой к Дмитрию? Нафиг. Сегодня я выбираю себя. Киваю:

— Пойдём. Но если еда гадкая, плачу я.

Он ржёт, и мы выходим из бара. Москва вечером — огни, люди, запах жареного мяса из шаурмы. Мы садимся в кафе, заказываем салаты и вино, и болтаем дальше. Лёгкий флирт в воздухе — его шутки, мои подколы. И я понимаю: это свобода. Не боль, не злость — просто я, Анна, с коктейлем в крови и незнакомцем, который делает вечер не таким паршивым. Чёрт, может, это и есть начало чего-то нового.