Измена. Жена моего парня

Глава 1. Жена моего парня

Я узнала, что у моего парня есть жена, в тот день, когда впервые примерила свадебное платье.

Белое. Дорогое. Нежное до боли.

Оно сидело на мне так, будто его шили именно под мою глупую веру в счастливый конец. Тонкая ткань обнимала плечи, кружево закрывало руки, маленькие пуговицы спускались вдоль спины, а в зеркале стояла женщина, которая ещё пять минут назад думала, что любима.

— Вам очень идёт, — сказала консультант, поправляя фату. — Вы такая… настоящая невеста.

Я улыбнулась.

Не потому что была невестой. Нет. Официального предложения ещё не было.

Было кольцо. Красивое, с тонким ободком и маленьким камнем, которое Даниил надел мне на палец месяц назад в ресторане у окна.

— Это пока не предложение, маленькая, — сказал он тогда, целуя мои пальцы. — Это обещание. Скоро всё будет по-настоящему. Я просто должен решить пару вопросов.

Пару вопросов.

Я повторяла эти слова каждый раз, когда он снова переносил знакомство с родителями. Когда не мог остаться на выходные. Когда уезжал вечером после звонка и говорил, что на стройке авария. Когда прятал телефон экраном вниз, а потом смеялся:

— Алиночка, ты опять накручиваешь. Я работаю, а не в любовников играю.

Я верила.

Два года верила.

В то, что у нас с ним будет дом. Будет кухня с большим окном. Будут воскресные завтраки, его рубашки на моей сушилке, наши фотографии на стенах. Будет ребёнок, которого он однажды назвал “наша будущая маленькая катастрофа”.

Я стояла в свадебном салоне, смотрела на себя в зеркало и почти не дышала.

— Можно фото? — спросила консультант. — Отправите жениху.

Я покраснела.

— Пока не надо. Хочу, чтобы он увидел меня уже в день свадьбы.

“В день свадьбы”.

От этих слов внутри стало тепло. Стыдно, сладко, страшно.

Телефон завибрировал на мягком диванчике рядом с примерочной.

Я подумала, что это Даниил.

Сердце сразу дёрнулось, как всегда дёргалось от его имени на экране. Я поспешно приподняла подол платья, вышла из примерочной и взяла телефон.

Номер был незнакомый.

Я хотела сбросить, но почему-то ответила.

— Да?

В трубке несколько секунд молчали. Потом женский голос, спокойный и холодный, произнёс:

— Вы Алина Морозова?

— Да. А кто это?

— Меня зовут Вероника.

Я нахмурилась.

Имя ничего мне не говорило.

— Простите, мы знакомы?

— Нет. Но у нас есть общий мужчина.

Я замерла. Консультант продолжала улыбаться, не понимая, что в этот момент пол под моими ногами начал медленно уходить вниз.

— Что?

— Даниил Ветров, — сказала женщина. — Он ваш мужчина, верно?

Воздух в салоне стал вязким. Будто его залили сиропом, и каждый вдох давался с трудом.

— Кто вы? — спросила я уже тише.

— Его жена.

Я рассмеялась.

Глупо. Нервно. Почти облегчённо. Потому что такие вещи не происходят в жизни. Они происходят в дешёвых сериалах, которые смотришь ночью, когда не можешь уснуть. Там всегда есть жена, любовница, мужчина с виноватым лицом и бокал, разбитый о стену.

Но я не была героиней сериала.

Я была Алиной Морозовой. Флористом-декоратором из свадебного агентства. Девушкой, которая два года любила мужчину по имени Даниил. Мужчину, который засыпал у меня на плече, приносил апельсины, когда я болела, и говорил, что хочет видеть меня матерью своих детей.

— Это какая-то ошибка, — произнесла я. — Или шутка. Не знаю, кто вы, но…

— Я пришлю вам фото.

— Не надо.

— Надо, Алина.

Женщина отключилась.

Я ещё несколько секунд держала телефон у уха. Потом экран погас, и я увидела в чёрном стекле своё отражение: белое платье, фата, растерянные глаза.

Пришло сообщение.

Один файл.

Я не сразу нажала.

Палец завис над экраном, а в голове всё ещё билась одна мысль: нет. Нет. Нет. Сейчас там будет какая-нибудь ерунда. Фото чужого мужчины. Фотошоп. Ошибка. Номер перепутали. Мир не может так ломаться за три секунды.

Я открыла.

На фотографии был Даниил.

Мой Даниил.

В тёмном пальто, с той самой полуулыбкой, от которой у меня когда-то слабели колени.

Он стоял возле большого загородного дома. Рядом с ним — высокая красивая женщина с гладкими тёмными волосами. На её руке блестело обручальное кольцо.

А между ними был мальчик лет пяти.

Даниил держал его на руках.

Мальчик обнимал его за шею и смеялся.

Я увеличила фото.

Потом ещё.

Потом уставилась на руку Даниила.

На безымянном пальце было кольцо.

Мужское. Обручальное.

Меня качнуло.

— Вам плохо? — консультант шагнула ко мне. — Девушка?

Я не ответила.

Вместо голоса во мне была пустота. Огромная, звенящая, страшная пустота, в которую провалились все его “люблю”, все наши ночи, все планы, все обещания.

На экране появилось новое сообщение.

Вероника:
Это мой муж. Наш сын. Наш дом. И я хочу знать, как давно вы живёте моей жизнью.

Я смотрела на эти слова, и белое платье вдруг стало не нежным, а мерзким. Оно царапало кожу. Душило. Сдавливало рёбра.

— Снимите, — прошептала я.

— Что?

— Снимите с меня это платье.

Консультант растерялась.

— Конечно, сейчас…

Я почти сорвала фату. Шпильки больно потянули волосы, но боль была настоящей, честной. Не такой, как внутри. С внутренней болью было невозможно договориться. Она не кричала. Она просто убивала медленно, без крови.

В примерочной я дрожащими пальцами расстёгивала пуговицы и никак не могла попасть в петли. Консультант помогала молча, наверное, решив, что жених меня бросил прямо по телефону.

Если бы.

Если бы он просто бросил.

Это было бы легче.

Я переоделась в свои джинсы и свитер, вышла из салона, не помня, заплатила ли за примерку. На улице шёл мелкий дождь. Такой, который не льётся, а висит в воздухе серой пылью.