Измена: Жена олигарха

Глава 3

Флешка жгла дыру в кармане моих домашних штанов. Я прошла в свою спальню, двигаясь как сомнамбула, все еще не веря в свою находку. Рука то и дело нащупывала маленький прямоугольник, будто проверяя, на месте ли он. Не мираж ли это? Не приснилось ли мне все это в припадке отчаяния?

Мне нужен был компьютер. Мой собственный, старенький ноутбук, который Дмитрий пару лет назад презрительно назвал «древним артефактом» и подарил мне новенький ультрабук. Старичок был заброшен на антресоль, завален старыми фотоальбомами и коробками с безделушками. И сейчас это было мое главное преимущество. Он не был подключен к нашей домашней сети, им не интересовались, он не был под колпаком. Идеальный сообщник.

Сердце колотилось где-то в районе горла, пока я карабкалась на табуретку, сметая пыль с картонной коробки. Ноутбук лежал на самом дне, рядом с засохшей тушью и какими-то открытками. Я вытащила его, чихнула от поднявшейся пыли и спустилась вниз, прижимая его к груди, как украденное сокровище.

В гостиной было тихо и пусто. Я устроилась в самом дальнем углу на широком подоконнике, задернула тяжелую портьеру, создав себе маленькое, уединенное убежище. Открыла ноутбук. Экран моргнул, завизжал вентилятор, и через мучительные полминуты загрузилась старая, знакомая операционка.

Достала флешку. Она была липкой от пыли и моих нервных пальцев. Я протерла ее край штаниной, словно это могло как-то помочь. Рука дрожала, когда я вставляла ее в USB-порт. Раздался тихий, удовлетворенный щелчок.

На экране появилось окошко. «Съемный диск (F:)». Кликнула на него, затаив дыхание.

Внутри был всего один-единственный файл. Никаких папок, никаких фотографий, никаких дурацких документов Word. Один файл с безликим названием «Отчет_финал.xlsx» и значком программы Excel. И он был заблокирован паролем.

Вот же ж... Конечно. Я почему-то наивно надеялась, что просто открою ее и мне в лицо выпрыгнут все его грехи в формате HD. Но нет, все было не так просто.

Пароль. Что он мог использовать? Мои нервы запели от напряжения. Это была уже не просто игра; это был квест. Первое, что пришло в голову — дата нашей свадьбы. Цифры, которые должны были значить для него так много. Я ввела их в формате ДДММГГГГ.

Неверный пароль.

Проклятье. Ладно, может, в американском формате? ММДДГГГГ.

Снова ошибка. На экране мигнуло красное предупреждение. У меня свело живот. А что, если после нескольких неверных попыток файл заблокируется навсегда? Или того хуже — отправит уведомление ему? Я выдохнула и откинулась на спинку дивана, пытаясь успокоиться.

Что еще было для него важно? Его собственный день рождения? Вряд ли. Он не из тех сентиментальных типов. И тут меня осенило. Сын. Его день рождения.

Пальцы снова запорхали по клавиатуре. Я ввела дату рождения Антошки. День, месяц, год.

Неверный пароль.

Чуть не взвыла от разочарования. Может, без года? Только день и месяц? Или...

Попробовала ввести дату в самом простом, шестизначном формате: ДДММГГ.

И случилось чудо. Поле ввода не дрогнуло, не выплюнуло меня. Файл просто... открылся. Тихо, без лишних звуков. Паролем был день рождения нашего сына, но без указания века. Как будто он был важен лишь как цифра, как код, а не как событие.

Экран заполнился не фотографиями, не любовными письмами и не скриншотами переписки с «Алисой».

Передо мной был Excel-файл. Огромная, сложная таблица, битком набитая цифрами, датами, названиями компаний и непонятными мне сокращениями. Пролистала ее вниз. Столбцы и строки казались бесконечными.

Мой взгляд зацепился за знакомые названия — его холдинги, дочерние предприятия. Но суммы, которые проходили через них, были астрономическими. И они куда-то перечислялись. В другие компании. С названиями, которые звучали как невнятная тарабарщина: «Сиреневый Феникс Инк.», «Орион-Траст Холдинг», «Вектор Капитал ЛТД».

Я не бухгалтер и не финансист, но даже мне было понятно — что-то здесь было не так. Деньги текли рекой, запутывались, исчезали в одних юрисдикциях и появлялись в других. Это была какая-то гигантская денежная махинация.

И в самом верху, над всей этой цифровой паутиной, была шапка. Жирным, крупным шрифтом.

**«Проект “Призрак”. Полная схема движения активов. Версия 12.7»**

Сидела и смотрела на это все. На эти сухие, бездушные цифры. Мое сердце, которое еще недавно колотилось от ожидания найти доказательства его измены, теперь замерло и упало куда-то в ботинки.

Это была не история о любовнице. Это было что-то другое. Что-то большее. Что-то... опасное.

Я нашла не пикантные подробности его личной жизни. Я нашла его профессиональную тайну. И, судя по всему, очень, очень грязную.

Сидела перед своим ноутбуком, уставившись в экран, пока глаза не начали слезиться от этих бесконечных цифр и непонятных названий. «Проект “Призрак”». Звучало зловеще, как плохой шпионский триллер. Но это не было кино. Это была моя жизнь. Вернее, жизнь моего мужа, в которую он меня так и не пустил.

Сначала я чувствовала разочарование. Глупое, иррациональное. Я ведь хотела найти доказательства его измены, хотела увидеть их своими глазами, чтобы наконец позволить себе ненавидеть его по-настоящему. А вместо этого получила какую-то финансовую абракадабру, которая ничего мне не говорила. Ну, кроме того, что он, возможно, мошенник. Но это было слишком абстрактно, чтобы ранить прямо сейчас.

Но чем дольше я смотрела на эту таблицу, тем сильнее во мне закипала новая, холодная ярость. Он не просто изменял мне. Он рисковал всем. Всем, что у нас было. Всей этой жизнью, которую он же и построил. А значит, рисковал и будущим нашего сына. Этими деньгами, которые текли бог знает куда, могли быть и те, что я считала обеспечением Антошки.

Мне было мало цифр. Мне нужны были лица. Имена. Поступки. Мне нужно было увидеть его ложь вживую, не на экране планшета, а в реальности. Чтобы окончательно убить в себе все сомнения и ту последнюю глупую надежду, что теплилась где-то глубоко внутри.