Измена: Жена олигарха

Глава 5

Курсор замер над папкой «Алиска». Палец на тачпаде дрожал. Все во мне кричало, чтобы я открыла «Личное» — там наверняка было то, чего я боялась и так ждала: фотографии, письма, доказательства его измены. Но что-то более холодное и расчетливое велело сначала разобраться с «Алиской». Интуиция? Или просто желание оттянуть момент окончательного краха?

Щелкнула. Папка оказалась не такой уж и большой. И она была выстроена с присущей Дмитрию педантичностью. Внутри были аккуратные подпапки: «Документы», «Фото», «Переписка».

Сердце ушло в пятки. «Фото». Я зажмурилась на секунду, собираясь с духом, и открыла сначала «Документы». Сначала факты. Потом уже... боль.

И факты оказались куда интереснее, чем я могла предположить.

Первым делом мне в глаза бросился скан паспорта. Гражданка Российской Федерации. **Алиса Сергеевна Миронова.** Дата рождения: всего двадцать четыре года. Почти девочка. Фотография в паспорте — серьезная, почти не накрашенная, с темными, умными глазами. Никакой томной модели, как я себе представляла. Скорее, юная карьеристка.

Резюме. Выпускница Высшей школы экономики, экономический факультет, красный диплом. Опыта работы немного: пара стажировок в крупных банках. Владение английским и немецким. Навыки работы с Excel, 1С, какими-то специализированными финансовыми программами, названия которых я даже не знала.

И потом — трудовой договор. С его холдингом. На должность... младшего менеджера в отдел стратегического анализа. Датирован тремя месяцами назад. С весьма, надо сказать, скромным окладом для кого-то, кто позволяет себе так фамильярно общаться с генеральным директором.

Откинулась на спинку кресла, в замешательстве. Что за черт? Она работала на него? Была его сотрудницей? Это меняло все и одновременно не меняло ничего. Это было даже хуже. Глупее. Банальнее. Классический роман начальника и подчиненной. Такой пошлый и предсказуемый, что аж тошнило.

Я почти физически чувствовала разочарование. Я готовилась к борьбе с коварной соблазнительницей, а наткнулась на... амбициозную выпускницу. Уже потянулась было к папке «Фото», чтобы окончательно удовлетворить свое любопытство, как мой взгляд упал на последний файл в папке «Документы». Он назывался «Ввод в курс».

Это был PDF. Я открыла его.

И мир перевернулся с ног на голову еще раз.

Это было письмо. Исходящий от Дмитрия. Адресовано — его финансовому директору, суровому мужчине лет пятидесяти, которого я пару раз видела на корпоративах и который смотрел на всех свысока, даже на меня.

Текст был сухим, деловым, без эмоций.

«Уважаемый Аркадий Петрович, прошу вас ознакомить новую сотрудницу отдела стратегического анализа, Алису Миронову, с текущей структурой и основными принципами работы по проекту “Призрак”. Она будет курировать часть операций и готовить отчетность. Обеспечьте ей доступ к необходимым ресурсам на уровне, согласованном со мной лично. Все вопросы по ее работе ко мне. Д. Соколов.»

Перечитала письмо. Еще раз. И еще.

Она не просто спала с ним. Она работала на «Призраке». На том самом проекте, тайну которого я нашла на флешке. Он ввел ее в курс своих самых темных и, вероятно, самых опасных дел.

Это была не просто измена. Это был союз. Деловой и, вероятно, личный. Он доверял ей не только свое тело, но и свои деньги. Свои схемы. Свои риски.

И тогда до меня дошла вся грандиозность его лжи. Его «переговоры в клубе», его «скучные азиаты»... Все это было прикрытием не для романа, а для работы. Он пропадал с ней не только в постели, но и в офисе, за обсуждением этих чертовых диаграмм и отчетов. Он делился с ней тем, чего никогда не делился со мной. Не только страстью, но и властью.

Закрыла письмо и уставилась в экран. По телу разливалась странная, леденящая пустота. Ревность отступила, уступив место чему-то другому. Холодному и тяжелому, как камень.

Он не просто изменил мне как мужчина. Он предал меня как партнер. Он выбрал ее. Не только для утех, но и для дела. Он доверил ей то, что было настоящей сутью его жизни. А мне оставил роль дурочки-жены, которой можно врать про дизайнеров и сумки.

Мои пальцы сами потянулись к папке «Фото». Я открыла ее. Там были они. Вместе. На каком-то курорте, улыбающиеся. На фоне его офиса. Она смотрела на него с обожанием и... гордостью. Как на своего наставника, своего покровителя. А он смотрел на нее с тем самым интересом, которого мне так не хватало.

Но сейчас эти фото вызывали не боль, а лишь горькую усмешку. Глупышка. Ты думаешь, он тебя ценит? Ты думаешь, ты что-то значишь? Ты для него — удобный инструмент. Молодая, голодная, амбициозная. Игрушка, которую он взял поиграть и в бизнес, и в постели.

Он ввел тебя в свой «Призрак». А знаешь, что случается с призраками? Они исчезают.

***

Следующие несколько дней прошли в каком-то лихорадочном тумане. Я была похожа на маньяка, запершегося в своей лаборатории. Ноутбук не выключался ни на секунду, на столе росла гора исписанных листов, а в голове — вихрь из новых терминов, схем и половинчатых планов.

Я изучила «Призрак» вдоль и поперек. Цифры и названия офшоров теперь снились мне по ночам. Я поняла общую схему: деньги из основных компаний холдинга через цепочку посредников утекали в несколько фиктивных фирм, а оттуда — скорее всего, на личные счета Дмитрия. Но это было лишь предположение. Мне не хватало доказательств. Нужен был доступ к его переписке, к его банковским ячейкам, к тем самым «необходимым ресурсам», которые он открыл для своей юной пассии.

Самостоятельно это сделать я не могла. Моих скудных знаний хватало на установку кейлоггера, но не на полноценный шпионаж в защищенных корпоративных сетях. Мне нужен был профессионал. Союзник. Или просто наемник.

Я снова погрузилась в глубины тех самых форумов, где тусовались тени интернета. Я искала не советы, а конкретные предложения. Искала того, кто говорит не об абстрактных «уязвимостях», а о реальных услугах. Это было страшно. Каждый шаг мог быть ловушкой. Каждый собеседник — сотрудником ФСБ или, того хуже, службы безопасности Дмитрия.