Измена.Ты не вдохновляешь

Глава 38

Игорь

Она стоит передо мной.

Спокойная.

Слишком спокойная.

— Ты не уникален, Игорь.
Просто раньше я выбирала тебя.

И в этот момент во мне что-то резко щёлкает.

Как будто… обрывается.

Я смотрю на неё.

Долго.

Молча.

И вдруг понимаю — если сейчас начну оправдываться, просить, объяснять…Я окончательно проиграю.

Не ей.

Себе.

Я медленно киваю.

— Понял.

Она, кажется, ждёт другой реакции.

Боли.

Вспышки.

Скандала.

Но я не даю.

Я делаю шаг назад.

Чуть увеличиваю расстояние между нами.

И спокойно говорю:

— Тогда не выбирай.

Тишина.

Резкая.

Я вижу, как в её глазах на секунду мелькает растерянность.

Еле заметная.

Но я замечаю.

Потому что слишком внимательно сейчас на неё смотрю.

Раньше бы не заметил.

Раньше я вообще много чего не замечал.

Я отворачиваюсь.

Потому что если ещё секунду буду смотреть — сорвусь.

А я не хочу.

Не сейчас.

Не так.

Я беру ключи со стола.

Открываю дверь.

И уже на пороге слышу её тихий голос:

— Игорь…

Я замираю.

На секунду.

Всего на секунду.

Но не оборачиваюсь.

Потому что если обернусь — всё.

Снова втянусь.

Снова начну бороться за то, что сам разрушил.

— Спокойной ночи, Олеся, — говорю я.

И выхожу.

Закрываю за собой дверь.

Мягко.

Без хлопка.

Ночной воздух бьёт в лицо.

Холодный.

Резкий.

Я иду быстро.

Не разбирая дороги.

Лишь бы подальше от этого номера.

От неё.

От её спокойного взгляда.

От слов, которые до сих пор гудят в голове.

"Ты не уникален."

Я усмехаюсь.

Глухо.

Почти беззвучно.

— Да уж…

Иду дальше.

Фонари редкие.

Тени длинные.

Всё вокруг будто вымерло.

И только внутри меня — слишком громко.

Слишком.

Я останавливаюсь у машины.

Смотрю на неё.

Новая.

Чистая.

Та самая, которую я взял в кредит.

Потому что думал: вот сейчас всё изменится.

Я открою новую страницу.

Верну семью.

Стану другим.

Смешно.

Я провожу рукой по капоту.

Холодный металл.

Настоящий.

В отличие от моих иллюзий.

— Ты не уникален…—повторяю тихо.

И вдруг понимаю, что больше всего меня задело не это.

А продолжение.

"Я выбирала тебя."

Выбирала.

В прошедшем времени.

Как будто это уже закончено.

Как будто меня уже… списали.

Я резко бью ладонью по крыше.

Звук глухо разносится в тишине.

— Чёрт!

Голос срывается.

Я отворачиваюсь.

Провожу рукой по лицу.

Это я.

Я сделал так, что теперь она может говорить такие вещи.

Спокойно.

Без страха.

Я опускаюсь на бордюр.

Сижу.

Смотрю в темноту.

И начинаю вспоминать.

Не специально.

Оно само.

Как я уходил.

Как закрывал дверь.

Как думал, что это не конец.

Что это пауза.

Что она подождёт.

Всегда.

Я тогда даже не оглянулся.

Потому что был уверен.

Она моя.

Куда она денется?

А сейчас…

Я сижу в темноте.

И понимаю: денется.

Спокойно.

Без истерик.

Без попыток удержать.

Просто… выберет не меня.

Я резко выдыхаю.

Сжимаю кулаки.

И в голове снова появляется эта мысль.

Грязная.

Ревнивая.

Болезненная.

А если у неё кто-то будет?

Не потому что она мстит.

А потому что она может.

Потому что она свободна внутри.

Я сжимаю зубы.

Резко встаю.

Начинаю ходить.

Потому что внутри поднимается тёмное.

Тяжёлое.

Я не просто боюсь её потерять.

Я боюсь, что кто-то займёт моё место.

И окажется… лучше.

Спокойнее.

Надёжнее.

Я могу сделать всё для нее.

И она всё равно может уйти.

Я стою в темноте.

Слушаю ветер.

И тихо говорю:

— Поздно спохватился, да?

И сам себе не отвечаю.

Потому что ответ очевиден.