Изящные слова

Глава 1. Измена

Стоны. Громкие, пылкие и до скрежета в зубах раздражающие, потому что не мои. Усмехнувшись, подкрадываюсь на носочках к спальне и, приоткрыв дверь, стучу. Взгляд некстати цепляется за маникюр. Чертовски красивый лак красного цвета блестит в приглушённом свете, и я не без сарказма отмечаю, что три часа в салоне стоили измены и развода. А он определённо последует, потому что быть в роли терпилы не в характере.

— Тук-ту-у-ук, — нежно протягиваю, пробежавшись ноготками по двери. — Кто это у нас тут?

Муж по-дурацки застывает и оборачивается, продолжая удерживать длинные ноги блондинки. Девчонка взвизгивает, кутаясь в одеяло.

— Марго? — удивлённый тон Андрея поражает искренностью.

А кого, собственно, рассчитывал увидеть?

— Сюрприз, милый, — расплываюсь в приторной улыбке. — Что прячешь в супружеской постели?

Муж рывком метается к штанам, спешно натягивает и, не удосужившись застегнуть ремень, выталкивает меня из спальни.

— Давай без сцен, — холодно бросает, прострелив серостью глаз. — Мы ведь взрослые люди и способны вести адекватный диалог.

— Адекватный? Это какой? — поднимаю бровь. — Что, даже пощёчину не могу залепить?

— Выдохни и подожди на кухне.

Кивком указывает направление, куда должна удалиться. Рассмеявшись, показываю Андрею средний палец, на что муж злюще шипит, и, не обращая внимания на окрики в спину, дефилирую в спальню. Блондинка как раз расправляется с застёжкой на белье, а, завидев меня, отпрыгивает в угол и испуганно дрожит.

Что ж, это я умею.

— Да расслабься, дурочка, — фыркаю, элегантно взбив локоны. — Нахрен не сдалась. Тебе сколько лет хоть?

— В-восемнадцать, — заикается она.

— Уже хорошо. Хоть на это ума хватило, да, Андрюш?

Муж подпирает дверной косяк, изображая невозмутимость. Язвительно корчит гримасу в ответ на пикировку.

— Что, пообещал золотые горы и новый айфон? — обращаюсь к блондинке.

— Нет, — она протестует. — Он меня... Я его...

— Что, любовь?

— Да!

— Интересно, — хмыкаю, неторопливо собирая вещи Андрея в аккуратную стопку. — И давно?

— Марго, оставь этот фарс. Тебе не идёт, — муж решает прервать допрос.

— Интересно, — повторяю. — Оправдываться будешь?

Андрей вздыхает и переводит усталый взгляд в окно, будто он застукал меня с малолеткой, а не я его.

— Не хочу, — наконец, изрекает. — Не вижу смысла. Всё равно нужно было об этом поговорить, но мне жаль, что вышло вот так.

Режет по живому. Знает, что упади он в ноги, моля о пощаде, я бы получила желанную отдушину и признание, что конченый он, а не я. В общем-то, у меня вопросов не возникло, кто есть кто, однако муж принял правила игры, зная мой характер. Оттого испытываю невыносимую боль где-то под рёбрами и нестерпимый порыв разреветься.

Но такого удовольствия не доставлю, хоть застрелите.

— Об «этом», — ухмыляюсь, прикусив губу. — Изящное слово для определения брака.

— Это не брак, а грёбаная гонка на выживание! — Андрей в миг выходит из себя, теряя мнимое спокойствие. В голосе появляется сталь. — Без конца скандалы, нервотрёпки! Я устал, Марго.

— Бедненький, — подыгрываю, сочувственно качая головой. — Устал. От чего, Андрюш? От беззаботной жизни за счёт жены или от хорошего секса на столе, подоконнике, в раздевалке... — выхватываю ошеломлённый взгляд блондинки и смеюсь. — Чего глазами хлопаешь, заюш? Супружеский долг никто не отменял, а у нас он ух какой! Ежедневный, горячий! Только, видимо, изматывающий, да, Андрюш?

Муж закатывает глаза, не желая ввязываться в конфронтацию, которую не вывезет.

— Нет, ну это правда пиздец, — заявляю, захлопывая чемодан. Все шмотки Андрея не уместились, однако раз куплены на мои деньги, пусть идёт с тем, что даю. — Устал он. Ты не устал, милый, а охренел.

— Как остынешь, набери. Обсудим развод, — чеканит муж, испепелив взглядом.

Странно, ещё вчера хотел до одури, а тут развод обсуждать собрался, как будто речь о продаже машины. Куда всё подевалось?

Смотрю на мужчину, с которым делила постель и невзгоды последние четыре года, изучаю нахмуренные брови и плотно поджатые губы, и не понимаю, твою мать, как вчера можно любить одну, а сегодня трахать другую.

Мы с Андреем поженились сразу после окончания его учёбы. Он – подающий надежды пластический хирург, а я – перспективный графический дизайнер и иллюстратор. Быстро выбились в люди, заработали репутацию образцовой семьи, однако вот уже год муж сидит на моей шее. Попёрли с работы после раскрытия махинаций с материалами, которые Андрей закупал по дешёвке и впаривал за бешеные деньги богатым любительницам фейстюна.

И всё бы ничего, мой доход позволял содержать нас обоих, но вот незадача: мне хотелось, чтобы Андрей работал и помогал оплачивать ипотеку, а Андрею хотелось наслаждаться беспечностью и иметь восемнадцатилеток. Упрёки мои ему, видите ли, не нравятся. Действительно, какая сука, ей богу, пилю мужика не по делу.

А ведь любовь была такая, что крышу сносило. Цветы без повода, рестораны, отдых два раза в год за границей, куда входил пятизвёздочный отель и секс под луной. Танцы под Фрэнка Синатру и разговоры до утра обо всём и ни о чём. Вот вчера, например. Заявился с розами, пусть и на мои деньги, объявил, что у нас запланирован интригующий вечер, разложил меня на столе и показал долбаный космос.

Жаль, космос оказался местом общественным.

— Чего пялишься? — рявкаю на блондинку, так и замершую с дешёвым платьем в руках. — Втискивайся в тряпки и проваливай. Чек за испорченные простыни вышлю с Андрюшей.

Девчонка впопыхах собирается и, не дыша, проскальзывает мимо меня в коридор. Муж раздражённо цокает.

— Марго, мне правда жаль. Что бы ты ни думала.

— Жалость, мой хороший, для идиоток прибереги. А за меня порадуйся, что избавилась от довеска в качестве безработного и неверного супруга.

Андрей окидывает меня непонятным взглядом, сочетающим раскаяние и облегчение, выдыхает, а потом добавляет без особых эмоций: