Как достать соседа

Пролог

Вот за что не люблю ночные клубы, так это за муторное утро, которое следует сразу же после окончания отличной ночи. Нетрезвым садиться за руль плохо, особенно – за руль мотоцикла. Но когда меня это останавливало? Дорогу от «Тотема» до дома могу проделать с закрытыми глазами. Друзья младшего братца постоянно звонили и просили забрать его, когда он в снова напивался в слюни.

Сегодня, к счастью, повод другой: начало лета и полное отсутствие университета в нашей жизни.

Пока поднимаюсь по лестнице в квартиру, (лифтом не пользуюсь принципиально), снова набираю брата, но абонент по-прежнему «не аллё». Куда ж ты запропастился, придурок? Нет, не так: в какое дерьмо ты опять вляпался?

Ответ на свой вопрос получаю, едва открыв дверь: всё вверх дном.

Не разуваюсь, чтобы не порезаться о рассыпанные осколки зеркала, которые противно хрустят под ногами. Все ящики выдвинуты, вещи раскиданы - бедлам полнейший. Неужели это Вадик так усердно что-то искал?

Тихо выругавшись, сажусь на диван и закрываю лицо руками. Какого хрена? Какого хрена я всё ещё живу с ним в одной квартире?

Предрассветную тишину нарушает пиликанье телефона. Номер, конечно же, не определился. Как всегда...

– Жалуйтесь, – тяжело вздохнув, отвечаю я.

– Твой братец проиграл нам кучу денег и пропал. Не подскажешь, где его искать? – судя голосу, мужик настроен серьезно.

– Понятия не имею, где он. Может, вы мне и сообщите, когда найдёте?

– Свои шутки можешь запихнуть в жопу. Вадим должен двадцать миллионов. – Естественно глаза у меня округляются до небывалых размеров.

– Столько? Вы там не охуели, товарищи? Я к этому отношения не имею. Это ваши с ним проблемы, вот и решайте их сами.

– Слушай меня внимательно, – голос на том конце провода заставляет содрогнуться, – или ты ищешь своего братика, или сама отрабатываешь его косяк.

– Вы не туда обратились, – пытаюсь сохранить хладнокровие, – я не имею отношения к его делам и вот уже вторую неделю не знаю, где он.

– Повторяю ещё раз, – скучающе протягивает человек в ответ, – Моряку нужен Вадимка. Как ты будешь его искать, мне плевать. Думай головой, иначе поедешь в Турцию отрабатывать братишкин долг другим местом...

Моряк, значит? Твою мать! Нашел кому проиграться! Все это реально тухло пахнет. Сама я такое точно не вывезу. Конечно, мы с братом люди далеко не бедные, но двадцать миллионов...Какого черта он там делал? Все же знают, что связываться с Моряком опасно: он не гнушается абсолютно ничем. Закатать в бетон, пустить по кругу девушку, отказавшую сыну, совершить разбой, нанять киллера, организовать подпольное казино – всё это он. Естественно, это теневая сторона его жизни – по телевизору только глянец, меценатство, открытие нового завода, помощь бабушкам-старушкам.

Трясущимися руками звоню дяде. Плевать, сколько времени на часах. Тот берёт трубку быстро, как будто ждал, пока я позвоню.

– Дядь Саш, у Вадика снова проблемы... – начинаю я, но он меня перебивает.

– Аня, уезжай из города. Романов так просто не отстанет.

– Зашибись, лето началось! – возмущаюсь, но дядя снова не даёт сказать.

– Помнишь, у нас был особняк в Егорьевском? Вы ещё туда на каникулы ездили постоянно.

– Да, но его же продали...

– Это по документам его продали, а по факту он на моего тестя записан.

Дядя мой – человек тоже совсем не простой и, как и мы, не бедный, но так глубоко в криминальной среде не обитает.

– А может, ты всё-таки позвонишь Романову напрямую?

– Не могу, Ань. Собирай самое необходимое, заезжай ко мне за ключами и поторопись, пожалуйста.

– Собираюсь, – киваю я и бросаю телефон на журнальный столик.

Да уж, не таким мне представлялось начало лета. Хотелось океана, веселья и случайного южного романа, но вместо этого, чувствую, будет речка, грусть и перманентное одиночество. Ну…уж лучше так, чем в Турцию эскортом. Что-то подсказывает: звонивший не шутил.

Запихиваю в сумку шмотки и смотрю на место, где раньше было зеркало. Снова ругаюсь себе под нос и тихо прикрываю дверь.

– Не скучала, Буся? – обращаюсь к своей черной Honda WFR 1200. – Придётся сегодня много покататься, повозить свою поддатую хозяйку. Ты не брыкайся, ладно? – закидываю ногу на сиденье, привычным жестом поворачиваю ключи и надеваю шлем.

В голове вертятся строчки из песни:

"Sweet apple pie,

Standing in the street, Handsutta line

Looking for some meat

She take you high

When you feel her sting

She make you fly

And you know you're coming"