Как назвать эту любовь?

Глава 1

Было поздно.

Оглядев полупустой зал, я устало взглянула на часы: время за полночь. В заведении, стилистическую принадлежность которого определить сложно ни то, что в полумраке, а даже при свете дня, шумно и накурено. Немногочисленные посетители лениво потягивают пиво или кое-что покрепче за пустыми разговорами.

Глухой шлепок закрывающейся двери невольно привлек к себе внимание. Кто ходит в это время? Мужчина, по внешнему облику резко отличающийся от привычных гостей, уверенно пройдя через зал, подошел к барной стойке.

- Два кофе с собой, пожалуйста. – Бросил небрежно.

Я подняла глаза и не поверила! Это тот самый мужчина. До боли знакомое лицо…

- Вы? – промолвила я, запинаясь. Он вскинул бровь и разочарованно вздохнул. Узнал!..

Боясь еще раз поймать его осуждающий взгляд, повернулась к кофейному аппарату и судорожно начала перебирать мысли в голове. Это его водитель. Значит и Глеб где-то рядом! В машине. Мне не найти более удобного случая, чтобы объясниться! Воспоминания о той ночи впились в мой мозг. Как по сломанному  калейдоскопу, я вижу одну и ту же картинку. Навязчивые мысли не дают спокойно жить.

***

Возвращаюсь после ночной смены. Решила сократить путь и пройти через трассу.

Спотыкаюсь о какую-то арматуру, торчащую из-под земли. Рассматривая глухие пейзажи июльской ночи, начинаю жалеть о своем решении. Надо было пройти через кладбище. Там и то спокойнее. По крайней мере, покойники представляют меньшей опасности, чем живые люди. Тут если кто привяжется, кричи, не кричи – никто не услышит. И спрятаться некуда, разве что бежать в лес через пустырь.

Город окутал белый туман, похожий на сухой лед. Неприятная, тяжелая тишина, которая поглощает любые звуки, от чего возникает ощущение вакуума. Со стороны промзоны дует ветер, волнами набегает шум из леса. Чувствую, как тополиный пух летает в воздухе, попадает в дыхательные пути, вызывая острый кашлевой приступ.

Я беспрепятственно дошла от кафе до железнодорожного переезда и быстрым шагом направилась в путь по обочине трассы. Трасса и днем-то не самое приятное место для прогулок, а уж ночью… С одной стороны промзона, с другой пустырь. А посередине пересекается автотрасса и железнодорожный путь.

Я почти бегу, стараясь не споткнуться и не покатиться вниз, время от времени вздрагивая от эха собственных шагов.

Вдруг воздух сотрясается от гула мотора и рева тормозов. Смотрю в ужасе на яркий ослепляющий свет фар.

- Работаешь? – высунутая мужская голова из задней двери говорит хриплым голосом.

Молча ускоряю шаги. Он выходит из машины и идет за мной.

- Красотка! К тебе обращаюсь? Сколько?

- Я не проститутка! – говорю, не оборачиваясь.

Слышу его приближающиеся шаги. Успеваю сделать рывок, но он быстро настигает и хватает за талию. Не обращая внимания на мои вопли и крики, волоком тащит к салону.

- А мне все равно! Поедешь с нами. Здесь недалеко. Вон, промзону видишь? Прокатимся туда и обратно.

Кричу и бьюсь, пытаясь отцепиться. Но тут же его рука затыкает мне рот. Подходя ближе к машине на минуту отпустив хватку, дает возможность вдохнуть. Воспользовавшись ситуацией, начинаю кричать, напрягая голосовые связки на всю их мощь.  

- Не хочешь на промзону, тогда можем и здесь. – Делает пару шлепков по лицу и прислоняет лицом к багажнику машины.

Перестаю что-либо чувствовать, как  будто мозг отказывается принять и перестает давать нервные импульсы. Слышу сквозь туман, как рвется ткань. Чувствую шершавые прикосновения на спине, от которых вздрагивает все тело.

А дальше все, как в немом кино: свист от резкого торможения шин. Какие-то лица и голоса. Свои мольбы, которые вырываются из груди, как глухой стон.

- Что здесь происходит?

- Помогите! Я не хочу!

- Это местная проститутка!

Звуки ударов и громкие мужские стоны.

- Девушка?..

Прихожу в себя в автомобиле. Голова трещит от боли. Слышу разговор.

- Глеб Сергеевич, может, не стоило. Мало ли девиц на трассе.

- Она молила о помощи.

- Глеб Сергеевич, может она проститутка?

- Даже если и так…

Услышав слово «проститутка» во мне просыпается протест: