Как-то странно
Как-то странно
Как-то странно. Вот уже полчаса еду по бесконечному серо-голубому мареву, в котором невозможно разобрать ничего кроме крохотных хлопьев снега. На пути попадается множество съездов. У каждого я останавливаюсь, тупо смотрю на знак и вновь продолжаю ехать дальше.
Странно. В машине до дикости тихо. Слышен скрип снега под шинами, а включить музыку рука не поднимается. Заставляю себя смотреть строго вперёд, но взгляд затягивает шарм монотонности пейзажа. Останавливаю машину и выхожу наружу.
Так странно. Кажется, что я в миксере, где взбиваются сливки. Перед глазами картина - мама достаёт из холодильника кувшин с плотной тряпкой на горлышке, заливает всё это в миксер, сладко жмуриться от щелчка переключателя и лениво всматривается в глубину белого озера, которое скоро станет лёгким облаком. Отхожу от машины и сажусь на землю. Я тоже хочу стать облаком.
Очень странно. Миксер выключается, и я замечаю нитки проводов над головой. Долго сижу и смотрю на них. А они не исчезают. Но их не должно здесь быть! Они помешают облаку!
Слишком странно. Возвращаюсь к машине, открываю багажник и достаю ружьё. Хорошее, крепкое, мне его отец подарил. Пару раз взвешиваю в руке и примеряюсь к ниткам.
Выстрел. Выстрел.
Ну вот, теперь они не будут мешать облаку. Внимательно смотрю на оружие. Красивое, с глубокой гравировкой на деревце. Заглядываю внутрь дула.
Выстрел.
Добавить в библиотеку 