Как ведьма хоронила темного властелина

Глава 2. Не-хорошей дороги до Вобблвика

Глава, в которой
в поезде оказывается лишний чемодан

— Следующая остановка — Тыквенная Долина! — оповещает всех в поезде визгливый голос.

Потом голос громко кашляет, бормочет что-то не особо приятное и, наконец, замолкает. На мгновение неловкая тишина заполняет собой все вокруг.

— Прошу прощения, — хрипло добавляет голос.

На его фоне раздается чей-то неловкий смех, а потом снова легкие помехи и тишина.

Поезд до Вобблвика ползет, как улитка на снотворном. Трикси Гримшоу сидит в углу купе, обнимая свой чемодан — маленький, потрепанный, с двумя застежками, одна из которых всегда открывалась в самый неподходящий момент. На крышке — наклейка:

«НЕ ОТКРЫВАТЬ! СОДЕРЖИТ МАГИЮ, СОЖАЛЕНИЯ И ОДНУ НЕНУЖНУЮ КНИГУ О ЗАКЛИНАНИЯХ ДЛЯ ПРИРУЧЕНИЯ МУХ».

Эту наклейку она купила в магазине «Все для юных ведьм» за три монеты и пирог, потому что, видимо, продавец был очень голоден — и, возможно, в тот момент его магия была не в заклинаниях, а в умении продавать наклейки.

Она все еще считает ее забавной. Но толку от нее — ноль. Потому что никто не хочет открывать ее чемодан. А те, кто хотел — умерли. Не от магии. От смеха, после того, как увидели, что внутри — два левых сапога и чайник, который говорит «я не чайник».

Трикси пытается смотреть в окно, но есть одна проблема — темные окна ее купе завешены тканью, на которой когда-то красовалась вышивка: «ХОРОШЕЙ ДОРОГИ ДО ВОББЛВИКА». Осталось только «Вобблвик». Остальные буквы сбежали. Трикси их не винит — дорога и правда ужасна.

И, учитывая то, куда она едет — это по-своему символично.

На мгновение ей почти кажется, что машинист просто отцепит ее вагон прямо посреди леса. Трикси почти хочет, чтобы ее и правда бросили. Пусть поезд уедет. Пусть она останется здесь. Пусть она будет жить в тоннеле. Пусть она будет кем-то, кто не знает, куда едет. Может, тогда ей не придется идти в Вобблвик. Может, тогда она сможет забыть про диплом. Может, тогда…

Поезд резко тормозит.

Стоп…

Стоп.

Стоп!

Она замирает. Они что, действительно, отцепляют ее? Она же просто пошутила!

Но — поезд снова трогается.

Фух. Пронесло.

Из соседнего купе доносится приглушенный спор, который едва-едва пробирается через деревянные перегородки.

— ...но это же не мой! — кричит женский голос на повышенных тонах.

— Вам подложили — ваши проблемы! — мужской голос такой же высокий и злой. — Берите и уходите!

Голоса стихают. Трикси хмурится. Странно. Очень и очень странно. Минут через десять — та же история происходит и с купе напротив.

— ...он явно чужой! Пахнет... елками!

— А вы думали, в Вобблвик везут розы? Забирайте!

Трикси прислушивается. Что за чертовщина? Этот поезд словно заражен чемоданной лихорадкой.

«Следующая остановка — Вобблвик!» — визгливо объявляет динамик и тут же снова срывается на кашель, словно подавился собственным предсказанием.

Поезд со стоном — и подозрительным треском — останавливается. Трикси собирается. Она берет свой чемодан и выходит в коридор, спеша как можно быстрее покинуть это ужасающее безумие и оказаться на свежем воздухе.

И тут же, как будто ее способность притягивать неприятности сработала совсем не вовремя, натыкается на проводника. ОН кажется странным, будто вырезанным из картины — пугающе монохромный, лишенный цвета. Он стоит прямо перед ее купе. В руках — потрепанный чемодан, пахнущий древностью и елками.

«Пахнет елками», — проносится у нее в голове глупая шутка, и она тут же вспоминает старую поговорку про близкую смерть. Очень, очень уместно.

Возможно, это ее смерть.

— Ваш багаж, — говорит он голосом из пустого колодца и сует чемодан Трикси прямо в руки.

Она едва успевает ухватить неподъемную рухлядь, а потом тут же его роняет на пол вагона.

— Что? — фыркает Трикси. — Нет, это не мой!

— Ваш, — настаивает он, и его безразличие тяжелее свинца.

— У меня уже есть чемодан! — Трикси показывает на свою поклажу. Чайник внутри глухо бубнит: «Я не чайник...»

— Теперь есть два. Берите. Оставлять вещи в вагоне нельзя.

— Но это не моя вещь! — возмущается Трикси, искренне не понимая, что тут происходит.

Проводник смотрит на нее пустыми глазами.

— Вы едете в Вобблвик?

— Да, но...

— Тогда это ваш чемодан. В Вобблвик едут только со своим багажом. Или с тем, что им вручат. По воле случая. Или чужому коварству.

Трикси замирает. Это какой-то сюрреалистический бред.

— Я его не возьму.

— Тогда мы вас не выпустим, — парирует проводник. — Правила. В Вобблвик нельзя приезжать без багажа. Это... дурной тон.

— Это полнейшая глупость!