Как влюбить офицера

Глава 1

Я ненавижу март. Этот месяц, как предатель, притворяется весной, а сам норовит вцепиться в глотку последними холодами и метелями.

Вроде бы уже середина месяца, по календарю – весна, а за окном – лютая, снежная зима, которой плевать на все календари.

Мороз под двадцать, ветер срывает крыши, а снег валит так, будто декабрь решил взять реванш.

Я кутаюсь в пуховик, натягиваю капюшон до самых глаз и ускоряю шаг.

Сократить путь через стройку между гаражами – это нормально для всех местных.

Летом здесь на пустыре ромашки цветут, а сейчас – только завывающая метель, сугробы и темнота, только вдалеке одинокий фонарь болтается.

Я здесь хожу постоянно, как переехала в новостройку, три месяца назад. Дорогу знаю наизусть.

Сначала мимо бетонных плит, сваленных в кучу, потом через заснеженную пустошь, а там, за гаражами, уже и огни жилого квартала видны. Всего-то десять минут и ты дома.

Но сегодня как-то… не по себе.

Снег скрипит под ногами. Ветер воет особенно зловеще, задувает снег за шиворот, бросает ледяную крупу в лицо. Огни города отсюда кажутся далёкими и чужими, а звуки приглушёнными, словно мир накрыли ватным одеялом.

Я ускоряюсь ещё сильнее. Впереди, на фоне темноты, появляется расплывчатый силуэт мужчины. Идёт прямо на меня.

И тут сзади я слышу шаги. Отчётливый, ритмичный скрип снега.

Сердце замирает на секунду, а потом начинает колотиться с удвоенной скоростью. Ледяной ужас сжимает внутренности. Шаги сзади приближаются. И впереди мужик, который тоже надвигается.

Я зажимаю в кармане ключи, пропуская их между пальцев – единственное, что приходит в голову как оружие. Стараюсь идти ровно, не сбавляя шага, но ноги так и подкашиваются от страха.

Совсем некстати вспоминается история, которую рассказывала подруга. Это было лет десять назад, она тоже шла вечером, сокращала путь.

А когда обернулась, мужик уже занёс над ней нож. Она успела схватить его рукой прямо за лезвие. Только это и спасло.

А я не знаю, что делать? Бежать? Оборачиваться? Страшно. А ещё неудобно. Вдруг это я себе надумала, а люди просто идут.

Но я всё равно на всякий случай сжимаю ключи до боли в пальцах. Мужчина приближается. Вот он уже в паре метров. Я вжимаю голову в плечи, стараюсь стать меньше и незаметнее. Он проходит мимо – высокий парень в длинном пуховике, не обращая на меня никакого внимания.

Выдыхаю. Но радость длится недолго. Шаги сзади не стихают. Наоборот, они становятся ближе, громче. Он не сворачивает и идёт за мной. И не пытается обогнать. Вот это и напрягает.

Начинаю прикидывать все возможные варианты спасения.

По сугробам далеко не убежишь, догонит.

Кричать? Ветер такой, что собственного голоса неслышно.

Впереди – край пустоши и спасительный поворот за угол гаража. Там тропинка уходит в сторону, и если я успею забежать за этот угол, может быть, успею оторваться.

Я почти бегу, проваливаясь в снег, срывая дыхание. Заворачиваю за угол гаража и, повинуясь какому-то дикому, животному инстинкту, вжимаюсь в стену. Сердце грохочет так, что, кажется, его слышно за километр.

Света здесь почти нет, только тусклое пятно от далёкого фонаря. В глаза бросается огромный, спрессованный временем ком снега на сугробе у стены. Он ледяной, твёрдый, как камень.

Действую на автомате. Хватаю этот «снежок» двумя руками, чувствуя, как холод обжигает даже сквозь перчатки. И замираю, прислушиваясь.

Шаги. Скрип-скрип. Совсем рядом. Сейчас он завернёт за угол.

Вот из-за угла появляется тёмная, высокая фигура. Капюшон глубоко надвинут на лицо, из-под него ничего не разглядеть. Только широкие плечи и уверенная, тяжёлая поступь.

Я не раздумываю. Со всей силы, вложив в бросок всю свою злость, весь свой страх запускаю ледяной снаряд прямо ему в лицо.

Удар получается глухим. Фигура даже не вскрикивает – издаёт скорее удивлённый, сдавленный звук, запрокидывает голову и хватается за лицо. Я вижу, как в слабом свете брызнуло что-то тёмное. Кровь.

Капюшон падает с его головы, открывая симпатичное лицо. Сейчас же оно искажённо болью и злостью.

Мы смотрим друг на друга. Он – зажимая рукой разбитый нос, пытаясь остановить кровь и осознать, что только что произошло. Я – сжимая в руках остатки ледяного «оружия», с бешено колотящимся сердцем и ужасом пополам с облегчением: я жива, я дала отпор, но что теперь будет?

Пару секунд он просто смотрит на меня, будто не веря, что эта мелкая девчонка в огромном пуховике только что разнесла ему пол-лица. Потом убирает руку от носа, смотрит на кровь на ладони, снова переводит взгляд на меня.

– Ты… – голос у него низкий, хриплый, и в нём звенит такая ярость, что я инстинктивно делаю шаг назад, вжимаясь в стену гаража. – Ты совсем больная?! Какого хрена творишь?

Приветствую вас, дорогие читатели, в своей новой книге.

Немного визуала, а дальше ещё глава