Кассирша для медиамагната (история Кривова)

Глава 1

Глава 1

Монотонный писк шрих-кодового сканера, рябь в глазах от мелких черных полосок на бесконечной веренице товаров, которые проходят через ленту моей кассы с раннего утра, затекшая спина от сидения на неудобном кресле, замёрзшие ноги от вечных сквозняков со стороны раздвижных дверей…

А еще миллион раз «Здравствуйте… пакет… товар на кассе… цена вашей покупки… ваша сдача… ждем вас снова»- так, что язык заплетается…

Мне осталось продержаться совсем чуть-чуть…

Сегодня 31 декабря. День волшебства, ожидания чуда, прекрасный вечер надежд и загадывания желаний. Но я не ожидаю от него чего-то особенного. Отмечать буду дома, одна. Настроения куда-то выбираться нет совсем, хоть девчонки и звали. Бабушка ушла почти одиннадцать месяцев, а на душе все еще зияющая пустота и не до веселья…

Сегодня в кои-то веки мы закрываемся в восемь вечера… Тоскливо бросила отчаянный взгляд на циферблат часов. «Добби» обязательно будет свободен, но сначала нужно отпустить всех забежавших за две минуты до закрытия- прикупить недостающее к праздничному столу. Потом по-быстрому отчитаться и сдать кассу, пересчитать все сигареты в своем ящике, убрать рабочее место и… бегом домой…

И все равно не терпится вырваться из затхлого помещения, давящего своими мертвыми металлическими стенами. Зайти в домашний уют крохотной квартирки с накрахмаленными кружавчиками на подоконнике, украшающими ряды пузатых горшков с бабушкиной геранью.

Первый год без неё… Лишь бы не расплакаться под бой Курантов… Она бы не оценила. Бабушка строго-настрого запретила мне тосковать по ней и запираться в четырех стенах, профукивая беспощадно улетающую молодость в мои целых двадцать пять, но не могу я иначе…

Моя жизнь- это дом, тепло и уют. Терпеть не могу эти пустые шумные компании и фальшивую болтовню… Не понимаю, как в этом царстве лжи можно кого-то найти… Все что-то из себя выделывают, притворяются… Грустно…

И потому сегодня я буду у телевизора за «Голубым огоньком», бутербродиками с красной икрой, которую удачно купила у нас же в магазине со скидкой по акции еще в начале месяца, «Советским» шампанским. Даже Оливье вчера себе немного нарезала- осталось только заправить, а сегодня с утра успела отложить в рабочий холодильник в подсобке свои любимые пирожные-трубочки с белковым кремом, которые прихвачу по пути домой, чтоб с утра в новом году с удовольствием попить свежезаваренный чай без оглядки на лишние килограммы и ограничения по диете.

Дотянуть бы эти последние минуты на рабочем месте. Мы и так остались с Дашкой, моей подружкой-продавщицей, вдвоем. Все уже разбежались. Прикрылись семьями, мужьями, детьми, готовкой… А мы так, холостячки, а вернее… старые девы, как за спиной нас нет-нет, да дразнили…

- Девятьсот тридцать пять рублей три копейки,- говорю слегка осипшим за этот бесконечный день голосом очередному клиенту без лица и души- они все давно слились для меня в одну безликую толпу.

Беру в руки тысячную купюру, отсчитываю сдачу.

-Следующий!- произношу на автомате и вдруг невольно зависаю глазами на лежащем на ленте товаре: взятом из нашего небольшого цветочного отдела букете розовых роз. Странно, не восьмое марта все-таки… Это на сегодня первый букет. Елки были, пластиковые шары, салфетки с дедами морозами, а цветов не было…

Невольно поднимаю глаза на странного покупателя, рвущего привычные шаблоны.

Сразу видный, что неместный в наших краях… Высокий, стройный. Холеный такой, средних лет. На теле дорогого вида коричневая дубленка, на шее - шарф. Кто в нашем захолустье шарф носит? Да его в первой подворотне за этот шарф сразу и вздернут!

Вот только стоит этот заезжий гость как-то сгорбившись, согнувшись на одну сторону.

С трудом отлепляю от него глаза. Даже стыдно. Пялюсь, как дикарка…

Касаюсь сканером белой этикетки на букете.

- Две тысячи четыреста,- говорю и сама ужасаюсь несправедливой цене за третьесортный пожухший букет, уже дважды за последние несколько дней реанимированный мерчендайзерами.

Мужчина резко вытаскивает из кармана пятитысячную купюру.

- Сдачи не нужно…- произносит хрипло и сам вдруг зависает на мне глазами. Изучает словно бы.

- Но… так не положено…

- Цветы тоже Вам…- снова этот приглушенный голос, словно бы каждое слово ему дается с трудом.

Я нервно оглядываюсь по сторонам. Это что, розыгрыш? Хотя слишком шикарный и лощеный мужик для розыгрыша. Явно не грузчик и не водила…

Покупателей в очереди за ним, слава Богу, нет… И глаз надзирателей из числа контроллеров тоже- все смотались домой… Дашка в другом конце торгового зала, что-то там раскладывает по полкам.

- Не положено…- опять жалко выцеживаю я, совершенно теряясь.

Он как-то морщится, словно бы переживает укол боли, а может мои слова его раздражают… Потом смотрит прямо в глаза и опять протягивает мне деньги.

Господи, это пятитысячные купюры… И их много. Они зажаты в кулак внушительным таким рулончиком… Сколько там? Даже представить страшно! У меня зарплата явно раза в три меньше!

- Помоги, девочка…- произносит тихо и вкрадчиво,- мне нужно спрятаться у вас здесь в подсобке на десять минут, получится? Сейчас сюда придут двое «красавчиков» - просто скажи, что не видела меня, можешь? Что к вам никто не заходил в последние пятнадцать минут…