Кистью по сердцу. Мара Оль
Глава 2. В мастерской
Я аккуратно поправляла последний мазок на холсте, когда в мастерской раздался звонок.
— Минутку! — крикнула я, торопливо вытирая руки тряпочкой, перепачканной краской.
Дверь открылась, и на пороге появился он.
Высокий. Широкоплечий.
В идеально выглаженном костюме, который сидел на нём так, будто был частью его самого — строгой, продуманной, выверенной. Брюнет, с зелёными глазами и взглядом человека, привыкшего оценивать пространство с первого же вдоха. Волосы чуть растрёпаны — единственная деталь, выбивавшаяся из общей картины контроля.
Он смотрел не на меня — на мастерскую.
Картины. Полки. Краски. Свет.
— Анна? — спросил он, словно уточнял адрес.
— Да, это я, — ответила я, улыбнувшись. — А вы…
— Андрей. Я вам звонил.
Я указала на стул у стены, но он остался стоять — прямо, уверенно, будто пространство подстраивалось под него, а не наоборот.
— Вы рисуете… это? — он кивнул на мой этюд с выражением сомнения, не пытаясь его скрыть.
Я наклонила голову, оценивая его в ответ.
— Это называется картина, — спокойно сказала я. — А вы, как я понимаю, с искусством не слишком близки.
Он слегка приподнял бровь.
— Я бизнесмен, — заявил он без тени смущения. — Цифры, отчёты, сроки. Краски — максимум украшение стен.
— Ах вот как, — я улыбнулась чуть шире. — Значит, вы из тех редких людей, которые считают, что на искусстве невозможно заработать?
— Я считаю, — ответил он, — что эмоции плохо поддаются контролю.
— А без них всё остальное теряет смысл, — парировала я.
Он фыркнул, но взгляд стал внимательнее.
— Вы всегда так общаетесь с клиентами?
— Только с теми, кто заранее уверен, что моя работа — бесполезная трата времени, — ответила я мягко, прежде чем он успел решить, что это оскорбление.
На секунду повисла тишина.
Плотная. Живая.
А потом он неожиданно усмехнулся.
— Ладно, — сказал он. — Нарисуйте портрет. Мама будет довольна.
— Отличная мотивация, — кивнула я. — Счастливая мама — почти гарантия успеха.
— Посмотрим, — ответил он, уже направляясь к выходу. — Сможете ли вы меня удивить.
— Я редко разочаровываю, — сказала я ему вслед.
Когда дверь закрылась, я вернулась к холсту, чувствуя странное, непривычное возбуждение.
Раздражение. Скепсис. Непонимание.
Иногда именно из этого и рождается самое сильное притяжение.
И я вдруг точно знала: скучно не будет.
#65297 в Любовные романы
#21181 в Современный любовный роман
любовь, любовь драма, второйшансналюбовь
16+
Отредактировано: 12.03.2026
Добавить в библиотеку