Кистью по сердцу. Мара Оль
Глава 7. Мысли, которые мешают работать
Мой рабочий день начинался, как всегда: совещания, звонки, бумаги, цифры.
Всё — чётко. По графику. Под контролем.
Так было всегда.
До сегодняшнего дня.
Я смотрел в отчёты по строительным проектам: жилой комплекс, смета, сроки, поставщики. Обычно такие таблицы вызывали во мне азарт — цифры складывались в решения, решения превращались в результат. Я умел это. Я жил этим.
Но сегодня строки расплывались.
Вместо них в голове всплывал упрямый прищур, спокойная улыбка и голубые глаза, в которых будто прятался вызов.
Анна.
Художница.
С кистью вместо оружия и слишком острым языком, чтобы быть безобидной.
Я перелистнул папку, потом ещё одну — бесполезно. Мысли упрямо возвращались к мастерской, запаху краски и тому, как уверенно она держала кисть. В её мире не было места моим графикам и таблицам. И, что раздражало больше всего… впервые я не был уверен, что это плохо.
— Андрей, вы вообще слушаете? — голос Максима вырвал меня из мыслей.
Я поднял взгляд.
— Конечно, — ответил автоматически.
Хотя последние десять минут прошли мимо меня.
Максим прищурился.
— Вы сегодня странный. Обычно вы первый, кто рвёт доклад на части.
— Думаю, — коротко бросил я.
— О чём?
О женщине, которая умудрилась поселиться в моей голове, не спрашивая разрешения.
— О планах, — солгал я и захлопнул папку.
После работы я заехал к матери. Ошибка, конечно. Но я не был готов к тому, что она поймёт всё быстрее меня.
Она встретила меня на пороге с тем самым взглядом, от которого в детстве хотелось срочно признаться во всех грехах.
— Ну? — сказала она.
— Что — ну? — устало спросил я, снимая пиджак.
— Как продвигается портрет?
— Рабочий процесс идёт, — ответил я уклончиво.
— Рабочий процесс, — передразнила она. — Андрей, я тебя знаю. Когда ты начинаешь описывать картины словами из бизнес-лексикона, значит, дело нечисто.
Я вздохнул.
— Мама, это всего лишь портрет.
— Конечно, — протянула она с усмешкой. — А то, что у тебя сегодня взгляд не деловой, а… задумчивый, — это тоже «всего лишь»?
— Тебе показалось, — сухо ответил я.
— Сынок, — она посмотрела на меня внимательно, — я женщина опытная. И тебя вижу насквозь.
Я промолчал.
Но внутри что-то неприятно ёкнуло.
Потому что, возможно, она была права.
Я действительно летал где-то между строительными планами и голубыми глазами художницы.
И хуже всего было не это.
Хуже было то, что с каждым днём мне всё меньше хотелось возвращаться на землю.
#65300 в Любовные романы
#21176 в Современный любовный роман
любовь, любовь драма, второйшансналюбовь
16+
Отредактировано: 12.03.2026
Добавить в библиотеку 