Кладбище идей 192

Сказка о мертвеце

Сказка о мертвеце.

Внутри укрытого саваном предзимнего тумана кафе сидел мужчина. Он был не молод и не стар, не весел и не печален. В его глазах отражались скопившиеся на стекле капли конденсата, и совсем мелко, в их отражении он сам. Люди вокруг заходили на короткие минуты, чтобы согреться, убегали по делам и возвращались, чтобы в очередной раз не заметить мужчину сосредоточенно нависнувшего над увесистой тетрадью. Водитель, заехавший в кафе перекусить после семи часов в дороге, вдруг внимательно присмотрелся к содержимому занявшего мужчину чтива. В силу возраста, его глаза уже не позволяли подгладывать в чересчур мелко исписанные книги, убивая его привычку знать всё и обо всех. А вот его сынишка, в силу возраста, менее учтивый и с лучшим зрением, прекрасно видел, что на пожелтевшей от времени бумаги отпечатаны ряды имён, адресов и телефонных номеров. Делиться своим открытием с отцом мальчик не спешил. Дети прекрасно знают, что тайны других людей должны быть известны, либо только им самим, либо кому-то одному, кто их неведомо для владельца выведал.

Проведя пальцем по строчке «Андреев Семён Яковлевич», мужчина радостно встрепенулся, мурашки пробежали по его спине, но только для того, чтобы через мгновение смениться на холодок разочарования — «Андреев Семён, а мне нужен Семёнов Андрей». Ещё пара минут, несколько одинаковых строчек, но всё не то.

«Отчаяние прочь, я его обязательно найду! Надо просто поспрашивать старых знакомых» — прошептал под нос мужчина и поднялся, бросив деньги на стол возле пустой чашки.

Долго мужчина бродил по опустевшим от мелкого дождика улицам своего родного города и не узнавал привычных когда-то мест. Школа, в которой они с Андреем провели лучшие годы заброшена, дом в котором он жил превратили в новостройку, старики, всякий раз встречающие молодого мужчину во дворе, умерли, и даже супермаркет из которого они с приятелями таскали шоколадки по юношеской дурости, теперь стал складом какой-то строительной компании. Всё это, конечно же, резало мужчине по сердцу, но: «куда деваться» — думал он и шёл дальше, жадно вдыхая запах уходящей осени.

— Не знаете, где живёт Семёнов Андрей Яковлевич?

— Не знаю, — всякий раз было ответом.

— С Семёновым Андреем Яковлевичем знакомы?

— Не знаком, простите, — говорили прохожие и уходили в туман.

За расспросами и проверкой адресов старых знакомых незаметно прошёл день. Ничего нового мужчина так и не нашёл. Надежда начала таять, а голова понемногу смиряться с поражением.

В расстроенных чувствах мужчина сел на старую лавочку, которая таки осталась спустя столько лет в том же месте — возле небольшого озерца, и достал из кармана смятый листок бумаги. «1. Сказать “прощай” Андрюхе. 2. Съездить на последнее обследование. 3. Переночевать в “Лисьей роще” 4. Дочитать в пути “Райский сад”. 5. Закончить завещание. 6. Доживать», — было бегло написано чёрным по белому. Мужчина смотрел на «список дел» без каких-либо эмоций, как люди обычно сверяются со списком покупок, что составил нам кто-то другой.

Прошла минута, вторая, пятая. А мужчина не отрывал взгляда от первой строчки, теперь в его глазах была заметна печаль. «Как я сделаю остальное, если даже первого не смог?» — Думал он, сокрушаясь и плача, но только где-то глубоко внутри.

Туман окутывал мертвеца со всех сторон, принимая его уже не за человека, за дерево, обглоданное термитами, в которое можно залезть без угрызений совести и занять очередную нишу.

Голову мужчины пробило резкой болью и туман в мгновение отступил, а на тропинке возле озера появилась небритая физиономия Андрея — его лучшего и единственного друга.

— О! Никита! — Донеслось от воды.

— Привет, Андрюх. Ты не представляешь, что со мной приключилось за последнее время, — горячо ответил мужчина и последовал за своим другом, в густой, непроглядный туман.