Клуб любителей исторической прозы

Последние короли Увелки

Прокоп тыльной стороной ладони вытер сочившуюся по лбу кровь и тихо сказал:

- Эх, вы, сволочи…

И умер, уронив голову на крутую спинку скамьи у незнакомого подъезда.

Каждый год в канун Родительского дня сестра с мужем и я с лопатой и граблями отправляемся на кладбище. Это стало традицией. Причём задолго до того дня, как появились там родные нам могилы - отца и матери.

- Давно это было…

Зять больше не хотел говорить, но всё прошло, и нельзя обмануть время. Пусть мёртвые остаются мёртвыми. Но всегда ли они были мертвы?

Под впечатлением рассказа, я представлял их зримо – Попова и Фирсова, оба Владимира, погибшие в один год. Ощущал присутствие, глядя на овалы фотографий.

- Дальше, - попросил я.

- А дальше всё – приплыли…

- Ну, а этот как сюда перебрался?

- Обычным путём. После смерти Фирса пил много – сначала семью потерял, потом и человеческий облик. Нашли его, как Атоса, в куче мусора на базаре.

- Замёрз? Перепил?

- Забили насмерть.

- Мафия?

- Да вряд ли. Такой он был ей не страшен. А он и вправду был нашим Атосом – честный, умный, благородный. Воспитывался в детдоме, а скромен, как лицеист.

- Прокоп-то, где покоится?

- Там, - мой собеседник махнул рукой. – Поближе к родственникам.

- Тебе здесь места уже нет.

- А я не тороплюсь.

- Хочешь выпить?

- Нет.

- А будешь?

- Давай.

Он налил водку в два пластиковых стаканчика, поставил у надгробий двух соседствующих могил. Сам хлебнул из горлышка.

- Будешь?

Я, понятно, отказался. Пошёл убирать мусор, сметённый из оградки.

Пусть посидит с братишками. Им есть, что вспомнить…