Клуб любителей научной фантастики

Проклятие генерала

С берега донеслись крики. Чернокожая детвора скакала на линии прибоя, вопила, махала руками. Мимо, толкая носом белый бурун, пронёсся ловец жемчуга, работая руками, будто ветряная мельница крыльями.

- Что с ними, Билли?

- Акула. Рыба-молот.

- О, ё… - я кинулся вдогонку за ловцом.

- Куда ты? Лучше познакомься и погладь её по пузику.

- Изнутри?

  Вечерами на деревенской площади разжигали костёр. Дочерна загорелые, сытые аборигены затевали художественную самодеятельность. Звучал тамтам, дудки какие-то самодельные (может, свирели?), кто стучал палкой о палку – полный симфонический оркестр без главного дирижёра. Все остальные пели и плясали. Песни – какофония гортанных звуков с плеском ладош. Пляски – ужимки, скачки, прыжки – что ещё? – подёргивания, потрясывания, подрыгивания.  Короче, кто во что горазд. Раз музыка без ритма, то и пляски без такта.

Зрители…. Сначала были мы с Дашей. Но аборигены потребовали нашего участия в деревенском веселье. Дашу затянули в круг, меня…. Я подергался немного, потом думаю: господи, каким же идиотом выгляжу со стороны. Ну, ладно, эти обезьянки, а я-то куда? Чтобы отбиться от хороводников, стал являться на кострище с гитарой. Бренчал по струнам, покачивая головой – отстали. А у жены прекрасно получалось с мелодией и ритмами африканского кантри. На неё заглядывался не я один. Ну а что – красота она и в Африке красота.

- Тебе не тяжело? – спросил Дашу.

- Нет. Забавно, - отвечает моя белокожая аборигенша.

Как-то приуныл, склонившись над гитарой. Ночной праздник в разгаре. Оптимизатор на запястье.

- Билли, - спрашиваю, - о чём думают наши хозяева: полны души благодарности или не чают, когда свалим?

- Хочешь заглянуть?

- Если возможно технически и удобно этически.

- Тебе будет не интересно.

- Так говоришь, чтобы разжечь его?

- Ты неправильно поймёшь их примитивное мышление: оно на уровне инстинктов.

- Не достанет интеллекта?

- Боюсь, что и выдержки.

- Валяй, уговорил.

- Кто?

- Вон тот, гориллообразный, что топчется перед Дашей. Заглянем ему под черепушку?

Будто сам собой возник в голове чей-то незнакомый голос. Эге – да это его мысли, как слова. Но что он говорит, Бог мой?!

…. Какая красивая белая женщина! Как нежна у неё шея! Как упруго колышутся её груди! Как туга её задница! Вот бы раздвинуть ей ягодицы….

Меня пружиной подбросило. Ах ты, обезьяна черномордая! Гитара дубиной в руках, я – в круг.

Билли во мне полицейской сиреной:

- Стоять-ть…!

Замер на месте, совладав с порывом. Даша заметила моё движение, поспешила навстречу.

- Что с тобой? Дурно?

- Да, что-то с головой.

Даша нащупала оптимизатор на моей руке:

- Идём домой.