Ди сидела, не шевелясь.
Комната будто исчезла — осталась только гулкая тишина внутри.
В ушах звенело, как после удара. Её собственные слова крутились в голове, словно чужие, произнесённые кем-то другим.
> «Простите… а мы… знакомы?»
И он… он кивнул.
Без упрёка.
Без боли.
Как будто знал, что так и будет. Как будто готовился.
А теперь...
Что-то происходило внутри неё.
Странное. Тревожное.
Непонятное.
Тело помнило то, чего не помнила она.
Сердце било тревогу всякий раз, когда в голове всплывали его глаза.
Глаза, в которых не было ни удивления, ни страха. Только — нежность. И потеря.
Он смотрел на неё не как на чужую. Не как на больную.
А как на дом, который однажды потерял.
Ди положила руки на своих щеках .
А на щеках — слёзы. Она почувствовала их.
Когда она успела заплакать?
> Почему больно? Почему хочется закричать, когда я думаю о нём?
Почему он… чувствуется близким?
Она встала. Медленно, как будто боялась расплескать что-то хрупкое внутри.
Подошла к зеркалу. Посмотрела на своё отражение — как на чужую женщину.
Та стояла перед ней и молчала.
Ничего не объясняла.
> Кто ты?
И кем ты была… до того, как стала пустой оболочкой с разбитым сердцем, которое не помнит, кого любило?
Она сжала край стола, так, что побелели костяшки пальцев.
Сделала вдох.
Глубокий. Но воздух не дал облегчения — наоборот, жёг изнутри.
В груди что-то дёргалось, скреблось, как запертое чувство.
Как зов безмолвного имени.
Имени, которое она должна знать.
И чем больше она думала о нём — тем невыносимей становилось.
Не боль. Хуже.
Смятение.
Паника.
Тонущая душа, которая кричит и просит о помощи .
> Как можно тосковать по человеку, которого не знаешь?
Почему каждый его взгляд будто вырезал что-то из меня — не болью, а нежностью?
Почему мне хочется верить ему… даже если я не знаю, кто он?
Она закрыла лицо руками. Плечи задрожали.
А внутри — всё громче и громче звучала одна мысль.
Тихая. Простая. Но острая, как нож.
Как истина, которую нель
зя объяснить.
> Я знала его. Я любила его.
Я просто… забыла, как.
Отредактировано: 14.05.2026