Клятва 2 : Между словом и сердцем

Глава 23. Кофейные разговоры

Кухня пахла кофе. Мамина привычка — варить его по-настоящему, в турке, с корицей — срабатывала каждый раз: стоило Ди переступить порог, и сердце отпускало. Как будто всё можно рассказать. И быть просто дочерью, а не сильной, гордой, самостоятельной.

Ди села за стол, завернув ноги под себя. Волосы спутаны, лицо без макияжа, кофточка с растянутыми рукавами — домашняя, любимая. Она впервые за долгое время чувствовала себя по-настоящему живой.

— Ну? — Мама поставила перед ней чашку, уселась напротив. — Говори. По твоим глазам видно: это был не просто отдых.

Ди усмехнулась.

— Это был не отдых, — она обвела взглядом кухню, как будто пыталась вернуть себя в реальность. — Это было... будто я на три дня попала в другой мир. Где никто не делает вид, где никто не прячется. Где можно просто быть собой.

— И это заслуга… Мистера Х?

Ди кивнула.

— Да. Он такой... другой.

— Люди меняются, когда хотят. — Мама прищурилась. — Или когда боятся потерять. Ты ему веришь?

Ди замолчала. Смотрела на пар, поднимающийся из чашки.

— Я хочу верить. Я правда хочу. Знаешь, там было всё так просто. Завтракать вместе. Молчать вместе. Смеяться над ерундой. Даже спать рядом — и не бояться.

— Но? — мама не давила, просто слушала, чуть наклонившись вперёд.

— Но я всё время ждала, что это закончится. Что он уйдёт. Что я проснусь. Что снова будет больно.

— А он?

— Он всё время держал меня за руку. Как будто боялся, что исчезну. И сам говорил, что не хочет, чтобы это было лишь временно. — Она усмехнулась. — Но знаешь, что странно?

— Что?

— Мне страшно, что он говорит именно то, что я хочу слышать. Понимаешь? Слишком правильно. Слишком красиво. Как будто всё — по сценарию.

Мама вздохнула.

— Ди, ты ждёшь подвоха, потому что уже обожглась. Это нормально. Но иногда, чтобы поверить в лучшее, надо хотя бы попробовать. А вдруг он действительно изменился?

Ди сжала ладони.

— А вдруг — нет? А вдруг это просто момент? А вдруг снова появится она?

— Она?

Ди отвела взгляд.

— Сьюзи.

Мама кивнула. Имя это уже звучало дома. Однажды — с болью, один раз — со злостью, потом — с молчанием.

— Она всё ещё рядом? — спросила мама.

— Они давно знакомы. С детства. И я не знаю, где она теперь, но он сказал, что между ними ничего не было и быть не может. Только… Я ей не верю. Ни одной её улыбке, ни одному слову. Она всегда была… слишком гладкой. А за спиной — колючки.

— А ты ему сказала это?

— Нет. Я не хочу показаться ревнивой истеричкой.

Мама чуть улыбнулась.

— А ты не думаешь, что как раз искренность — это и есть признак доверия? Может, если ты скажешь, он сам расскажет больше?

Ди потёрла лоб, как будто пыталась стереть усталость, накопившуюся за вечер.

— Не знаю. Мне просто хорошо было. И страшно, что это может снова сломаться. Страшно — что верю. Страшно — что люблю. Опять.

Мама подошла, обняла её за плечи.

— Ты имеешь право на страх. И на сомнения. Но не бойся чувствовать. Не отказывай себе в том, что греет.

— А если я снова ошибаюсь?

— Тогда встанешь. Я рядом. Всегда рядом. Но если не рискнёшь — узнаешь ли ты, каким мог быть этот путь?

Ди молчала. Потом положила голову на мамино плечо.

— Я просто хочу, чтобы он не исчез. Не свернул, не испугался, не спрятался.

— Ты хочешь, чтобы он остался. — Мама поцеловала её в висок. — Скажи ему это. Не через страх. А через себя. И будь готова, что ты ему тоже нужна. Такая, какая ты есть.

Ди медленно выдохнула. В глазах стояли слёзы — не от боли, а от того, что слишком много накопилось.

— Я люблю его. — сказала она. — А дальше… я не знаю.

— Иногда и этого достаточно. Чтобы начать.

P.S. Автор:

Спасибо, что читаете! Если эта история тронула вас — поставьте ❤️ и оставьте комментарий. Это вдохновляет меня писать дальше.