Клятва в белом

Пролог

Что может женщина, против судьбы?

— Всё!

Неизвестный автор.

Белое платье. Символ невинности. Но в нашем мире — это саван.

Изящный вырез, подчёркивающий каждый изгиб — не для восхищения, а чтобы выставить товар на показ. Надо мной вот уже последний час в четыре руки работают стилист и визажист. Они отходят в сторону, давая доступ моей матери и сестре. Одобрительный кивок сестры и восхищённый взгляд матери дают понять — всё готово.

Я же вижу перед собой девушку, которую ведут как скотину на убой во имя перемирия между семьями. Эту войну начинали не мы, но заканчивать её придётся нам.

— Дорогая, тебе не нравится? — закрепляя фату на моей голове, спрашивает мама.

Я смотрю на своё отражение в зеркале. Как? Как объяснить родному человеку, что мне просто страшно? Что страх, испытанный при виде будущего жениха, лишил меня дара речи ещё три месяца назад? Что я выхожу замуж за монстра и убийцу? Что всё, о чём я грезила, разбилось на осколки, а девичья наивность навсегда лишила меня надежды на любовь и взаимоуважение в браке?

От меня ждут покорности. Покорности и робости. Будущий муж чётко дал понять, чего ожидает от нашей совместной жизни: не мешать, не выделяться, не издавать ни звука. Быть ручным зверьком.

— Иса? — я вздрагиваю от прикосновения к плечу. Поднимаю глаза на маму в зеркале.

— Нет, всё в порядке. Это просто...

— Нервы, — заканчивает за меня сестра.

— Да, — подтверждаю я.

— О, милая, я тебя так понимаю! Когда я выходила за вашего папу... — пока мама погружается в воспоминания, я незаметно смахиваю слезу. — Я так понервничала, что незаметно опустошила две бутылки шампанского и в брачную ночь просто уснула! — её звонкий смех должен бы меня радовать.

Сестра ловит мой взгляд в зеркале. Понимая меня без слов, она пытается увести маму.

— Не думаю, что этот случай похож на твой, мама, но я согласна с тобой. Давай и мы выпьем — бокал, думаю, не навредит Исе.

Когда дверь закрывается за ними, я облегчённо выдыхаю. Поднимаюсь и иду к окну — после стольких часов сидения ноги онемели. Руки дрожат — выпитое успокоительное больше не действует.

Морской бриз ласкает моё лицо, врываясь в распахнутое настежь окно. Закрываю глаза, пытаясь унять бушующую в груди тревогу.

Но голоса за спиной возвращают меня в реальность.

— Вам сюда нельзя! Негоже видеть невесту до церемонии! — протестует стилист за дверью.

— Я разрешения и не спрашивал.

Дрожь пробегает по позвоночнику от жестокости его голоса. Пререканий больше не следует — дверь открывается.

Медленно поворачиваю голову, не выдавая потрясения. Передо мной — мой будущий муж. Дьявол в костюме от Brioni. Член мафии. Будущий Босс. Микеле Анджело Россо.

Он оглядывает меня, словно куклу, разонравившуюся капризному ребёнку. Без тени эмоций на холодном лице. Ему даже оружие не нужно — я готова повеситься от одного его взгляда.

— Товар не угоден его величеству? Как прискорбно, — говорю с показным безразличием, скрывая душевную рану, и снова поворачиваюсь к окну. Шум за стенами этой комнаты успокаивает меня больше, чем звенящая внутри тишина.

— А ты снова думаешь о побеге. — Он усмехается. — Не утруждай себя, куколка. Свой шанс ты упустила. Другого не будет.

Он подходит вплотную — я невольно дёргаюсь.

— Теперь ты Россо, и я не буду так лоялен, как твой отец. За последствия придётся отвечать. — Его губы почти касаются моего уха. — И нет, товар мне очень даже угоден. У меня на него, огромные планы.

Он уходит, с хлопком закрывая за собой дверь. Я дрожу. Слёзы бессилия и отчаяния борются в моей душе.

Но довольно уныния.

Теперь во мне говорит только ярость.

Клянусь — больше никто не посмеет унижать меня. Я не стану покорной овцой, обречённо ждущей, когда пастух бросит её на растерзание волкам.