Кофе со вкусом карамели

Глава 2

— Она правда хорошая девочка, — вздохнул Фёдор, налив Юле ещё газированного напитка и сделав вид, будто с трудом сдерживает эмоции. — Просто тяжело ей… без матери. Всё на нервах, закрытая. Я стараюсь, правда… но чем заменить ребёнку маму?

Юля понимающе кивала, склонив голову чуть вбок, глядя на него влажными глазами.

— Бедная… Такая молоденькая, и столько боли…

— Именно, — с горечью продолжил Фёдор. — Я ведь всегда думал, что мужчина может справиться, что главное — любовь и внимание. Но… Видите сами. Холодная, отчуждённая. А ведь в душе, я уверен, она такая ранимая…

Он тяжело вздохнул, опустил глаза, провёл рукой по лбу, будто пытаясь скрыть боль. Это был хорошо отрепетированный жест.

— Иногда мне кажется, что она просто боится снова кого-то потерять. Вот и не подпускает никого близко…

Юля уже всерьёз прониклась. Она положила руку ему на плечо:

— Федя, вы… вы потрясающий отец. Я не знаю, как вы справляетесь. Я бы, наверное, уже сдалась…

Фёдор покачал головой, сдержанно улыбаясь, как человек, который несёт свой крест.

— Ради неё я не имею права сдаваться.

А наверху, на втором этаже, в своей комнате, Ирина в это время скинула с себя строгую форму — юбка, блузка с воротничком, аккуратные колготки — всё полетело на кресло. Она шагнула в душ, включила горячую воду и закрыла глаза, позволяя себе несколько минут настоящего покоя. Здесь она могла быть собой. Без масок. Без игры.

Потом, уже в мягких домашних шортах и простой футболке, она села за ноутбук. На экране загорелось знакомое меню её любимой стратегии. Там всё было просто: сила, логика, захват. Никаких фальшивых улыбок, никаких Юль.

Учёба? Учёба была слишком лёгкой.

Во-первых, у Ирины была почти фотографическая память — она запоминала лекции с первого раза, порой дословно.

А во-вторых… зачем тратить время на бессмысленные рефераты, когда есть другие студенты, готовые сделать всё за каплю внимания или тонко сформулированную просьбу?

Она распределяла задания между "помощниками", как полководец войска. Курсовая — одной девочке с неуверенностью в себе. Презентация — парню, который влюблён в неё по уши. Текст — кому-нибудь, кто мечтает попасть в её «ближний круг».

А у неё оставалось время для игр, для планов, для тихих, но точных шагов к следующей цели.

Ирина щёлкала мышкой, быстро и точно наводя курсор — в игре её войска уже подчиняли четвёртую провинцию. Всё шло по плану, как всегда. На экране складывалась чёткая стратегия: просчитать, подождать, ударить. Она любила этот ритм. Он был ей понятен.

Мысли же, несмотря на игру, то и дело ускользали в завтрашний день.

Алгебра.

Молодой преподаватель с аккуратной щетиной и внимательным взглядом. Не заносчивый, как другие, и не слишком опытный, чтобы понимать, с кем имеет дело. Такой тип всегда был самым интересным.

— Его бы затянуть в свои сети… — лениво подумала Ирина, прикусив уголок губ.

Она улыбнулась краем рта, не отрываясь от экрана. Это могло быть забавно.

Минут через десять игра ей наскучила — слишком предсказуемые соперники, слишком медлительные. Победа была очевидной, а потому — скучной.

Ирина свернула окно и, по привычке, зашла на сайт колледжа «ЭЛИТ».

Раздел «Преподаватели». Портреты, должности, степени. Она щёлкала по ним лениво, оценивающе — как будто просматривала каталог. Вот декан. Вот преподаватель по философии, которого лучше не трогать.

Вот тот самый молодой преподаватель по алгебре — да, фото подтверждало: симпатичный, перспективный и, скорее всего, жаждущий признания.

Но потом взгляд Ирины скользнул в сторону, и она переключилась в раздел первокурсников.

Там были простые анкеты: имена, группы, пара строчек о себе и, конечно, фотографии. Она смотрела без особого интереса — большинство лиц были однотипными, ничем не примечательными.

Пока одна фотография не остановила её палец.

Снимок был не особенно качественный — типичное фото для документов, но в чертах лица что-то было до боли знакомое. Угол глаз, линия бровей, лёгкая усмешка, как будто человек на снимке знал о ней что-то, чего не должен был знать.

Ирина прищурилась, наклонилась ближе к экрану.

— Да не может быть… — прошептала она, почти не веря.

Её сердце на мгновение замерло, и в груди возникло странное чувство — смесь тревоги, любопытства и ярости.

Ирина покачала головой, будто надеясь, что это всего лишь игра воображения. Но изображение на экране оставалось прежним.

Дмитрий Барских. Собственной персоной.

Тёмные волосы, чуть взъерошенные, будто он всегда был на полшага от бурного движения; карие глаза — серьёзные, внимательные, те самые, что смотрели в душу и не позволяли легко соврать. Чёткая линия скул, слегка сжатые губы. Даже на фотографии он выглядел так, словно был готов к вызову — к борьбе.

Прежний, занудно правильный Димка.