Когда дорога сама выбрала тебя

Переживания мародёра Безрукова

Глава первая

Переживания мародёра Безрукова

Мишка со стоном облегчения опустился на траву в тени неизвестного ему лиственного дерева. Натруженные ноги, плечи и спина гудели. Сбор трофеев, начатый как протест, обернулся тяжёлой работой. Ладно бы поверхностный обыск, так ведь трое солдат оказались живы! Оставить их без помощи врач Безруков не смог. Пришлось снимать с каждого доспехи, перевязывать обрывками их же одежд.

Потом сказалась привычка к порядку. Поднятое оружие и снятые панцири он складывал в одно место, сразу сортируя: тут копья, тут сабли, тут ножи. Набралось такого добра прилично - охапки на четыре в самой маленькой куче, а ещё и доспехи! Бросать тут? Безхозяйственно. Вот спрятать до лучших времён - это правильно. Только стрёмно показалось добропорядочному человеку из двадцать первого века  ныкать всякое железное барахло, когда покойники лежат под солнцем. Нехорошо бросать их на растерзание зверям и воронам.

Пришлось погребать. То есть, рыть братскую могилу.  Хорошо, берег песчаный, а не глинистый, но что экскаватору десять минут - одному человеку два часа. Так выкопать яму  мало, надо ещё каждое тело туда утащить. Мишка в спортзале так не упахивался, потому и взял передышку, чтобы не сдохнуть совсем. Сразу себя ограничил: «Часок, не больше!» Почему? А страх подгонял, который словами можно выразить примерно так:

- Я где? Неподалёку от поля битвы, где с обеих сторон полегло человек сорок. Куда вполне могут нагрянуть чьи-то союзники. Вот придут они, и что скажут?

Любому нормальному человеку понятно – серьёзные мужики с оружием немедленно захотят узнать, кто тут порядок навёл. Кто оружие собрал. Пробегут по окрестностям, найдут его или со-попаданцев, поспрашивают  с пристрастием. Вызнают, где трофеи - и прикопают всех рядом с покойниками.

Это в худшем варианте. А в лучшем – ничуть не лучше. Прохожий или проезжий, если не один, а в надёжной компании будет идти мимо, разве не поинтересуется: «А что это тут травка вытоптана? А кровь почему? А что там за кораблик пустой стоит? А где трупы? А где их оружие, шмутьё и денежки? Дай-ка их сюда…»

Конечно, Михаил Безруков понимал, что самым умным поступком было бы смыться отсюда подальше. Он так и сделал бы, так куда бежать? Если Мишкины коллеги по попаданству правы, а он всё больше склонялся к их варианту, тогда уходить без гроша в кармане очертя голову - форменное безумство.  А так, схоронив покойников, мародёр Безруков карму свою, может, и не ухудшил вовсе, а сбалансировал. И деньги на первое время есть, и доброе дело исполнено.

- О, как я умно думаю! - хмыкнул Мишка.

Он так чётко своё поведение ещё не оценивал. Сразу после попадания в иной мир голова бурлила  такими дурными эмоциями и глупыми переживаниями, что сосредоточиться не получалось. Страх, истерика и тупость ушибленных о теплоход мозгов определили вектор выживания - Мишка и пошёл тела павших шмонать.

"Мародёрство - гадкое занятие. Предосудительное. Недостойное порядочного человека" - опять зазвучали в ушах обидные слова коллег по попаданию. Больно резанул презрительный ярлык, налепленный Виктором: "мародёр!" Как наяву, предстала Мальвина, стыдящая вежливо, но очень обидно: "Это неприлично, постыдно, грабить павших!" Настроение опять скисло. Но признавать себя подонком? С какой стати?  И Мишка вспомнил корову, не желавшую выпадать из самолёта со словами: "жить захочешь - не так раскорячишься".

- Спасибо. Хорошее оправдание, - улыбнулся он и поблагодарил травоядную заступницу.  - Ты права, жить мне хочется, очень хочется. И потом, я ведь никого не грабил, всего лишь подобрал, что покойникам уже не нужно. Или нашёл, как археолог, только не через сто лет... О, а лучший вариант, когда я нормальное похоронное бюро,  а они оплатили погребальную услугу.

Корова помогла. Стыд и отвращение к себе, мародёру, исчезли совсем.

Мишка поёрзал, покрутился с боку на бок, снова опрокинулся на спину, выбирая удобную позу. Опять раскинулся в позе звезды. Поясница уже не ныла, но плечи и спина ещё помнили работу внаклон. Окружающий мир шумел листьями деревьев, грел лучиками солнца сквозь крону, попискивал  пичугами и отдалённо рокотал прибоем. Мирное, спокойное, размягчающее многозвучье, неслышное прежде за тяжёлым дыханием. 

И мысли его перескочили на основную тему, время от времени перебиваясь вопросом: «Не сошёл ли я с ума?» Чтобы не отвлекаться, врач Безруков гасил его решительным «не уверен», зная по опыту и по учебникам, что сумасшедшие люди всегда считают себя здоровыми. Главная тема волновала его сильно, потому что  выглядела чистой фантастикой и увязывалась с чистой уголовщиной прочными причинно-следственными отношениями.

Выразить сумбур словами Мишка не мог - не юрист он ни разу - но  подобно умной собаке ощущал непорядок. Как если бы  прокурор и адвокат попеременно орали друг на друга, плюс, перекрывая их, жалостливо вопила потерпевшая, и вся компания порхала на цирковом батуте под негодующие вопли пьяных вусмерть зрителей.

Почему врач Михаил Безруков совершил убийство и стал трофейщиком-мародёром? Так просто же всё! Во-первых, он очень хотел остаться живым, и как можно дольше. А во-вторых, себя он любил больше, нежели всех прочих людей. Ну, ещё потому, что боялся слишком сильной боли. Если разбирать все эти пункты по очереди, то понять его мотивацию несложно.

Насчёт долгой жизни: если человек не загибается от рака последней стадии, когда обезболивание самыми крутыми наркотиками ни фига не помогает – то каждый хочет дожить до  глубокой старости. До той поры, когда радость от жизни иссякнет. У всякого человека жизнь кончается в разные сроки, ведь порой кто-то и сам с ней расстаться рад.

Например, Мишкин отец, умирая от рака пищевода, просил врачей дать какой-нибудь отравы. И жену об этом молил. И сына. Тогда Мишка ему не поверил, потому что пацан был ещё, глупый, не настрадавшийся от жизни. Это потом, наглядевшись на чужие мучения и примерив их на себя, уже дипломированный врач Безруков мысленно согласился с предложением отважных заграничных медиков, что да, эвтаназию надо разрешить.