Когда играет саксофон
Пыльная трубка
Город дымил. Он не горел - просто дымил.
Пахло мокрым асфальтом, выдохнутыми обещаниями и чем-то ещё... чем-то, что давно умерло, но всё ещё шептало в переулках.
На чердаке, среди деревянных балок и запаха старого табака, Сайлас Рейн снова не спал.
Кофе давно остыл, но чашка ещё держалась в его руке, будто старая привычка, которой некуда деваться.
Он жил здесь. Или прятался - граница стёрлась.
Когда-то это здание было частью полицейского участка. Потом город решил, что легче забывать.
А он остался. Слишком много видел, чтобы поверить в забывание.
С потолка свисали гирлянды. Синие и жёлтые, старые, как репортажи о мире до Срыва.
Иногда они загорались сами по себе. Иногда — когда кто-то приближался.
Сегодня они молчали.
На столе лежал револьвер, блокнот и старый значок.
Их хватало, чтобы помнить, кем он был. И кем больше не будет.
Внизу проскрипела лестница.
Он не удивился. Этот город редко приходил с вопросами — он приходил с последствиями.
Сайлас медленно встал, снял со спинки плаща, бросил его на плечи и подошёл к двери.
— Если пришёл вор стучать не будет.
пробормотал он себе”
— А если стучит - значит, ещё хуже.
Стук. Дважды. Чётко.
Сайлас приоткрыл.
Парень стоял как будто из газеты. Очки, старое пальто, ремень через плечо, на шее - камера.
Лицо - не юное, но живое. Не испуганное. Просто вглядывающееся.
#5370 в Детективы
#4656 в Триллеры
#1319 в Мистический триллер
мистика, исчезновение, нуарная атмосфера
16+
Отредактировано: 05.07.2025
Добавить в библиотеку 