Когда любовь пахла пеплом
О сыне
Не думала о завтра. Не думала о вчера…
О сыне, который жил в другом городе. Дошкольник — очень смышлёный и нуждающийся в матери.
Мать, которая понимала: он будет винить её всю жизнь за то, что, когда она была так нужна — её не было рядом…
Только она. И никакие деньги, подарки…
Лишь мамино: «Прижму. Люблю. Не отпущу».
Но когда-нибудь он простит. Когда вырастет. Может, не поймёт, но — простит.
Главное было — простить себя саму.
И жить с этим чувством вины, не разрушившись.
И черпать силу из глубинной себя.
Как сдаться? Иначе всё было зря.
Зря — нельзя. Столько боли. Это должно принести положительный результат.
Хотя бы просто — хорошо жить. Не от зарплаты до зарплаты. А жить.
Сколько я перенесла нападок со стороны семьи:
— Как ты могла оставить сына?
А мать — она что, не может позволить себе крем и сумку, новые «красочки»?
Кто решил, как правильно, а как — нет?
Жить надо так, чтобы жить,
а не волочить своё жалкое существование в роли матери-одиночки.
Сколько раз хотелось опустить руки.
И вернуться в родные стены.
Но нет. Я не сдавалась.
После развода муж вставлял палки в колёса,
сын жил с его матерью,
и забрать сына он не давал — из вредности.
Хотя сам жил в столице и не участвовал материально,
всё время ссылаясь на кучу отговорок —
какой он сам бедный, несчастный и еле стоит на ногах.
Я и не просила.
Не подрывала его авторитет в глазах сына.
Отец есть отец.
Родителей и детей — кровные узы. Их не выбирают.
Поэтому нужно мирно сосуществовать.
Это тоже труд.
Взаимные обиды…
Но я выше этого.
Пусть говорят. Пусть винят. Даже презирают. Право за ними.
Я — другая.
Жизнь — пройти, не поле перейти.
Отредактировано: 30.05.2025
Добавить в библиотеку 