Когда наступит тишина

Глава 1

‎Город проснулся раньше обычного.Не из-за будильников.Не из-за шума машин.А из-за жары.В семь утра воздух уже дрожал над раскалённым асфальтом, словно всё вокруг медленно плавилось под палящим солнцем. Липы источали сладкий, почти приторный аромат. Где-то во дворах лениво лаяли собаки, а в кронах деревьев не умолкал стрекот цикад.Обычное июльское утро.Если не считать того, что за высоким синим забором частного дома уже работали криминалисты.Полицейская лента лениво колыхалась от лёгкого ветра.Соседи молча наблюдали из-за калиток.Никто не разговаривал.Все только смотрели.Следователь Анастасия Орлова остановила машину у обочины и несколько секунд сидела, не выключая двигатель.Кондиционер уже не справлялся.На лбу выступили капли пота.Она посмотрела на адрес, написанный в блокноте.Совпадает.Ещё один вызов.Ещё одно тело.Она вышла из машины жар ударил в лицо.Такой плотный, что казалось, будто вдыхаешь горячий песок.

‎— Следователь Орлова?

‎К ней подошёл молодой сержант.

‎— Да.

‎— Мы вас ждали.

‎Он выглядел бледным.Слишком бледным для человека, который полчаса стоит под солнцем.

‎— Что случилось?

‎Парень сглотнул.

‎— Лучше... сами увидите.

‎Эту фразу Настя ненавидела.Потому что после неё никогда не происходило ничего хорошего.Они прошли через ухоженный двор.Клумбы.Качели.Детский велосипед, прислонённый к веранде.На бельевой верёвке медленно покачивались белые простыни.Такая мирная картина, что мозг отказывался верить в происходящее.Дверь дома была открыта.Внутри пахло свежесваренным кофе.И...железом.Запах крови невозможно перепутать ни с чем.Настя привычно надела перчатки,сделала глубокий вдох и вошла.

‎Гостиная.Светлая.Большие окна распахнуты настежь.За ними качались ветви старой яблони.На журнальном столике стояли две чашки.ЖВ одной ещё не успел остыть кофе.Хозяин явно кого-то ждал.Или...кого-то уже встретил.

‎— Не наступайте сюда.

‎Спокойный мужской голос заставил её остановиться.Она подняла голову.Высокий мужчина в светлой рубашке сидел на корточках возле тела.Он не обернулся.Продолжал внимательно изучать пол.

‎— Здесь едва заметный след.

‎Настя прищурилась.Действительно.Если не знать, куда смотреть, увидеть невозможно.Тонкая полоска засохшей земли.Словно кто-то вошёл в дом в грязной обуви.

‎— Вы Орлова? — наконец спросил мужчина.

‎— Да.

‎Он поднялся.Высокий.Широкоплечий.Лет тридцать пять.Серые глаза.Спокойный взгляд человека, которого уже трудно чем-либо удивить.

‎— Артём Беляев.Майор уголовного розыска.

‎Она пожала протянутую руку.Крепкое короткое рукопожатие.Без попытки произвести впечатление.

‎— Мне сказали, мы будем работать вместе.

‎— Похоже на то.

‎Настя отпустила его руку.

‎— Что у нас?

‎Артём несколько секунд молчал.Потом посмотрел на тело.

‎— Мужчина,пятьдесят один год,предприниматель,жил один.Соседи слышали музыку около полуночи.Больше ничего.

‎— Причина смерти?

‎— Пока предварительно,но, судя по всему..

‎Он сделал паузу.

‎— Его пытали.

‎В комнате будто стало ещё жарче.Настя медленно перевела взгляд.Тело сидело в кресле.Руки спокойно лежали на подлокотниках.Голова слегка опущена.Будто человек просто задремал.Но стоило сделать шаг ближе...Всё внутри похолодело.На лице погибшего застыла улыбка.Не испуганная.Не безумная.Почти счастливая.Словно перед смертью он увидел кого-то очень дорогого.Именно это пугало сильнее всего.

‎— Странно... — тихо произнесла Настя.

‎— Что именно?

‎— Он не выглядит человеком, который боролся за жизнь.

‎— Не выглядит.—Артём кивнул.

‎— И это не единственная странность.

‎Он осторожно указал на журнальный столик.Там лежали старые серебристые карманные часы.Стекло треснуло.Стрелки навсегда замерли.**18:17.**Настя нахмурилась.

‎— Часы принадлежат погибшему?

‎— Нет.Мы уже проверили.

‎Именно в этот момент в комнату быстрым шагом вошёл судмедэксперт.

‎— Артём.Нашли ещё кое-что.

‎— Что?

‎Эксперт протянул прозрачный пакет.Внутри лежала детская фотография.Выцветшая от времени.На ней шестеро детей стояли у деревянного пирса, улыбаясь в объектив. За их спинами блестела гладь озера, а в углу снимка едва различалась дата, выведенная синей ручкой.**Июль. 2005 год.**Настя долго смотрела на фотографию.Затем подняла глаза на Артёма.

‎— Кто эти дети?

‎Он покачал головой.

‎— Не знаю, — повторил Артём, не сводя взгляда со снимка. — И почему-то мне кажется, что именно с этой фотографии всё только начинается.

‎Настя осторожно взяла пакет.Фотография была старой, с выцветшими краями. Она машинально перевернула её.На обратной стороне, аккуратным почерком, была выведена всего одна фраза:**«Не все из них доживут до конца лета.»**В комнате повисла тишина.Даже фотограф-криминалист, щёлкавший камерой, на мгновение опустил аппарат.

‎— Почерк? — спросила Настя.

‎— Уже отправили на экспертизу, — ответил Артём. — Но вряд ли это поможет. Автор явно рассчитывал именно на это.

‎Она ещё раз посмотрела на снимок.Шестеро детей.Трое мальчиков.Три девочки.Обычные счастливые лица.Мальчик с разбитой коленкой.Девочка с двумя косичками.Рыжий мальчишка, смеющийся так широко, что глаза почти исчезли.Ничего необычного.Но почему-то от этой фотографии по коже пробежал холод.

‎— Кто нашёл тело? — спросила Настя, возвращая снимок.

‎— Домработница. Приходит три раза в неделю. Сегодня открыла дверь своим ключом.

‎— Где она?

‎— На кухне. Врач дал ей успокоительное.

‎Настя кивнула.

‎— Сначала осмотрим дом полностью.

‎В спальне всё выглядело так, словно хозяин собирался на обычную деловую встречу.На кровати лежал выглаженный льняной пиджак.На комоде — дорогие часы и бумажник.Ничего не пропало.В ванной висело ещё влажное полотенце.Он принимал душ незадолго до смерти.

‎— Убийство не похоже на ограбление, — тихо сказала Настя.

‎— Согласен.

‎Артём остановился возле книжного шкафа.