Когда сгорают звезды

Пролог. Глава 1. Все кувырком.

Пролог

Ну, привет. Меня зовут Вероника Астрова. Хотя мало кто пользуется этим именем… Мама упорно называет меня Вера́, с ударением на последний слог, прекрасно зная, как меня это бесит. Младший брат сокращает до Ники, словно за лишние буквы надо платить наличкой. А отец… Отец называл меня Звездочкой. Однако звездой я была лишь в его глазах.

Я никогда не мнила себя главной героиней. Даже читая книги о большой и вечной любви, я не представляла себя на месте протагонистки, вокруг которой вращается сюжет и страдают красивые мужчины с идеальной челюстью.

Скорее я была эдаким вуайеристом: исподтишка подглядывала за чужой жизнью, описанной на страницах… Не то, чтобы моей фантазии не хватало на что-то большее, скорее я была реалистом до мозга костей и отрицала романтику. Да и примера любви, которая приносит счастье, перед глазами не было.

Хотя начиналось всё стандартно. В детстве я тоже просила у родителей розовое платье с оборками и пластиковую корону. Даже примеряла мамины туфли и неумело красила губы помадой, представляя себя принцессой.

Солгу, если скажу, что свою руку к этим грезам не приложила студия Disney. Конечно, кто, после просмотра Русалочки, не мечтал стать принцессой? Той, в чью жизнь лихо ворвется прекрасный принц на белоснежном коне. Принц, способный увезти тебя в закат, желательно, бережно обняв, как драгоценность, а не перекинув поперёк седла, как куль с мукой… А то с этих принцев станется.

Однако затем случилось неизбежное. Я, блин, выросла… Мамины туфли теперь были мне в пору, но они мне и на хрен больше не сдались. Да и Disney, как оказалось, знатно налажал, исковеркав реальные, пусть и страшные сказки.

Да, взрослая жизнь наотмашь ударила меня по лицу, отрезвляя хлесткой пощечиной. Я осознала, что сказки, мечты и принцы – это не для меня. Я – не главная героиня. Ни принцесса, ни роковая красотка, ни избранная.

Я навсегда останусь в роли статиста… Тем, кто маячит серой тенью на заднем плане и, порой, двигает чужой сюжет. Пешка на шахматной доске, что позволяет королеве феерично появиться, поставив оппоненту шах и мат, забирая себе лавры.

Но потом… Потом меня сбил байк. И, если честно, это было самое светлое событие за последние два года моей жизни. Событие, которое не только свалило меня с ног, заставив сердце биться чаще, и увидеть перед глазами звезды (в прямом и в переносном смысле), но и стало точкой невозврата… Мгновением, с которого началась новая история, в которой оказалось слишком много драмы, слишком много боли, слишком много любви и один совершенно невыносимый байкер. Или боец без справил? А по версии моей подруги - внебрачный ребенок сатаны...

Впрочем, обо всём по порядку.

Пристегнитесь.

Нас ждет поездка с ветерком.

Глава 1. Все кувырком

Ника

-Вот же зараза… - Прошипела я сквозь зубы, ощущая, что проигрываю силе притяжения.

Заплетаясь в собственных ногах и едва не падая с лестницы кубарем, я буквально вывалилась из подъезда… От позора и перелома переносицы меня спасли лишь чудо и вовремя пойманная перила, в которую я вцепилась обеими руками, аки утопающий в соломинку… В целом, так я себя и ощущала. Я, блин, тонула и задыхалась.

Черный отцовский рюкзак, такой потертый, словно появился в мезозойскую эру и был скроен из кожи динозавра, и огромный, будто я тащила на себе, как черепаха, всю свою жизнь, не был готов к экстренному торможению и стукнул меня по спине… Мол, чего стоим? И так опаздываем! Я была с ним солидарна, но дух надо перевести… Я сделала набрала полные легкие вечернего воздуха, который пах надвигающимся дождем, попутно стирая со лба выступившую испарину.

Зрителю со стороны, если бы он был, могло показаться, что пятиэтажный дом меня, попросту, выплюнул. Я не осуждала старенькое строение. Даже у хрущевок, в конце концов, были вкус и достоинство. А назвать меня аппетитной было сложно.

Я успела бросить на себя быстрый взгляд перед тем, как выбежать из дома. Из отражения на меня мрачно взирала Самара Морган - девчонка из ужастика «Звонок». Растрепанная, худая, бледная… Разве что не брюнетка. Мои длинные волосы, не имевшие тесной дружбы с парикмахерскими ножницами, имели причудливый оттенок блонда, который на солнце казался то рыжим, то желтым.

Тельце я спрятала под необъятной серой толстовкой, на ноги натянула самые удобные штаны, о чем намекали катышки на них. Моя мать имела привычку осуждать меня за выбор подобной одежды. Она постоянно цокала языком и закатывала глаза, замечая на мне спортивный костюм, вместо платья или, хотя бы, джинсов в обтяг. Мол, негоже такую фигуру прятать за овер-оверсайзом…

Да-да, я в курсе, звучит дико. Обычно матери учат дочерей праведности и боятся, что облегающий топ, глубокое декольте или голый пупок помогут им залететь. Моя мать иная. Она учила меня продавать себя… Ой, пардон, что же я такое говорю! Она учила меня «пользоваться дарами природы». Грудь и попа входили в их число. Мозги она, почему-то, в расчет не брала.

«-Мужчины сначала смотрят на грудь, а уже потом спрашивают, как тебя зовут… Так дай им хотя бы повод познакомиться! Внешность – твой главный козырь, а ты заворачиваешь его в балахон!» - Ворчала она снова и снова, убеждая меня в том, что счастье женщины – удачно выйти замуж.

Ей бы, конечно, книжки по психологии воспитания почитать, вместо женских журналов с гороскопами и тестами про секс… Но, если честно, это не самый ужасный промах ее, как родителя.

Между тем, пышные формы – это единственное, что мне досталось в наследство от матушки. Ну, помимо груды проблем и, наверняка, психических расстройств, о которых я пока что не знала, потому что на психотерапевта нужны денежки, а мои карманы были пусты.

В любом случае, гены матери знатно подпортили мне кровь в подростковом возрасте, когда одноклассников накрыл пубертат. Поэтому я старалась не привлекать внимания к тому, что у меня есть талия. Разве что в ресторане, в котором работала официанткой и носила корсет, как часть формы. Что только не сделаешь, ради чаевых… Черт, получается, в чем-то мать была права. Я продаю себя за деньги. Ну, супер.