Ходил по залу коллекционер.
И поправлял заботливо трофеи...
За эти годы так он постарел...
Свои пожитки с трепетом лелея.
Он каждый день пылинки с них стирал,
И разглядеть старался отражение...
Тех судеб, что усердно собирал,
И прятал в рамках вечного забвения...
Всё началось однажды, так давно,
Что счёт времён, порою, забывался.
Ещё не утерялся пыл его...
Ещё с мечтою он не расставался...
Он, парнем молодым, желал тогда,
Найти себя, в рутине жизни этой,
И чтобы жажда в нем не умерла,
Купил в столицу шумную билеты.
Купил билеты, для себя один,
И для своей отчаянной подруги.
Он знал её с пелёнок, и любил;
И предложить хотел ей роль супруги.
Конечно же, не сразу, а потом,
Когда достичь чего-нибудь успеет.
Потом - посадит клён, построит дом,
И для семейной жизни повзрослеет...
Она была красивой и живой,
И на подъем легка, как оказалось.
Имела нрав игривый, озорной,
И чаще всех радушно улыбалась...
Веснушек россыпь, солнце в волосах,
И лёгкий, летний, сарафан в горошек.
Та нежность шёлка на ее губах...
Тот аромат осыпавшихся крошек,
Овсяных крошек, с коржиков сухих,
Которые она, жевав, роняла.
Она всегда любила очень их,
И эти крошки птицам сохраняла.
Она была живой! Живей, чем он,
Живее всех, кого он кроме видел.
И потому, он был в нее влюблен...
И потому потом возненавидел...
Она и он... Какая пара с них?
Он - книжный клещ, она - для ветра муза.
Поэт бездомный посвятил им стих...
Назвал его "Луч света и обуза"...
Так их двоих столица приняла...
Его труды на смех людской подняли.
Подруга же, в провинции цвела,
И здесь ее с Мадонною ровняли.
На каждый светский вечер стали звать!
С убогой, тесной, снятой им, квартиры.
Она на сцене стала им читать...
Под пенье мелодичной, грустной лиры...
И приходила, как всегда, домой.
Там он сидел, в депрессии хмелея.
Она теперь казалась... Не такой.
Но он молчал, от зависти зверея.
Ведь это что?! Да как же это так?!
Она - никто! Простая смехотушка!
А он - учёный! Он - наук мастак!
И слава, это - вовсе не игрушка!
Но славе, между тем, самой видней.
Кого ей возносить до пьедестала,
В столицу он приехал вместе с ней...
Но не предвидел этого финала.
Она просила - Говори со мной!
Скажи, за что ты стал таким холодным?
Поверь, любимый, я всегда с тобой...
Плевать, что им ты кажешься немодным.
А зависть ела, зависть - это яд.
Он травит душу, медленно, но верно.
И всё, о чем в округе говорят,
Невыносимым стало постепенно...
Она, придя, готовила ему,
Продукты в дом несла "не по карману",
Жалела, словно чувствуя вину,
И чаще примеряла роль обмана.
Не говорила больше, что поёт,
Какие вслух читает им стихи.
В какие дали мир её зовёт...
И что она устала, от любви.
Была ли это для него любовь?
Однажды, может, но... Душа чернела.
И очерняла сердце, разум, кровь,
И взгляд потух, и изменилось тело...
Он исхудал, осунулось лицо,
Ее стряпню бросал, не глядя, в урну.
Он был однажды первым из птенцов...
А дилетант в лучах сияет бурно!
Не выдержал. В тот вечер роковой,
Бежал в элитный дом культуры, поздно.
Гроза хрипела, ливень лил рекой,
И затянуло облаками звёзды.
Промок до нитки старенький пиджак,
Хотя она ему дарила новый.
Но он объедки с царского стола
Носить не станет! Словно пёс покорный.
Бежал. Горели яростью глаза.
Сейчас он всё! Он всё им скажет прямо!
Столицы страсти - лишь удел глупца!
Она погибнет скоро от изьянов!
Они ещё успеют пожалеть,
Что на смех взяли гения наук...
Поднялся в холл; решился посмотреть,
Как богачи проводят свой досуг.
Промокла шапка, капают штаны,
Ковровый ворс водою заливая.
Играет вальс... Как много в них вины!
А господа об этом и не знают!
Вошёл... И замер. Губы приоткрыл.
И сжал их так, что кожа посинела.
Когда-то он отчаянно любил...
Когда-то и она за ним болела.
Теперь ее в объятиях кружит
Под звуки неуёмного оркестра
Какой-то симпатичный карьерист!
Из самого элитного подъезда!
На нем холеный, атласный костюм,
На ней - улыбка! Радость... Потаскуха!
И в прошлом сладостный её парфюм
Теперь отравой стал ему для нюха.
Он молча вышел. Слова не сказал.
А чернота в душе его дозрела...
Домой пришёл; с шухляды нож достал,
Пришла к восьми. Смотрите ка! Успела!
Случилось это быстро. В этот день,
Она сказать хотела, что уходит.
Совсем недавно отцвела сирень...
Такая гибель вечно будет в моде.
Она на встречу утром не пришла.
И к вечеру на сцену не сходила.
Она к нему, в последний раз зашла,
И больше никогда не выходила.
Он улыбался, глядя на неё,
Такую лучезарную, родную...
Что получила, наконец, своё!
Живую в прошлом... Больше не живую.
И протянул к душе её ладонь.
И отнял свет, от сердца исходящий.
И нет, поверьте, парень не больной...
Он снял трофей. Такой же, настоящий.
И поместил, за рамой, на стене.
И долго долго ею любовался...
Теперь она моя. И только мне,
Ее портрет печальный улыбался.
Таким был первый, значимый, трофей.
Какие породила зависть силы?
Она растила в нем своих чертей,
Они девчонке предрекли могилу.
Но этого так мало... Что сейчас?
Где взять им больше? Как найти наживу?
Он шел гулять. Романтика... Прованс...
Случайно мимо - пара проходила.
Он ей на ушко что-нибудь шептал,
Она в его объятиях покраснела...
Какая ложь! Он это точно знал...
Он чувствовал ее душой, и телом...
Какая дрянь - убогая любовь.
Он это знал, и знал не по наслышке!
Она не может просто быть другой...
Очередная глупая врунишка!
И улыбнулся... Ровно, как тогда.
Скопив оскалом едкой тьмы осадок.
Не быть обману больше никогда!
Обман - лишь пыль, хоть привкус его сладок.
#7240 в Разное
#2131 в Драма
#1759 в Триллеры
#604 в Мистический триллер
паранормальное и мистическое, психологическая болезнь, несчастная любовь с фатальным исходом
18+
Отредактировано: 10.07.2021