Коллекционер невест

Глава 1. Альбом

Глава 1. Альбом

Моя жизнь напоминала сценарий дорогого романтического фильма. В нём героиня в финале получает всё: любовь, богатство, счастливый взгляд из-под фаты. Я не верила в сказки, но Стас заставил меня в них поверить.

Мы сидели в ресторане «Белкен» за столиком у окна, за которым медленно гас вечерний город. Хрустальные бокалы, приглушённый свет, его пальцы, лениво обвивающие ножку моего бокала.

— Ты сегодня особенно прекрасна, — сказал он, и его голос звучал так, будто он произносил не банальный комплимент, а нечто сокровенное.

— Это потому что ты смотришь на меня так, будто я единственная женщина в мире, — ответила я, чувствуя, как тепло разливается по щекам.

Он улыбнулся, и в его глазах вспыхнул тот самый огонь, от которого у меня перехватывало дыхание.

— А разве это не так?

Я засмеялась, откинув волосы назад, но не успела ответить. Он вдруг встал, достал из кармана маленькую бархатную коробочку и опустился передо мной на одно колено.

Тишина. Потом послышался шёпот, звон бокалов, внезапно обострившееся ощущение каждого звука, каждого взгляда.

— Диана, — произнёс он твёрдо, — я не хочу больше ждать. Выходи за меня.

Я не помню, что ответила. Кажется, просто кивнула. Но когда холодное кольцо скользнуло на мой палец, а его губы коснулись моих, мир сузился до этого мгновения, до его рук, держащих моё лицо, до аплодисментов незнакомых людей, которые вдруг стали частью нашей истории.

— Свадьба через две недели, — объявил он, когда мы снова сели.

Я замерла с бокалом в руке.

— Две недели? Это же… так скоро.

— Я не могу ждать, — он наклонился ближе, и его дыхание коснулось моей кожи. — Ты представляешь, сколько времени я уже потратил, чтобы найти тебя? Целую вечность.

— Но подготовка… гости… платье…

— Всё уже готово, — он улыбнулся, и в этой улыбке было что-то такое, от чего мне стало одновременно тепло и тревожно. — Доверься мне.

Я хотела спросить, что он имеет в виду, но он перекрыл мои вопросы поцелуем, и мысли растворились.

Позже, в его апартаментах, мы пили шампанское, и я ловила себя на том, что разглядываю его профиль, пытаясь запомнить каждую черту.

— О чём задумалась? — спросил он, наливая мне ещё.

— О том, что ты слишком идеален, — призналась я. — Иногда мне кажется, что ты… ненастоящий.

Он засмеялся, но в его глазах промелькнуло что-то неуловимое.

— А что, по-твоему, «настоящий»? Грубый, бедный, без будущего?

— Нет. Просто… люди обычно не дарят сказку просто так.

— Кто сказал, что просто так? — он провёл пальцем по моей руке. — Ты мне нравишься. Мне нравится, как ты смеёшься, как хмуришь брови, когда думаешь, как говоришь «спасибо» официантам. Ты… настоящая. И я хочу, чтобы ты была моей.

Его слова звучали как признание, но почему-то внутри меня ёкнуло.

Мы допили шампанское, и потом была ночь, полная шёпота, прикосновений, его губ на моей шее, его рук, запоминающих каждую линию моего тела. Я засыпала, прижавшись к нему, и мне казалось, что так будет всегда.

Утром я проснулась от звука воды в душе. Солнце пробивалось сквозь шторы, рисуя золотые полосы на полу. Я накинула его рубашку и вышла в гостиную.

Его апартаменты были безупречны. Всюду дорогие картины, мебель, которая выглядела так, будто её только что привезли из Милана. Я бродила по комнатам, касаясь вещей, пытаясь представить себя здесь… навсегда.

Потом мой взгляд упал на письменный стол. Массивный, тёмный, с резными ножками. Я никогда не заглядывала туда, ведь это казалось лишним. Но сейчас что-то потянуло меня.

Я осторожно открыла верхний ящик. Бумаги, визитки, ключи. Ничего интересного. Во втором папки с документами. Третий… был заперт.

Сердце забилось чаще.

Я оглянулась. Вода всё ещё шумела в ванной. На столе лежала связка ключей. Я перебрала их, нашла маленький золотой, вставила в замок. Щёлк.

Внутри лежал альбом. Кожаный переплёт, потёртый уголок, будто его часто открывали. Я провела пальцем по обложке, потом перелистнула первую страницу.

И мир остановился.

Имя. Фото. Даты.

Алина, 27 лет. Юрист. Знакомство в клубе. Встречались 4 месяца. Свадьба отменена за день.

Следующая страница.

София, 24 года. Модель. Познакомились на фотосессии. Свадьба отменена в день церемонии.

Страница за страницей. Десятки имён. Десятки историй. И ни одной свадьбы, доведённой до финала.

Руки дрожали. Я лихорадочно пролистала до конца.

И вот последняя страница. Моя фотография. Моё имя.

Диана, 25 лет. Журналист. Обручены.

И сегодняшняя дата.

В голове звенело. Я перечитала строчку ещё раз, будто надеясь, что глаза меня обманывают.

Шум воды прекратился.

Я захлопнула альбом, сунула его обратно, закрыла ящик. Ключ дрожал в моих пальцах, когда я клала его на место.

Дверь ванной открылась.

— Ты уже проснулась? — его голос прозвучал так естественно, будто ничего не произошло.

Я медленно обернулась. Он стоял в дверях, полотенце на плечах, капли воды стекали по груди.

— Да, — мой голос звучал чужим. — Просто… разминалась.

Он подошёл ближе, обнял меня. Его кожа пахла дорогим гелем для душа, и я закрыла глаза, пытаясь не думать о том, что только что увидела.

— Всё в порядке? — он отстранился, изучая моё лицо.

— Всё прекрасно, — я подняла руку, коснулась его щеки. — Просто… всё так быстро.

Он улыбнулся, поцеловал мои пальцы.

— Я же сказал — не могу ждать.

Я кивнула, прижалась к нему, пряча лицо в его шее.

Но в голове уже крутился один вопрос:

Что ты собираешься делать, Диана?