Контакты Иной Степени

Книга Откликов

«Контакты Иной Степени»

(«Книга Откликов»)

(на ещё не изданный «Интервал» от непререкаемых цензоров)

Встреча 0

Я

- Оставь лихо всяк сюда входящий!..

Встреча 1

Джордж

(Невероятный подкаст с культовыми личностями в прямом эфире по Вселенской интернет-сети. У нас в гостях Джордж Карлин собственной персоной)

(аплодисменты)

(Спокойная, хрипловатая интонация, взгляд исподлобья. Легкая усмешка, будто только что увидел что-то нелепое)

- Ох, погоди-ка. Дай мне разобраться в ситуации.

Значит, так. Я умер. Да, случилось такое. И вдруг, каким-то сраным чудом… меня, бунтаря, циника, человека, который всю жизнь говорил, что после смерти будет просто ничего, — меня соединяют по «Небесному интернету» с подкастом. Ха!

Сразу вопрос к тому парню наверху, который это придумал: чувак, ты читал мои монологи про тебя? Про твой «вечный план» и любовь к больным детям? И теперь ты даёшь мне вайфай? Ты либо садист с чувством юмора, либо… это Ад.

А знаете, почему это может быть Ад? Потому что я сейчас на вас смотрю. Сижу в своей небесной гримерке (вероятно, облако, которое пахнет сигаретным дымом и презрением), и вижу вас.

Вы — современный подкаст.

Двое парней в мягких креслах, с микрофонами за двенадцать тысяч долларов, которые ловят звук моего дыхания. У вас на столе бутылочка воды, которую вы будете пить маленькими глотками, чтобы показать, какие вы «расслабленные». И вы будете задавать мне вопросы, надеясь, что я скажу что-то «мудрое» и «глубокое», чтобы вы потом вырезали это наложением на кадры с закатом и выложили в TikTok.

TikTok. Это, наверное, главная причина, почему я думаю, что это Ад.

Вы знаете, что такое подкаст для меня? Раньше был театр. Ты выходил к живым людям. Ты чувствовал их запах, их тупое дыхание. Ты мог их оскорбить в лицо, и они не могли нажать «паузу», чтобы не обидеться. Они либо ржали, либо уходили. Честная сделка.

А теперь? Теперь вы, сукины дети, слушаете меня в своих наушниках за $400, пока жуете органический сэндвич в пробке, и ставите лайк, если я сказал что-то, что вписывается в вашу картину мира.

Вы меня вообще слышите? Вы, блядь, лайкаете реальность.

Я тут наверху уже успел посмотреть, что у вас творится. Вы называете это «контентом». Всё стало «контентом». Война — контент. Чья-то смерть — контент. Моя смерть, блядь, теперь тоже контент, раз меня притащили в ваш грёбаный подкаст!

Знаете, чего мне не хватает здесь, в моем небесном гримерном вагончике? Мне не хватает ваших лиц. Не ваших аватарок, не ваших комментариев с эмодзи гроба. А живых тупых морд, которые смотрят на сцену и думают: «О боже, он сейчас скажет про обоссанный унитаз, а я сижу с начальником, мне неудобно смеяться».

Это была магия. А теперь магия умерла. Вы убили её алгоритмами.

Алгоритмы. О-го-го. Вы додумались до того, что машина решает, что смешно, а что нет. Машина, у которой нет яиц, нет страха, нет пота. Она просто говорит: «Это соответствует трендам, милорд». Вы — рабы машин, которые даже не пытаются вас поработить, потому что вы сами, с широко открытыми глазами и айфонами в руках, прыгнули к ним в рот и попросили вас пережевать.

И теперь вы хотите меня спросить… о чем? О свободе слова? О политике? О том, как я отношусь к современным комедиантам, которые боятся пошутить про упавшую сосиску в супермаркете, потому что кто-то напишет тред в Твиттере?

Да вы посмотрите на себя. Вы — поколение, которое искренне верит, что, написав хэштег, вы изменили мир. Вы изменили только длину своего внимания. Оно теперь короче, чем мой член после третьего брака.

Я умирал. Я лежал на диване, смотрел в потолок и чувствовал, как сердце останавливается. И знаете, о чем я думал в тот момент? Я думал: «Слава богу, я не увижу тот третий сезон сериала, который они обязательно досрут».