Контракт на чувства

Глава 11. Письмо из прошлого

Дождь за окном стал тише. В доме — тепло, тихо, уютно. После возвращения Алисы Даниэль словно сбросил с себя броню. Он больше не прятал взгляд, не сдерживал прикосновения, не уходил в молчание. Он был рядом. По-настоящему. Как будто контракт, тени, угрозы — всё это осталось где-то там, за воротами особняка.

Но Алиса знала — это лишь затишье перед бурей.

Она чувствовала это кожей. Интуицией. Сердцем.

Вероника не исчезла. Она — наблюдала. Ждала. Готовила следующий ход. И Алиса… хотела опередить её.

Спрятанное в книге

Через два дня после возвращения Алиса решила разобрать свою старую сумку — ту, что привезла из гостиницы. Внутри — одежда, документы, флешка с проектами… и книга. Та самая. «Зодчество чувств». Подарок Даниэля. Его исповедь в переплёте.

Она провела пальцами по обложке. Открыла. Захотела перечитать первую страницу — ту, где он оставил закладку с запиской. Но… закладки не было.

Зато — между страниц 47 и 48 — что-то шуршало.

Она осторожно развернула лист.

Письмо.

Не от Даниэля.

От Вероники.

На тонкой, пожелтевшей бумаге. Почерк — тот же, что в дневнике. Нервный. Эмоциональный. С пятнами… похожими на слёзы.

«Даниэль,

Если ты читаешь это — значит, я уже далеко. Или… меня больше нет. Не плачь. Не ищи. Не клянись в мести. Это — мой выбор. Моя жертва. Моя любовь.

Я собиралась исчезнуть. Не сбежать от тебя. Не предать. А… спасти. Ты не знаешь всего. Я не успела рассказать. Те, за кем я работала — не просто “структуры”. Это — сеть. Международная. Бесчеловечная. Они знают, что я влюбилась. Что я не сдала тебе последний отчёт. Что я… предала их.

Они дали мне 48 часов. Либо я возвращаю тебе “подарок” — флешку с твоими финансовыми схемами, либо… они убивают тебя. Меня. И всех, кто рядом. Включая твою мать. (Да, они знают, где она живёт. В Ницце. Под охраной — но не их.)

Я выбрала тебя. Всегда выбирала тебя.

Я подделала отчёт. Сделала вид, что сдала всё. А сама… уничтожила флешку. Но они проверили. И поняли — я солгала.

Они придут сегодня ночью. В 23:00. Я знаю это. Я слышала разговор.

Поэтому… я уйду первой. Сама. До того, как они придут. Я подожгу одну комнату — чтобы создать хаос. Ты услышишь, прибежишь… а меня уже не будет. Ты подумаешь, что это ты виноват. Что ты не уберёг. Это… больно. Но нужно. Потому что, если ты будешь думать, что я мертва — они отстанут. Они не тронут тебя. Не тронут твоих. Потому что мёртвые — не представляют угрозы.

Прости, что не сказала правду. Прости, что не попрощалась. Прости, что… оставляю тебя одного.

Но знай: я люблю тебя. Больше жизни. Больше свободы. Больше себя.

Если когда-нибудь… ты встретишь другую. Ту, что заставит тебя снова чувствовать — не вини себя. Люби её. Сильно. Страшно. По-настоящему. За двоих.

Я не ревную. Я… благодарна. Потому что ты заслужил счастье. Даже если я не смогла его дать.

Прощай, мой Даниэль.

Твоя навсегда,

Вероника.

P.S. Если всё пойдёт не так… если я не успею… спрячь это письмо в книге, которую она любит. Она поймёт. Она — как я. Только сильнее.»

Что пошло не так?

Алиса читала. И с каждым словом — внутри всё сжималось.

«Она собиралась исчезнуть… чтобы спасти его».

«Она уничтожила флешку… чтобы защитить».

«Она подожгла комнату… чтобы создать отвлекающий манёвр».

«Она хотела, чтобы он думал — она мертва… чтобы враги отстали».

Но… что пошло не так?

Почему она не исчезла?

Почему не сбежала?

Почему оказалась в руках тех, кто хотел её смерти?

И… почему письмо оказалось в книге, которую любит Алиса?

— Потому что она знала… ты придёшь.

Алиса вскинула голову.

В дверях стоял Даниэль. Бледный. Сжавший дверной косяк, как будто боялся упасть.

— Ты… читал это?

— Да, — прошептал он. — Тогда. После “пожара”. Я нашёл письмо… через неделю. В той самой книге — у неё на тумбочке. Она знала, что я найду. Знала, что я пойму. Но… было поздно.

— Почему? Что случилось?

Он вошёл. Сел рядом. Взял письмо. Его пальцы дрожали.

— Она не успела. Они пришли раньше. В 21:30. Я был в офисе. Получил сообщение от неё: «Беги. Не приезжай. Всё под контролем». Я не поверил. Помчался домой. Приехал — а там… дым. Крики. Выстрелы. Я ворвался внутрь. Нашёл её в библиотеке. Она… лежала в луже крови. Говорила: «Прости… не успела… спрячь письмо… в книге… которую она любит…»

— Кто — “она”?

— Я не знал. Думал — она бредит. Я вытащил её. Через чёрный ход. Отвёз в укрытие. Врачи говорили — не выживет. Но она… выжила. Через месяц — сбежала. Оставила записку: «Если я останусь — они найдут нас обоих. Прощай. Навсегда».

— Но… почему она вернулась? Почему сейчас?

— Потому что узнала про тебя. Узнала, что ты — архитектор. Что ты — из Москвы. Что ты… похожа на неё. Душой. И… — он сглотнул, — что твой отец работал на ту же структуру. Что он… знал её.

Алиса замерла.

— Мой отец? Но… он погиб в аварии. Когда мне было 18.

— Да. Официально — авария. Но… — Даниэль посмотрел на неё, — …в его машине нашли флешку. С теми же логотипами, что и на той, которую уничтожила Вероника.

Алиса почувствовала, как земля уходит из-под ног.

— Ты… знал? Когда подписывал со мной контракт?

— Нет. Узнал позже. Когда начал проверять твоё прошлое. Я думал — совпадение. Но потом… нашёл связь. Твой отец — был одним из кураторов проекта, в который внедрили Веронику. Он… знал, кто она. И, возможно, — почему сбежала.