Контракт с ведьмой

Глава 1. Контракт

Шум. Крик. Металл по кости. Запах дыма, крови, чего-то терпкого и чужого.

Я проснулась с ударом сердца, будто меня швырнули изнутри в тело, которое не моё.

Сначала — холод. Он ударил, как под дых. Не воздух, а ледяной пар, который сжигал горло изнутри. Потом — гул. В ушах, в груди, в земле.
И только потом я поняла, что лежу. На чём-то сыром, твёрдом и… дрожащем?
Я дёрнулась, села — и замерла.

Поле боя. Настоящее. В рытвинах, в дыму. Искажённое, будто кадр из фильма, только слишком реальное. Слишком… настоящее. Чей-то обугленный труп. Лязг лошадиных копыт. Крик умирающего.

Я хотела закричать, но не смогла. Тело не слушалось. Было ощущение, что я наполовину парализована — и при этом слишком чувствительна. Кожа будто стала чужой: всё зудело, пульсировало, отзывалось на малейшее движение, как если бы я спала в одной позе три года, а теперь пыталась вспомнить, где у меня колени.
Пальцы — длиннее, чем были. Суставы тоньше. Руки обёрнуты в кожу, в которой я себя не узнавала.

Я медленно, очень медленно посмотрела вниз. Тело было стройным. Сильным. И чужим.

О, Господи. Я умерла. Или нет? Или это похмелье.

Я надеялась, что это сон. Но тогда уж пусть будет полный психоз, шоковая кома или отпуск на Северном полюсе. Только не вот это
Попыталась снова подняться. Зря. В голове ударило молнией, и я впечаталась обратно в землю, которая почему-то вибрировала.
Как будто дышала. Или нервничала.

— Госпожа Дейр, вы слышите меня?
— Кто?
— Ваш муж.

...какого?

Передо мной стоял мужчина. Высокий, с мощным телосложением — не качок, но он явно упражняется с мечом каждый день. Волосы тёмные, прямые, подстрижены коротко, как у солдата. Скулы резкие, нос — с характерной линией, подбородок упрямый, с ямкой. Шрам под скулой, свежая царапина на губе. И глаза — холодные, зелёные, прозрачные, как лёд на весенней воде. Эти глаза смотрели сквозь. Без намёка на жалость или интерес. Просто — факт.

Он наклонился. Его дыхание пахло полынью и кровью — терпко, как от уставшей брони после боя.

— Вам нельзя вставать. Контракт ещё не активен.
— Какой контракт?
— Брачный. С вами. На крови. Под Седьмой Луной.
— Это шутка?
— Это… жизнь. Добро пожаловать назад, ведьма.

Я очень старалась не закричать. Получилось плохо.
Звук был где-то между испуганной чайкой и перегретым чайником.

Он не вздрогнул. А я внутри вся сжалась, будто кто-то открыл дверь в морозилку и оставил меня стоять голой на пороге.

— Где я?
— Между тылом и адом. Выбрали хороший момент для возвращения.

Я обвела взглядом окрестности. Поле в рытвинах, дым над деревней, тела в доспехах, чьи-то обугленные руки.
Всё это было очень… натурально. Как будто мир вывернули наизнанку, усилив резкость до боли в глазах. Я чувствовала каждый звук, каждый оттенок, как если бы кожа стала антеннами. Когда уже придет этот шутник, надевший на меня VR очки??

Ужас пронзил меня внезапно — остро, ледяным уколом. Я едва не закричала снова, и только какой-то остаточный инстинкт удержал меня от нового позора перед этим мрачным шкафом в сапогах.

— Вы будете в состоянии идти?
— Я… Я кто вообще?

Пауза. Он опустился на одно колено и пристально посмотрел мне в лицо:
— Если это шутка, то плохая. Если это правда… то я вас убью.

Отлично. Очнулась ведьмой. Муж грозится убить. Где мой кофе? И желательно латте, с пенкой, в спокойной квартире, где единственный лязг — это посудомоечная машина. Почему, если уж меня выкинуло в другой мир, не в уютный книжный магазинчик с магическими кошками? Почему не на пляж, где я могу стать избранной принцессой в бикини, а не ведьмой с брачным контрактом?

Вспышка.
Мокрые волосы, ветер с востока, голос внутри:
— Не доводи до Третьего круга. Ты не выдержишь.
Пальцы с обручем на фаланге — кровь течёт из-под ногтя.
Свет. Потом тьма. Потом — боль в груди.

— Командир, всё чисто. Оцепление выставлено, магических следов больше нет, — голос слева, грубый, как щётка для сапог.
Я повернулась.

Трое мужчин в тёмных доспехах. Один с повязкой на глазу, второй с ожогом на шее, третий — юнец, слишком юный для поля боя. Все смотрели на меня с одинаковой смесью страха и любопытства.

— …она с виду как… ну… почти нормальная.
— Ага. До тех пор, пока не шевельнёт пальцем.
Юнец сглотнул.
— Вы правда думаете, она… одна из тех?
— Я думаю, она не из тех, кто нас пощадит, если что. — И с этими словами второй сделал шаг назад, будто даже взгляд мой мог обжечь.
Муж с глазами-колодцами бросил им взгляд:
— Убирайтесь.

Их не пришлось просить дважды.

Вспышка.
Ресторан на крыше. Москва.
Вино. Тонкое стекло в руке.
Напротив — мой начальник. Харизматичный. Чуть за сорок, разведен. Острый костюм и точный взгляд.
— Ты уверена, что хочешь ехать одна?
— Уверена. Это не побег. Это отпуск.
— И всё же, — он касается моей руки. — Было бы интересно провести его вдвоём.

Я улыбаюсь. Он тоже. Всё идеально. Я в тот вечер ощущала себя настоящей взрослой женщиной, которой ничего не надо. Даже доказательств.

А теперь я валяюсь на поле среди обгоревших доспехов.
Меня, кажется, зовут Эрис. Но раньше звали Алиса.
Мне тридцать один. Я работала заместителем главного редактора в издательстве. Редактировала женскую прозу, убирала сопли, оставляла драму.

С родителями я не говорила лет пять. После того как отказалась отдать квартиру младшей сестре — та «случайно залетела», и вся семья решила, что это важнее моей жизни.
Мне предложили «пожить пока в однушке». Я отказалась.
Они — исчезли. Даже на защиту диплома не пришли.

С тех пор я работала. Выживала. Больше не строила иллюзий.

И вот теперь — пожалуйста. Брачный контракт. Генерал. Метка под кожей. Добро пожаловать, Алиса, ты — ведьма. Наверное.