Коробки счастья

Глава 1. Новая жизнь

Алиса Королёва стояла у панорамного окна и смотрела на город.

Внизу, где-то на двадцатом этаже ниже, Москва шумела вечерними пробками, переливалась огнями, спешила по своим бесконечным делам. А здесь, в её новой квартире, было тихо. Почти стерильно. Пахло свежим ремонтом, пылью от штукатурки и дорогим паркетом, который только вчера застелили защитной плёнкой.

Она вздохнула и обвела взглядом пустые стены.

Просторная гостиная, спальня с эркером, кабинет, две ванные комнаты, гардеробная — всё это сейчас напоминало огромную белую коробку. Красивую, дорогую, но пустую. Как и её жизнь в последние годы.

— Ну ничего, — сказала она вслух своему отражению в тёмном стекле. — Завтра всё изменится.

Завтра должна была приехать мебель. Итальянский диван цвета топлёного молока, шкаф с матовыми фасадами, стеклянный журнальный столик, кровать с мягким изголовьем. Всё, что она выбирала два месяца, сверяясь с каталогами, советами дизайнера и собственным безупречным вкусом.

Алиса привыкла, чтобы всё было идеально. Карьера, внешность, интерьер. В двадцать три года она была тем, кого называют «состоявшейся девушкой». Должность милардера в престижной галерее, связи в мире искусства, достаток, который позволял ей не думать о ценах в ресторанах. Но была и обратная сторона этой красивой жизни: пустая квартира и одиночество, которое становилось особенно ощутимым по вечерам.

— Ладно, — она тряхнула головой, отгоняя мрачные мысли. — Пора спать. Завтра тяжёлый день.

Она прошла в спальню, где на полу лежал лишь надувной матрас и чемодан с вещами, и провалилась в сон под тихий гул кондиционера.

Утро субботы ворвалось в квартиру вместе с солнечным светом и настойчивой трелью домофона.

Алиса подскочила на матрасе, спросонья не понимая, где находится. Часы на телефоне показывали десять утра. Домофон надрывался снова и снова.

— Да? — хрипло ответила она, нажимая кнопку.

— Доставка, открывайте, — прозвучал из динамика мужской голос.

— Боже, уже? — Алиса взъерошила волосы. Она планировала успеть принять душ и привести себя в порядок, но, видимо, судьба распорядилась иначе.

Она накинула шёлковый халат, запахнула его поплотнее и нажала кнопку открытия подъездной двери. Потом открыла входную.

Лифт гудел, поднимаясь на её этаж. Алиса стояла в дверях, поправляя волосы и мысленно ругая себя за то, что не надела что-то более приличное. Но кто знал, что они приедут так рано?

Двери лифта открылись.

И мир Алисы Королёвой остановился.

Из лифта вышел ОН.

Высокий. Широкоплечий. С идеальной осанкой, которую не могла испортить даже синяя рабочая форма с логотипом магазина. Русые волосы, чуть влажные после утреннего душа, небрежно зачёсаны назад. Лёгкая небритость, которая делала его черты ещё более мужественными. И глаза... Большие, серо-голубые, с длинными тёмными ресницами. Глаза, в которых читалась какая-то удивительная доброта и лёгкая застенчивость.

На плече он нёс огромную коробку, и от этого зрелища — как легко и грациозно этот человек управляется с тяжестью — у Алисы перехватило дыхание.

Следом за ним из лифта вышел второй грузчик — пониже, попроще, с хитрой улыбкой, но она его даже не заметила. Она видела только первого.

— Здравствуйте, — голос у него оказался низким, чуть хрипловатым. — Доставка из «Мебель-класс». Диван и шкаф. Вы Алиса Валерьевна?

Она молчала, замерев в дверях. Просто смотрела на него. На то, как утренний свет из окна холла падает на его лицо, высвечивая скулы, тень от ресниц, ямочку на подбородке. Он был прекрасен. Не той холёной, выхолощенной красотой её знакомых коллекционеров и художников, а настоящей, живой, какой-то древней красотой.

— Алиса Валерьевна? — повторил он, и в его глазах мелькнуло беспокойство. — Вам плохо? Может, воды?

— Что? — она вздрогнула, очнувшись. — Нет-нет, всё хорошо. Проходите... пожалуйста. Да, я Алиса. Проходите.

Она отступила в сторону, пропуская их в квартиру, и почувствовала, как щёки заливает краска. Она, Алиса Королёва, которая умела держать лицо на любых переговорах, которая флиртовала с миллионерами, краснела, как школьница, при виде грузчика!

— Диван в гостиную, шкаф в спальню? — уточнил он, проходя мимо неё.

Она кивнула, боясь снова потерять дар речи. Он прошёл совсем близко, и она уловила запах — чистого тела, свежей одежды и ещё чего-то неуловимого, родного. От него пахло утром.

— Саня, давай сначала шкаф занесём, а то диван проход загородит, — сказал он напарнику, и Алиса снова замерла, слушая его голос. Ей хотелось, чтобы он говорил ещё и ещё.

Они начали работать. Она стояла в стороне, прижимая руки к груди, и наблюдала. Смотрела, как двигаются мышцы под тканью формы, когда он поднимает тяжести. Как аккуратно, почти нежно, он ставит коробки, чтобы не поцарапать пол. Как он поворачивается, и профиль его кажется высеченным из мрамора.

Напарник, Саша, возился со шкафом, а Василий (она прочитала имя на бейдже, приколотом к карману) в одиночку заносил диван. Огромный, трёхметровый диван, который она сама едва могла сдвинуть. А он нёс его так, словно это пушинка.

— Куда ставить? — спросил Василий, остановившись посреди гостиной.

— Вот сюда, к окну, — Алиса указала рукой и тут же убрала её, испугавшись, что он заметит, как дрожат пальцы.

Он опустил диван на пол с идеальной точностью — туда, куда она просила. Потом выпрямился, вытер лоб тыльной стороной ладони и взглянул на неё.

Их взгляды встретились.

На секунду — всего на одну короткую секунду — в его глазах мелькнуло что-то... Удивление? Восхищение? Она не поняла. Но что-то определённо было. А потом он смутился, опустил глаза и отошёл помогать напарнику.

— Может, кофе? — выпалила Алиса прежде, чем успела подумать.

Саша, тот самый второй грузчик, обернулся и ухмыльнулся:

— О, от кофе не откажемся, да, Вась? Работа нервная, мебель тяжёлая.

— Саня, мы не одни, — тихо одёрнул его Василий. — Спасибо, конечно, но нам ещё одну доставку везти. Неудобно.