Король без души

Глава 1

Дождь за окном барабанил уже четвёртый час. Я сидела на полу в своей съёмной квартирке, поджав босые ноги, и перелистывала хрупкие страницы.

Книгу я нашла утром на блошке. Старую, в кожаном переплёте с выцветшими буквами: «Песни пустого короля». Продавец отдал её за пятьдесят рублей и отказался брать сдачу.

«Бесплатно», — сказал и отвернулся, будто боялся смотреть мне в глаза.

Я не придала значения этому странному человеку. Мы все немного странные, когда дело касается старых книг и дождливых вечеров.

Страницы пахли сухой пыльцой и чем-то ещё. Мятой? Нет, будто бы кровью. Старой, давно засохшей, превратившейся в пряность. От этого запаха у меня зачесались пальцы и заныло под ложечкой. Это было до боли знакомое мне чувство. Так бывает, когда слишком остро чувствуешь то, что другие не замечают.

Я читала вслух, потому что любила звук своего голоса в пустой комнате. Когда читаешь про себя, слова остаются внутри, а мне и так вечно тесно от чужих эмоций. Лучше выпускать их наружу.

Стихи были странные. Ломаные ритмы и слова, которые не хотелось произносить, но они сами просились на язык.

«И пустота внутри запела голосом без горла,
и сердце бьётся, но не помнит, зачем ему биться.
Тот, кто разбил себя, не соберёт осколки,
пока чужая боль не станет своей».

Я остановилась. Отпила остывший чай и зевнула.

И всё равно дочитала до конца. Потому что я всегда дочитываю до конца. Это мое проклятие, я не умею останавливаться, когда чувствую, что за словами кто-то или что-то прячется.

На последней строфе язык вдруг стал чужим. Не английским, не немецким, не тем старым диалектом, который я один раз слышала в универе от филолога-алкоголика. Это был язык, которого не существует.

Но горло знало его.

— «Verni mne... verni mne to, chto ya ubil pervym».

Слово слетело с губ и мир тут же сломался.

Он щёлкнул, дёрнулся и испустил дух, будто живое существо. Я осталась в полной черноте, даже силуэтов окон не было видно.

Потом воздух стал льдом.

Я вдохнула и лёгкие обожгло, а горло сжалось. За долю секунды иней покрыл стены, бумажные обои захрустели, как замёрзшие листья. Книга в моих руках вспыхнула чёрным пламенем. Оно не грело, а высасывало тепло из костей.

Я хотела закричать, но пол подо мной исчез.

Я падала в пустоте. Ветер, которого не могло быть, рвал волосы, забивался в уши, в нос и рот. Где-то далеко-далеко подо мной загорелись огни. Это были сотни свечей, и чёрный каменный пол со сводчатым потолком с движущимися звёздами.

Я ударилась плечом. Боль вспыхнула и тут же утонула в другом ощущении, в холоде. Таком холоде, какой бывает только в морге или в космосе. Он шёл от пола, да и от самого воздуха.

И от человека на троне.

Я подняла голову.

Он сидел на чёрном камне, в высоком воротнике, в кожаных перчатках. Волосы были темнее ночи. Лицо красивое, но мёртвое, как у восковой фигуры, которой забыли придать выражение.

Глаза чёрные, совсем чёрные. Ни зрачков, ни белков, ни жизни.

Он смотрел на меня. Нет. Он сканировал меня как какую-то вещь.

Его шёпот без единой интонации разрезал тишину:

— Ты не из этого мира. Ты не подходишь. Я отправлю тебя обратно.

Я хотела ответить, но из носа потекла кровь. Тёплая на ледяном лице. Голова взорвалась болью, будто кто-то вогнал раскалённый прут прямо под череп.

Я успела подумать только одно.

«Он не злой, а пустой. И эта пустота сейчас убьёт меня».

А потом всё потемнело во второй раз.