Королева разбитых надежд

Пролог

Холод. Потом – гул, как будто гигантский колокол проглотил меня целиком. Последнее, что я помнила из реальности – это духоту вагона метро, скрип тормозов на повороте и размазанные строчки в потрёпанной книжонке: «Королева Лираэль взглянула в зеркало с тем же холодным презрением, с каким смотрела на весь свой двор…».

Я открыла глаза. Вернее, она открыла глаза. Мои веки поднялись над серыми, как зимнее море, глазами Лираэль. Не моими. Чужими.

Не духота метро. Холодный, резкий воздух, пахнущий камнем и воском. Не скрип тормозов. Гулкое эхо собственных шагов – нет, её шагов – по мраморному полу. Я шла. Высоко подняв подбородок, плавно, как на палубе корабля. Тяжёлые складки тёмно-синего бархата шуршали вокруг ног. На пальцах – чёрные перстни с какими-то жёлтыми камнями. В ушах – давящая тяжесть серёг.

«Ё-моё», – пронеслось в голове моим голосом, а не этим, низким, чуть хрипловатым, принадлежавшим хозяйке тела. Я остановилась. Не по своей воле. Тело просто… замерло перед огромным, в золочёной раме, зеркалом в конце галереи. Трёхсвечник рядом бросал трепещущие тени.

В зеркале смотрела на меня Королева Лираэль. Та самая, чью историю я только что читала по дороге на работу. Та самая, которую в романе все ненавидели за жестокость и надменность. Та самая, которую должны были отравить через три дня по сюжету. Высокая. Худощавая до резкости. Лицо – высеченное из слоновой кости, с острыми скулами и тонкими, вечно поджатыми губами. Волосы – цвета воронова крыла, уложенные в сложную, тяжёлую причёску. И эти глаза… Серые, бездонные, полные такого ледяного презрения, что мне самой стало не по себе. Я теперь смотрела этими глазами.

Сердце колотилось где-то в горле – моё сердце в её груди. Абсурд. Паника, липкая и холодная, подступала к горлу. Но лицо в зеркале оставалось бесстрастным. Маска. Великолепная, ужасающая маска Королевы.

– Ваше Величество? – тихий, почтительный голос заставил меня вздрогнуть. Я резко – как и подобало Лираэль – повернула голову.

В арочном проёме стояла девушка в простом сером платье. Горничная. Её лицо было опущено, но я поймала мимолётный взгляд – быстрый, как укол, полный… страха? Нет. Глубже. Ненависти. Той самой, о которой писала книга.

– Вас ожидают в Малом Совете, – произнесла девушка, не поднимая глаз.

Голос. Мне нужно было говорить её голосом. Я ощутила, как губы сами собой складываются в тонкую, презрительную линию. Горло сжалось.

– Знаю, – прозвучало низко и холодно. Сам звук заставил мурашек пробежать по моей спине. Это был не мой голос. Это был голос женщины, которую боялись и ненавидели. Женщины, обречённой умереть через три дня. – Ждите.

Девушка склонилась в реверансе и мгновенно скрылась в тени арки, будто растворилась. Я снова осталась одна. С зеркалом. С тяжёлым платьем. С чужим телом и чужой судьбой. И с одной безумной мыслью, стучавшей в висках: «Я не дочитала книгу… Кто её убил?» И вторая мысль, ещё страшнее: «Кто-то в этом замке уже ненавидит меня достаточно, чтобы сделать это снова».

Холод мрамора под тонкой подошвой туфель вдруг показался ледяным предвестником чего-то гораздо худшего, чем просто камень.

Приглашаю вас в наш Литмоб "Фиктивная жена для чудовища"

https://litnet.com/shrt/ivxm