Котейко, кофе?

Глава 5. Эля

— Что за странный, наглый, дерзкий тип НИЩЕБРОДА? — думаю про себя, как только рыжий бариста приносит нам счёт, и Аркадий Михайлович его не глядя, великодушно даже…

НЕ ОПЛАЧИВАЕТ?!

Я молча расплачиваюсь своей голд-картой, протягиваю ему в качестве чаевых наличку:

— Без сдачи.

Рыжий лишь бесяче усмехается, как будто не я подаю ему бакшиш, а он делает мне одолжение.

Я успеваю прочесть его имя на бейдже: «Ярослав».

Чёрт, он первый Ярослав в моей жизни!

— Желаю вам доброго вечера, — с ухмылкой, но учтиво бросает он и уходит…

ТИПА В ЗАКАТ.

— Мне кажется, я его уже где-то видел, — задумчиво произносит Аркадий Михайлович и морщит лоб — У меня хорошая память на лица. Возможно, он наш бывший спортсмен…

— «Спортсмен»? — усмехаюсь и не сдерживаю смеха — Который теперь варит кофе? Не смешите меня, Аркадий Михайлович! Я, конечно, понимаю, что многое «прогнило в Датском королевстве», но у нас не всё настолько плохо, чтобы наши бывшие чемпионы или просто медалисты побирались жалким заработком в кофейнях, пусть и на Патриках!

Аркадий Михайлович смотрит на меня, как на проснувшуюся тысячу лет спустя красавицу.

Через мгновение он вдруг делится со мной, похоже, сокровенным:

— Знаешь, я рад, что ты всё так для себя решила. Тебе пойдёт на пользу работа на фронте, — встаёт он вместе со мной и открывает мне дверь.

Я коротко прощаюсь с ним. Натягиваю поверх бейсболки капюшон худи и застёгиваю на все пуговицы плащ.

Мне почему-то становится резко холодно и…

МЕРЗКО НА ДУШЕ!

Я нехотя вспоминаю свой первый в жизни, анонимный, белый конверт с деньгами…

Знаю, что он за месяц в своей частной клинике не заработает столько!

Чувствую вину, поскольку сама ничего толком не зарабатываю пока…

Тем не менее, не нашла другого выхода, как попросить его помочь мне.

В автосалоне моей малышки я вбиваю в навигатор адрес двадцатой городской больницы. Выбираю общественный паркинг за два километра до конечной цели. Завожу двигатель.

Неожиданно в мозгу рождается рифма, и я пропеваю её:

— Ярослав, Ярослав, ты, свой байк оседлав, не приедешь ко мне... стремглав?

Я встряхиваю головой.

Что за ерунда???

Не хватает мне ещё думать об этом рыжем-бесстыжем!

У него манеры гопника, а внешний вид, как у стиляги прошлого десятилетия!!!

Тем не менее, какой-то небывалый заряд энергии пронизывает всю мою сущность, и я поддаюсь вайбу — во время езды записываю голосовым сообщением наброски своей новой песни на извечную тему отношений между женщиной и мужчиной…

За два квартала до «Орлятника» паркуюсь на прайм-месте в подземке крупного ТЦ. Ловлю такси. Воодушевлённая, сажусь внутрь, задаю адрес водителю и… продолжаю строчить рифмы в гуглдоке…

Серые, коричневые, антрацитовые высотки вокруг, всегда будто бы давящие на меня, теперь не мешают, а словно расступаются. Их монотонные фасады мне даже кажутся вполне окейными!

Таксист по моей просьбе останавливается за пятьсот метров до пункта назначения.

Я не хочу, чтобы кто-либо из работников муниципальной ГКБ №20 им. С.П. Орлова увидел меня, не пользующейся общественным транспортом от слова…

«ВООБЩЕ»!

— ДЭ-вушка, может, оставите свой номер? — пытается подкатить по мне некий упитанный Ализаде кризисно-среднего возраста.

Я грожу ему тем, что не поставлю и одной звезды в приложении его сервиса.

Он, «дико извиняясь», сваливает, а я зачем-то ставлю этому «герою» максимальную оценку.

Вход в огромное монолитное здание времён Брежнева напоминает мне фантастические врата в параллельную реальность.

Говорят, стеклянные двери с тугой фурнитурой однажды взяли и не открылись даже для самого Ивана Сергеевича Градова — нашего главврача…

С тех пор у всех работников «Орлятника» есть при себе магнитные карты, которые нужно прикладывать к считывателю…

ОЧЕНЬ АККУРАТНО!

Устроилась я сюда работать на прошлой неделе. Вместо продолжения практики в многопрофильной частной клинике им. А.А.Беляева выбрала эту казённую, чтобы…

— Чтобы суметь хорошо спеть шлягеры, ты должна стать ближе к народу! — говорю самой себе и улыбаюсь двум курящим в стороне санитарам.

У последних сейчас заслуженная пауза, целых три кареты скорой помощи стоят припаркованными.

Мой айфон пиликает от поставленного ещё в универе таймера.

Я набираю Алинку.

Она отвечает только с пятого гудка, её голос звучит запыханно, как если бы пробежала спринт.

— Аль, ты дома? — на всякий случай переспрашиваю и узнаю барабанную дробь «Мета́ллики», любимой группы моего МЧ Владислава — Или ты у моего Влада?