Красные Краски

Жил был художник...

Жил был художник. Его город тонул в нищете, голод был постоянным гостем в каждом доме. И сам художник не всегда имел возможность посидеть дома за скромным ужином.  Его необычная личность для всех была покрыта тайной, ведь он всегда сидел в своем доме за работой и лишь изредка можно было увидеть его на улице. Высокий и худощавый, словно скелет, он медленно шагал по улице странной походкой. Взгляд художника пронзал людей вокруг, неестественная бледость глаз отталкивала многих. Его боялись, обходили стороной. Хотя в душе художник был очень добрым человеком. На свою нищету ему было плевать, лишь горожан он жалел и всем сердцем желал им хоть как-то помочь. Но не мог... Художник даже не чувствовал себя живым. Лишь стоя у мольберта он распускался, как цветок и будто молодел. Творил свои шедевры он при свете дня и в ночной тьме. Художник рисовал все, что доводилось ему пережить и что окружало его всегда: голод, изображенный в крошке хлеба на столе, нищету, показанную оборванной шляпой с несколькими монетами в ней, болезни, что поражали город каждый год и забирали лучших людей, скрылись в картине умирающего цветка, что лишь один сухой лепесток остался при нем. Но однажды известие о таланте маленького города привело к дому художника местного графа, денег которого хватило бы, чтоб прокормить весь город без убытка. Но был тот человек, собой красив и горд, нарциссу подобен. И приказал тот граф нарисовать во всей красе его. Художник на него взглянул скоса своими бледными глазами и лишь кивнул, к работе приступил. Работа вскоре завершилась и под бордовой простыней стоял мольберт с картиной, готовой к представлению. Граф и слуги его собрались в маленькой гостинной. Затаив дыхание, они ожидали, когда скромный художник отдернет простыню. И вот настал тот торжественный момент: легкое движение руки открыло для присутствующих последнюю работу. На полотне был лишь седой, иссохшийся старик с большими мешками под глазами, покрытыми красной сеткой жилок. Взгляд его был пустой, лишенный жизни. Напротив для сравненья стоял граф, что ну никак, даже через сто лет не мог выглядить так ужасно.  Его недовольство было понятно, граф вскипел. 
- Как ты посмел мою красоту так изуродовать? - вскрикнул он, сжав кулаки. Его лай уподобился собачьему и был настолько громким, что казалось окна сейчас разлетятся вдребезги. Художник совсем не изменился в лице, он был спокоен, как всегда. И только тихо молвил:
- я лишь нарисовал, что вижу - правду. 
Казалось, что в его словах совсем нет смысла, но.. Пусть был он слеп, но жизнь, как есть она, художник видел лучше всех. 
Разгневаный граф выхватил пистолет и выстрелил в автора портрета. Испачканная временем, когда-то белая рубашка обагрилась кровью и мгновенно без жизни пал художник. И в тот же миг иссохся граф, стал страшен, как портрет. 

(2018)