Красные Полосы На ЧЁрном

ГЛАВА 1 "Звонок"

Сообщение пришло в 2:17 ночи. Разумеется. Потому что хорошие новости не приходят в часы, когда мир тёплый и предсказуемый.

Экран вспыхнул холодным светом, разрезав темноту спальни.

«Не ищи. Я сам».

Эрика не шевелилась.

Перечитала.

Ещё раз.

Слова были короткими. Сухими. Без знаков препинания. Без интонации.

Лекс не писал так.

Лекс звонил. Всегда. Потому что «в голосе слышно, когда врёшь».

Она набрала его номер.

Гудки. Длинные. Пустые. Как капли, падающие в шахту лифта.

Автоответчик.

Она набрала снова.

И ещё.

На третий раз просто прижала телефон к уху и закрыла глаза.

Тишина.

И тогда пришло понимание.

Это не «отстань». Это не «не лезь». Это предупреждение.

В пять утра она уже ехала.

Решение приняло тело раньше разума. Сумка собрана автоматически. Куртка на плечах. Ключи в ладони.

Фотография из нижнего ящика — Лекс смеётся, щурясь на солнце, держит ключ от мастерской. «Рид & Ко».

— Какое ещё «и Ко»? — она тогда смеялась. — Ты, — ответил он. И не улыбнулся.

Ford Mustang завёлся с низким, уверенным рыком.

Внутри пахло кожей, старым табаком и бензином. Запахи прошлого. Запахи решений, принятых слишком быстро.

Дождь бил по крыше. Дворники отсчитывали секунды.

Она не включила музыку.

Нужно было слышать мотор. И собственные мысли.

«Не ищи».

Если Лекс пишет так — значит, его могли читать. Если его могли читать — значит, он знал, что рискует.

Она надавила на газ.

Стрелка пересекла сотню.

Риверфолл встретил её туманом.

Фонари гудели. Асфальт блестел, как мокрая кожа. Город выглядел так, будто кто-то выключил цвет.

Мастерская стояла на краю промышленного квартала. Трещины в асфальте. Закрытые склады. Запах железа и сырости.

Ворота — заперты.

Замок новый.

Печать официальная.

Эрика заглушила двигатель.

Тишина ударила сильнее дождя.

Она вышла. Холодный воздух обжёг лёгкие. Вкус металла появился на языке.

Внутри — силуэты байков, стеллажи, инструменты. Всё на месте.

Кроме него.

Она обошла здание.

Под металлической лестницей пахло маслом и старой резиной. Вода стекала по железу — кап… кап… кап…

Она присела.

Пальцы скользнули по мокрому кирпичу.

Ничего.

Глубже.

Изолента.

Чёрная. Неровная.

Сердце пропустило удар.

Она вытянула свёрток. Размотала.

Телефон Лекса.

Экран — мёртвый.

Кнопка питания.

1%.

— Ты серьёзно… — выдохнула она.

Пароль.

Дата рождения.

И три цифры от их старого велосипеда.

Экран ожил.

Галерея. Последнее фото.

Она увеличила.

Внутренность металлической трубы. Сварной шов. Слишком чистый.

Глушитель.

— Что ты спрятал… — прошептала она.

Сообщения.

Последнее входящее:

Ты знаешь правила.

Экран погас. Телефон умер. И вот тогда наступила тишина.

Не городская. Другая.

Плотная. Слишком плотная. Эрика медленно поднялась.

И услышала. Низкий гул. Не машина. Мотоциклы.

Сначала один.

Потом второй.

Потом — целая стая.

Фары выныривали из тумана, как глаза хищников. Мотоциклы выстроились полукругом. Она не сделала ни шага назад.

Двигатели заглохли почти синхронно.

Щелчки металла. Треск остывающих моторов. Запах бензина смешался с дождём.

Один из них снял шлем. Высокий. Широкие плечи. Кожаная куртка с нашивкой волка. Он не спешил.

Сначала снял перчатки. Медленно. По одному пальцу.

Его взгляд поднялся на неё. Серо-голубые глаза. Лёд. Не холодный — морозный.