Крейзи Бум

Глава 2. Первая цена внимания

Адреналин — вот что заставило его двигаться. Не смелость, не ярость, а чистая, животная химия страха. Сергей рванул к надувной горке, его ноги скользили по мокрому розовому полу. Личный дождик назойливо барабанил по макушке, заливая глаза.

«ВОТ ОН, НАШ БУДУЩИЙ ФРИКАДЕЛЬ!» — голос гоблина-комментатора CrazyLarry преследовал его, как оса. Камера-дрон жужжала у самого уха. — «ПОСМОТРИТЕ, КАК ЭЛЕГАНТНО ОН ПОДТАЛКИВАЕТСЯ! СТАВЛЮ ПЯТЬ ЖЕТОНОВ, ЧТО ОН СКАЧЕТ НАЖИВОТ!»

Сергей игнорировал голос. Он видел бочку. Она катилась по вершине горки с дурацким, почти весёлым грохотом, направляясь прямо на него. Рассчитать траекторию было невозможно — пол был слишком пружинистым, ноги подводили. Оставалась только догадка и та самая промо-удача.

Он сжался и прыгнул не в сторону, а вперёд, под самый скат горки, в её слепую зону. Это был противоестественный для паники импульс. Курьерский опыт подсказывал: иногда кратчайший путь к объезду пробки — протиснуться там, где, кажется, не пролезть.

Бочка с грохотом прокатилась в сантиметре над его спиной. Он почувствовал ветер от её движения.

[Система БУБЕР: Мгновенный анализ: Уклонение от угрозы 1-го уровня. Коэффициент удачи x2 учтён. Неплохо для мокрой мыши!] — мелькнуло в интерфейсе. Не похвала. Констатация.

«О-О-О! НЕОЖИДАННЫЙ МАНЁВР!» — завопил CrazyLarry. Над головой Сергея полетели не помидоры, а несколько условных «огоньков». [Зрительница Lola_Fox подарила 1 очко внимания «за стиль»].

Очко внимания. Не жетоны. Просто цифра. Но что-то щёлкнуло в мозгу Сергея. Они реагируют на нестандартное. На дерзость. На шоу.

Он выкатился из-под горки и побежал дальше. Арена была безумием. Кто-то впереди него — человек с лицом, искажённым ужасом, — провалился в неожиданную яму с липкой слизью и отчаянно барахтался, привлекая рой камер и смех трибун. Но рядом с ним, небрежным прыжком, эту же яму преодолело существо, похожее на горного тролля — коренастое, с кожей, напоминающей потрескавшийся гранит.

А прямо справа, как и до старта, двигалась та самая девушка-лиса. Она не бежала, а почти шла, её движения были плавными, точными и неестественно эффективными. Её острые рыжие уши, торчащие из-под капюшона, чуть поводились, улавливая что-то за рамками обычного слуха. Она каким-то шестым чувством обходила катящиеся бочки, делая едва заметные шаги в сторону за секунду до того, как те должны были оказаться на её пути. Её взгляд был прикован не к опасностям под ногами, а к голографическим экранам, ловя своё отражение. Её губы шевелились — она что-то говорила, улыбалась, кивала, будто вела увлекательную беседу с невидимой аудиторией. Её пушистый хвост плавно раскачивался, как маятник абсолютного спокойствия.

Она не играет в выживание. Она ведёт стрим, — снова, с острой холодной завистью, пронзила Сергея мысль. Она здесь как профессионал. Я здесь как груз.

Ещё мельком он увидел других существ, вплетённых в этот безумный забег:

Фею с сияющими крыльями, которая парила над самой коварной частью трассы, где из пола выскакивали шипы. Она щебетала что-то, и с неё сыпалась серебристая пыль.
Кролика в жилете, который не бежал, а передвигался серией невероятных, точных прыжков, уворачиваясь от препятствий с цирковой легкостью.
И того самого тролля, который просто шёл напролом, отшвыривая небольшие подвижные платформы, как пустые коробки.

Это был не забег. Это было шоу, мультивселенская сатира на гонку выживания, где одни участники были актёрами, другие — статистами, а третьи, вроде него, Сергея, — просто расходным реквизитом.

А потом он увидел Первую смерть по-настоящему.

Не вдалеке, а в десяти метрах. Парень в кроссовках и спортивных штанах, ускоряясь, попытался перепрыгнуть через вращающуюся платформу с молотами. Он прыгнул слишком поздно. Один из молотов, деревянный, с гвоздями, со сладким хрустом встретился с его грудью.

Звук был отвратительным. Но страшнее была реакция системы.

Тело не упало. Оно рассыпалось на сотни разноцветных конфетти. Конфетти тут же испарилось. А на месте игрока осталась лишь медленно гаснущая метка: [Игрок #87 устранен. Сбор данных...].

Ни крови. Ни крика. Чистая, стерильная ликвидация.

Трибуны взревели от восторга. По экранам побежали бешеные донаты в адрес Бам-Бама. Клоун где-то хохотал, и его смех эхом носился под куполом.

Сергея стошнило. Прямо на бегу. Кислая масса плеснула на яркий пол.

«ВАУ! РЕАКЦИЯ! ЭМОЦИИ! ДАЙТЕ ЭТОМУ ЧЕЛОВЕКУ ЕЩЁ КАМЕР!» — заорал гоблин-комментатор. К Сергею тут же устремились ещё два дрона. Его зелёное, перекошенное лицо в момент появилось на втором по величине экране. Надпись: ЖИВОЙ РЕАКЦИОННЫЙ ТЕСТ.

На этот раз в его интерфейс посыпались не огоньки, а настоящие жетоны. Мелкие, по одному, но их было много, будто дождь.
[Зрительский фонд «За аутентичность» переводит вам 7 жетонов!]
[Рейтинг зрелищности: 68.]

Он вытер рот рукавом, и сквозь тошноту и ужас в голове сложилась первая, чёткая мысль: Смерть — это контент. Страх — это валюта. Меня тошнит — им весело.
Это осознание было горче желчи.

Он бежал дальше, автоматически. Препятствия сменяли друг друга: качающиеся брёвна над ямой с чем-то тёмным и блестящим (масло? слизь?), полоса с внезапно выскакивающими из пола пневмопушками. Он падал, царапался, поднимался. Его личный дождик не прекращался, делая каждое движение чуть более неуклюжим, каждый зацеп — чуть более скользким.

Но он заметил кое-что ещё. Золотой ободок. Тонкое сияние вокруг его силуэта на экранах и едва заметная полоска света в его интерфейсе. Защита новичка. Она работала? Молот не размазал его в конфетти, но неудачи преследовали. Значит, защищала от смертельных исходов, но не от боли, унижения и провала.

Он увидел парня. Тот застрял перед «полосой неверности» — узким мостиком, который хаотично дёргался из стороны в сторону. Парень стоял в начале, трясясь, и плакал. Камеры облепили его, как стервятники.

«СМОТРИТЕ-КА, У НАС ЗДЕСЬ ПЛАКСА!» — комментировал CrazyLarry. — «СКОЛЬКО ОН ПРОСТОИТ? ДАВАЙТЕ СДЕЛАЕМ ЭТО ИНТЕРЕСНЕЕ! КТО СТАВИТ НА ТО, ЧТО ОН УПАДЁТ С ПЕРВОЙ ЖЕ ТРЯСКИ?»